Berättelsen om näsdockan läste hela innehållet. Docka (Akimych) - Nosov E

Nu går jag sällan till de platserna: de sista Seim-poolerna har drivit, dragits in, översvämmats och fyllts med sand.

De säger att floder brukade vara djupare...

Varför gå långt in i historien? För inte så länge sedan gillade jag att besöka Lipino, ungefär tjugofem verst hemifrån. Mittemot den uråldriga huvudlösa högen, över vilken drakar alltid svävade under varma dagar, fanns en dyrbar grop. På denna plats vänder floden, efter att ha vilat mot den oförstörbara devonleran, så våldsamt att den börjar snurra hela poolen och skapar en cirkulär ström. De cirklar här i timmar, oförmögna att ta sig ut i det fria vattnet: träflis, alger, flaskor som sticker upp och ner, fragment av det allestädes närvarande polystyrenskummet, och dag och natt spinnar, gurrar och snyftar de läskiga trattarna, som till och med gäss undviker. Nåväl, på natten är poolen inte alls tillfreds, när plötsligt den urtvättade stranden kollapsar högt, kraftigt, eller den rutinerade ägaren-malen, som stiger upp ur hålet, hugger genom vattnet med en platt svans, som en bräda.

En gång hittade jag färjemannen Akimych nära sin hydda som ägnade sig åt hemligt fiske. Efter att ha anpassat glasögonen efter näsan slet han koncentrerat ut den gyllene sladden från en bit av drivremmen - han planerade ett byte. Och han fortsatte att beklaga: han hade inte lämpliga krokar.

Jag rotade igenom mina förnödenheter, valde ut de snyggaste, böjde av blånad tvåmillimeterstråd, som jag en gång hade skaffat bara för exotismens skull, och hällde dem i Akimychevs mössa. Han tog en med stygga, stubbiga fingrar, snurrade den framför sina glasögon och tittade hånfullt på mig och kisade ena ögat:

Och jag trodde att det verkligen var en krok. Du måste beställa den från smedjan. Och ta dessa av skratt.

Jag vet inte om Akimych fångade ägaren till Lipinas grop, för då olika anledningar Jag hade en paus och gick inte till de platserna. Bara några år senare fick jag äntligen chansen att besöka mina gamla byar.

Jag gick och kände inte igen floden.

Rännan smalnade av, blev gräsbevuxen, den rena sanden vid krökarna var täckt med tappbryn och tuff snäcka, och många okända stim och spottar dök upp. Forsens djupa drag, där förr vid kvällens gryning kastade bronserade ider borrade flodytan, försvann. Det brukade vara så att du förberedde en tackling för kabeldragning, men dina fingrar kunde bara inte få in linan i ringen - en sådan spänning av spänning kom över dig vid åsynen av branta, tyst divergerande cirklar... Nu allt detta ulcerös frihet är full av klumpar och toppar av pilspetsar, och överallt som fortfarande är fritt från gräs rusar den svarta bottenslaman, rik på överskottet av gödselmedel som regnet från fälten bär med sig.

"Tja," tänker jag, "ingenting hände med Lipas grop. Vad kunde hända med en sådan avgrund!" Jag kommer upp och kan inte tro mina ögon: där det en gång var en fruktansvärd vridning och en bubbelpool, stack en smutsig grå liten sak ut med sin puckel, som såg ut som en stor död fisk, och på den där lilla saken - en gammal gander. Han stod så slentrianmässigt, på en tass, putsade sig och använde sin näbb för att driva ut loppor under sin utskjutande vinge. Och dåren insåg inte att det alldeles nyligen fanns sex eller sju meter svart sjudande djup under honom, som han själv, ledde ungarna, rädd simmade runt åt sidan.

När han tittade på den igenvuxna floden, som knappt sipprar av dämpat vatten, vinkade Akimych sorgset av den:

Och varva inte ens av fiskespöna! Förstör inte andan. Det finns ingen affär, Ivanovich, det finns ingen affär!

Snart var Akimych själv inte längre i Seimas, hans gamla flodtransport var inte längre tillgänglig...

På stranden, i en vasshydda, fick jag möjlighet att fördriva sommarnätter mer än en gång. Sedan visade det sig att Akimych och jag, det visar sig, slogs i samma Gorbatovs tredje armé, deltog i "Bagration", tillsammans likviderade Bobruisken och sedan Minsk-grytorna, tog samma vitryska och polska städer. Och de hoppade till och med ur kriget samma månad. Det är sant att vi hamnade på olika sjukhus: jag hamnade i Serpukhov, och han hamnade i Uglich.

Akimych sårades blodlöst, men allvarligt: han slogs ner i ett skyttegrav av en långväga landmina och fick hjärnskakning så att han redan nu, decennier senare, efter att ha blivit upprörd, plötsligt tappade talets kraft, hans tunga verkade vara hårt fastklämd , och Akimych, som blev blek, tystnade, tittade smärtsamt, storögd på sin samtalspartner och sträckte hjälplöst ut läpparna som ett rör. Detta varade i flera minuter, varefter han suckade djupt, högljutt, höjde sina vassa, tunna axlar, och kallsvett föll på hans ansikte, utmattad av stumhet och förstening. "Är han inte redan död?" – Jag kände en orolig känsla när jag tittade på de brända resterna av Akimychevs hydda.

Men nej! I höstas gick jag genom byn, förbi den helt nya vita tegelskolan, som så fint hade ockuperat den gröna kullen ovanför Seim, och jag tittade. och mot - Akimych! Han kluckar hastigt på sina kirzachs, sin keps, sin vadderade jacka, med en spade på axeln.

Hej kära vän! – Jag sträckte ut armarna. blockerar hans väg. Akimych, blek, med smärtsamt stela läppar, verkade inte känna igen mig alls. Tydligen var det något som satte honom igång och som alltid i sådana fall var han hårt fastklämd.

Vart har du tagit vägen?! Syns inte på floden. Akimych sträckte ut sina läppar och försökte säga något.

Jag ser att din hydda har bränts.

Istället för att svara vände han pekfingret mot tinningen och sa att det inte krävs mycket intelligens.

Så var är du nu, jag förstår inte?

Akimych nickade fortfarande inte med huvudet mot skolan.

Det är klart nu. Du sköter och trädgårdar. Var med spaden?

Va? - brast han ut, och han ryckte irriterat på axeln och försökte gå.

Vi gick förbi skolstaketet längs en väg kantad av gamla pilar, redan täckta av höstförgyllning. I naturen var det fortfarande soligt, varmt och till och med festligt, vilket ibland händer i början av en fin oktober, när de sista cikoriastjärnorna blommar och svarta sammetshumlor fortfarande rotar i tandstenens sena hattar. Och luften är redan skarp och stark och avstånden är klara och öppna till oändlighet.

Direkt från skolstaketet, eller rättare sagt, från vägen som gick förbi började en älväng, fortfarande grön som sommar, med vita stänk av rölleka, gåsfjädrar och några ängssvampar. Och bara nära vägvidgarna var ängen beströdd med ett nedfallen löv, smalt och långt, liknande vår Seimas toppfisk. Och bakom staketet kom lukten av fuktig, uppgrävd jord och berusande äppeljuice. Någonstans där, bakom de unga äppelträden, måste det vara på idrottsplats, hördes bitande smällar volleyboll, ibland åtföljda av utbrott av triumferande, bifallande barnsliga rop, och dessa unga röster under en molnfri lantlig eftermiddag skapade också en känsla av festlighet och glädje över att vara.

Hela denna tid gick Akimych framför mig tyst och snabbt, bara när vi passerade hörnet av stängslet stannade han och sa med en kvävd ton:

Se...

Det låg en docka i ett smutsigt dike vid vägen. Hon låg på rygg, armar och ben utspridda. Stor och fortfarande vacker i ansiktet, med ett lätt, knappt definierat leende på sina barnsligt svullna läppar. Men det blonda, silkeslena håret på huvudet brändes på sina ställen, ögonen var utskurna och det fanns ett gapande hål där näsan skulle ha varit. måste ha bränts av en cigarett. Någon slet av henne klänningen och drog av hennes blå trosor ända ner till hennes skor, och platsen som tidigare hade täckts av dem. Den var också fläckad med en cigarett.

Vems jobb är detta?

Vem vet... - Akimych svarade inte omedelbart och såg fortfarande sorgset på dockan, som någon så cyniskt och grymt hånade. – Nuförtiden är det svårt att tänka på någon. Många har blivit vana vid dåliga saker och ser inte hur de själva gör dåliga saker. Och barnen får det av dem. Det är inte första gången det händer med dockan. Jag går till distriktet och till regionen och ser: här och där - vare sig det är under ett staket, i en sophög - ligger kasserade dockor. Som är helt raka, i klänning, med rosett i håret, och ibland - utan huvud eller: utan båda benen... Det är så illa för mig att se detta! Mitt hjärta är redan knöligt: det kommer att krympa... Kanske har detta hänt mig sedan kriget. För livet; Jag har sett nog av mänskligt kött... Det är som du förstår: en docka. Ja, för att utseendet är mänskligt. De kommer att göra en sådan sak att du inte kommer att kunna skilja henne från ett levande barn. Och han gråter som en människa. Och när denna likhet ligger sönderriven vid vägen, kan jag inte se. Slår mig överallt. Och folk går förbi - var och en för sina egna ärenden - och ingenting... Par passerar, håller varandra i hand, pratar om kärlek, drömmer om barn. De bär bebisar i barnvagnar - de höjer inte ett ögonbryn. Barnen springer runt och vänjer sig vid sådan helgerån. Här är det: hur många elever gick förbi! På morgonen - till skolan, på kvällen - från skolan. Och viktigast av allt, lärarna: de går också förbi. Det är det jag inte förstår. Hur så?! Vad ska du lära dig, vilken skönhet, vilken godhet, om du är blind, är din själ döv!... Eh!...

Akimych blev plötsligt blek, hans ansikte spändes av den fruktansvärda fossiliseringen av honom, och hans läppar förlängdes naturligt till ett rör, som om något outtalat satt fast och fruset i dem.

Jag visste redan att Akimych var "fast" igen och skulle inte tala snart.

Han böjde sig och böjde sig över diket och där, på en tom tomt, runt kröken på skolstaketet, nära ett stort kardborreträd med löv som elefantöron, började han gräva ett hål, efter att tidigare ha skisserat dess avlånga konturer med en spade. Dockan var inte mer än en meter hög, men Akimych grävde flitigt och djupt, som en riktig grav, och grävde ner sig till midjan. Efter att ha jämnat till muren gick han fortfarande tyst och fristående till höstacken i hagen, tog med sig en armfull hö och kantade gropens botten med det. Sedan rätade han på dockans trosor, vek hennes armar längs hennes kropp och sänkte ner henne i gropens fuktiga djup. Jag täckte den ovanpå med resterna av höet och först efter det tog jag upp spaden igen.

Och plötsligt suckade han högljutt, som om han hade kommit upp ur något djup, och sade med smärta:

Man kan inte begrava allt...

© Nosov E.I., arvtagare, 2015

© Design. Eksmo Publishing House LLC, 2015

Kungsfiskare

Varje fiskare har en favoritplats vid floden. Här bygger han ett bete åt sig själv. Han hamrar pålar i botten av floden nära stranden i en halvcirkel, flätar ihop dem med vinstockar och fyller tomrummet inuti med jord. Det visar sig ungefär som en liten halvö. Speciellt när fiskaren täcker betet med grön torv, och de hamrade pålarna skickar ut unga skott.

Precis där, tre eller fyra steg bort, på stranden bygger de ett skydd mot regnet - en koja eller urholkning. Andra gör sitt eget hem med britsar, ett litet fönster och en fotogenlykta under taket. Det är här fiskarna tillbringar sin semester.

I somras byggde jag inte ett läger för mig själv, utan använde ett gammalt, vällevt, som en vän gav mig under sin semester. Vi tillbringade natten med att fiska tillsammans. Och nästa morgon började min vän göra sig redo för tåget. När han packade sin ryggsäck gav han mig sina sista instruktioner:

– Glöm inte kompletterande utfodring. Om du inte matar fisken så går den. Det är därför de kallar det bete eftersom de fäster fisk på det. I gryningen, tillsätt lite kärnmjölk. Jag har den i en påse ovanför min brits. Fotogen till lykta hittar du i källaren bakom kojan. Jag tog mjölken från mjölnaren. Här är nyckeln till båten. Tja, det verkar vara det. Ingen svans, inga fjäll!

Han kastade sin ryggsäck över axlarna, rätade på kepsen som hade slagits ner av remmen och tog mig plötsligt i ärmen:

– Ja, jag glömde nästan bort. Det bor en kungsfiskare bredvid. Hans bo är i klippan, under den busken. Så du, då... Förolämpa inte. Medan jag fiskade vände han sig vid mig. Han blev så djärv att han började sitta på fiskespön. Vi bodde tillsammans. Och du förstår själv: det är lite tråkigt här ensam. Och han kommer att vara din trogna fiskepartner. Vi har dejtat honom för tredje säsongen nu.

Jag skakade varmt min väns hand och lovade att fortsätta min vänskap med kungsfiskaren.

”Hur är han, kungsfiskare? – tänkte jag när min vän redan var långt borta. "Hur känner jag igen honom?" Jag läste en gång om den här fågeln, men jag kom inte ihåg beskrivningen och jag såg den aldrig levande. Jag tänkte inte fråga min vän hur hon såg ut.

Men snart dök hon upp själv. Jag satt vid stugan. Morgonbiten är över. Flottörerna stod orörliga vita bland de mörkgröna kardborrarna av näckrosor. Ibland rörde den frenetiska malvan vid flötena, de darrade och gjorde mig försiktig. Men snart insåg jag vad som pågick och slutade helt titta på fiskespöna. Den kvava eftermiddagen närmade sig - en vilotid för både fiskar och sportfiskare.

Plötsligt blinkade en stor ljus fjäril över de kustnära snåren av starr och flaxade ofta med vingarna. I samma ögonblick landade fjärilen på mitt yttersta spö, vek ihop vingarna och visade sig vara... en fågel. Den tunna spetsen svängde under henne och slängde fågeln upp och ner, vilket fick den att rycka med vingarna och sprida svansen. Och exakt samma fågel, speglad i vattnet, flög sedan mot, och föll sedan återigen ner i den omkullkastade himlens blå.

Jag gömde mig och började titta på främlingen. Hon var fantastiskt vacker.

Ett oliv-orange bröst, mörka vingar med ljusa fläckar och en ljus, himmelskfärgad rygg, så ljus att den under flygningen lyste på exakt samma sätt som smaragdblå satin skimrar på sina kurvor. Det är inte förvånande att jag misstog fågeln för en besynnerlig fjäril.

Men den frodiga outfiten passade inte hennes ansikte. Det var något sorgligt och sorgligt i hennes utseende. Fiskespöet slutade svänga. Fågeln frös om henne, en orörlig klump. Hon drog kyligt in huvudet i sina axlar och sänkte sin långa näbb på sin gröda. Den korta svansen, som knappt sticker ut under vingarna, gav henne också ett slags ensamt utseende. Hur mycket jag än tittade på henne rörde hon sig aldrig, gjorde inte ett enda ljud. Och hon såg och såg på flodens mörka vatten som strömmade under henne. Det verkade som att hon hade tappat något till botten och nu, ledsen, flög hon över floden och letade efter sin förlust.

Och jag började formulera en saga om en vacker prinsessa. Om hur den onda Baba Yaga förhäxade henne och gjorde henne till en kungsfågel. Kläderna på fågeln förblev kungliga: gjorda av guldbrokad och blå satin. Och fågelprinsessan är ledsen för att Baba Yaga kastade i floden silvernyckeln som låser upp den smidda kistan. I bröstet längst ner finns ett magiskt ord. Efter att ha bemästrat detta ord kommer fågelprinsessan att bli en flickprinsessa igen. Så hon flyger över floden, ledsen och sorgsen, letande och oförmögen att hitta den värdefulla nyckeln.

Min prinsessa satt och satte sig på fiskespöet, gnisslade tunt, som om hon snyftat, och flög längs stranden och flaxade ofta med vingarna.

Jag gillade verkligen fågeln. En sådan hand reser sig inte för att kränka. Inte förgäves, visar det sig, varnade min vän.

Kungsfiskaren kom varje dag. Han märkte tydligen inte ens att en ny ägare hade dykt upp vid rastplatsen. Och vad brydde han sig om oss? Vi rör inte, vi skrämmer inte – och det är det, tack. Och jag har verkligen vant mig vid det. Ibland av någon anledning besöker han dig inte, och du saknar honom redan. På en öde flod, när du bor så fängslad, är varje levande varelse lycklig.

En dag kom min lilla birdie till betet, som förut, satte sig på fiskespöet och började tänka sina bittra tankar. Ja, plötsligt störtar det ner i vattnet! Bara stänk flög åt alla håll. Jag ryste till och med av förvåning. Och hon lyfte genast och blinkade med något silver i näbben. Som om det här var själva nyckeln som hon letat efter så länge.

Men det visade sig att min saga inte slutade där. Kungsfiskaren flög och flög och var fortfarande tyst och ledsen. Då och då dök han i vattnet, men istället för den värdefulla nyckeln stötte han på små fiskar. Han bar bort dem till sin djupa fängelsehåla, grävde ner i en klippa.

Slutet på min semester närmade sig. På morgnarna flög inte längre glada banksvalor över floden. De hade redan lämnat sin ursprungliga flod och gav sig av på en lång och svår resa.

Jag satt vid stugan och solade mig i solen efter den fräna morgondimman. Plötsligt gled någons skugga över mina ben. Jag tittade upp och såg en hök. Rovdjuret rusade snabbt mot floden och tryckte sina starka vingar åt sidan. I samma ögonblick slog en kungsfiskare snabbt med vingarna över vassen.

- Jaha, varför flyger du, dåre! – Jag brast ut. "Du kan inte undkomma en sådan rånare med vingar." Göm dig snabbt i buskarna!

Jag stoppade in fingrarna i munnen och visslade så högt jag kunde. Men höken, medförd av jakten, uppmärksammade mig inte. Bytet var för säkert för att ge upp jakten. Höken hade redan sträckt ut sina långbenta ben framåt, spritt svansen som en solfjäder för att bromsa den snabba flykten och inte missa... Den onda häxan skickade döden till min prinsessa i skepnad av en fjäderbeklädd rövare. Det här är det tragiska slutet på min saga.

Jag såg de klorade tassarna på ett rovdjur blinka i luften i ett blixtnedslag. Men bokstavligen en sekund tidigare genomborrade kungsfiskaren vattnet som en blå pil. Cirkulära vågor satte in på det lugna vattnet på sen eftermiddag och överraskade den lurade höken.

Jag skulle hem. Han tog båten till bruket för övervakning, stoppade sina saker i sin axelväska och rullade in sina fiskespön. Och istället för den som kungsfiskaren gärna satt på, stack han en lång gren av en vinstock. På kvällen, som om ingenting hade hänt, flög min ledsna prinsessa in och satte sig tillitsfullt på en kvist.

"Jag åker hemifrån," sa jag högt och knöt min ryggsäck. – Jag ska till stan för att jobba. Vad ska du göra ensam? Var noga med att inte fånga hökens blick igen. Dina orange och blå fjädrar kommer att flyga över floden. Och ingen kommer att veta om det.

Kungsfiskaren satt orörlig på en vinstock. Mot bakgrunden av den flammande solnedgången framträdde den ensamma fågelfiguren tydligt. Hon verkade lyssna noga på mina ord.

- Nåväl, hej då!..

Jag tog av mig kepsen, vinkade till min prinsessa och önskade av hela mitt hjärta hitta silvernyckeln.

Levande låga

Moster Olya tittade in i mitt rum, hittade mig igen med papper och höjde rösten och sa befallande:

– Han kommer att skriva något! Gå och få lite luft, hjälp mig att trimma rabatten. – Moster Olya tog en björkbarklåda från garderoben. Medan jag glatt sträckte på ryggen och kärnade upp den fuktiga jorden med en kratta, satte hon sig på högen och hällde påsar och knippen med blomfrön i sitt knä och ordnade dem efter sort.

"Olga Petrovna, vad är det", lägger jag märke till, "du sår inte vallmo i dina rabatter?"

– Jaha, vilken färg är vallmo! – svarade hon med övertygelse. – Det här är en grönsak. Det sås i trädgårdsbäddarna tillsammans med lök och gurka.

- Vad gör du! - Jag skrattade. – En annan gammal sång säger:

Och hennes panna är vit, som marmor,
Och dina kinder brinner som vallmo.

"Den är bara i färg i två dagar," fortsatte Olga Petrovna. "Det här är inte på något sätt lämpligt för en rabatt, jag svällde och brände omedelbart." Och så sticker denna samma visp ut hela sommaren, den förstör bara utsikten.

Men jag strödde ändå i smyg en nypa vallmofrön i mitten av rabatten. Efter några dagar blev det grönt.

-Har du sått vallmo? – Moster Olya kom fram till mig. - Åh, du är så busig! Så var det, jag lämnade de tre, jag tyckte synd om dig. Resten rensades bort.

Oväntat gick jag i affärer och kom tillbaka bara två veckor senare. Efter en varm, tröttsam resa var det trevligt att komma in i moster Olyas lugna gamla hus. Det nytvättade golvet kändes svalt. En jasminbuske som växer under fönstret kastade en spetsskugga på skrivbordet.

- Ska jag hälla lite kvass? – föreslog hon och tittade sympatiskt på mig, svettig och trött. – Alyosha älskade kvass väldigt mycket. Ibland tappade jag och förseglade den själv.

När jag hyrde det här rummet frågade Olga Petrovna, som tittade upp på porträttet av en ung man i flyguniform som hängde ovanför skrivbordet:

- Stör det dig inte?

- Vad gör du!

– Det här är min son Alexey. Och rummet var hans. Nåväl, slå dig ner, lev vid god hälsa...

Tant Olya gav mig en tung kopparmugg kvass och sa:

– Och dina vallmo har rest sig och har redan kastat ut sina knoppar.

Jag gick ut för att titta på blommorna. Rabatten blev oigenkännlig. Allra längs kanten fanns en matta, som med sitt tjocka täcke med blommor utspridda över sig mycket liknade en riktig matta. Sedan var rabatten omgiven av ett band av mattioler - blygsamma nattblommor som lockar människor inte med sin ljusstyrka, utan med en delikat bitter arom, som liknar lukten av vanilj. Jackorna av gulvioletta penséer var färgglada och parisiska skönheters lila sammetsmössor svajade på tunna ben. Det fanns många andra bekanta och obekanta blommor. Och i mitten av rabatten, framför allt denna blommiga mångfald, reste sig mina vallmo och kastade tre täta, tunga knoppar mot solen. De blommade ut dagen efter.

Moster Olya gick ut för att vattna rabatten, men återvände genast och skramlade med en tom vattenkanna.

– Nåväl, kom och titta, de har blommat.

På avstånd såg vallmorna ut som tända facklor med levande lågor som flammade glatt i vinden. En lätt vind svajade lätt, och solen genomborrade de genomskinliga scharlakansröda kronbladen med ljus, vilket fick vallmo att flamma upp med en darrande ljus eld, eller fyllas med en tjock karmosinröd. Det verkade som om du bara rörde vid det, skulle de genast bränna dig!

Vallmorna var förblindande med sin busiga, brännande ljusstyrka, och bredvid dem bleknade och bleknade alla dessa parisiska skönheter, snapdragons och annan blomsteraristokrati.

I två dagar brann vallmon vilt. Och i slutet av den andra dagen föll de plötsligt sönder och gick ut. Och genast blev den frodiga rabatten tom utan dem. Jag plockade upp ett fortfarande mycket färskt kronblad, täckt av daggdroppar, från marken och spred det på min handflata.

"Det var allt", sa jag högt, med en känsla av fortfarande oförminskad beundran.

"Ja, det brann ner..." suckade moster Olya, som för en levande varelse. – Och på något sätt har jag inte uppmärksammat den här vallmo tidigare. Hans liv är kort. Men utan att titta tillbaka, in full kraft levde. Och det här händer människor...

Faster Olya, på något sätt krökt, skyndade sig plötsligt in i huset.

Jag har redan fått höra om hennes son. Alexey dog när han dök på sin lilla hök på ryggen på en tung fascistisk bombplan.

Jag bor nu på andra sidan stan och besöker då och då moster Olya. Nyligen besökte jag henne igen. Vi satt vid utomhusbordet, drack te och delade nyheter. Och i närheten, i en rabatt, flammade en stor eld av vallmo. Vissa föll sönder och tappade kronblad till marken som gnistor, andra öppnade bara sina eldiga tungor. Och underifrån, från den fuktiga jorden, full av vitalitet, reste sig allt fler hårt rullade knoppar för att hindra den levande elden från att slockna.

Glömd sida

Sommaren flög plötsligt iväg på något sätt, som en rädd fågel. På natten prasslade trädgården oroväckande och det gamla ihåliga fågelträdet knarrade under fönstret.

En snett skur av regn piskade fönstren, dunkade dovt i taket och avloppsröret gurglade och kvävdes. Gryningen filtrerade motvilligt genom den grå himlen utan en enda droppe blod. Fågelkörsbärsträdet hade nästan fallit av under natten och täckte verandan tätt med löv.

Moster Olya klippte de sista dahliorna i trädgården. När hon rörde vid de våta blommorna som andades med fuktig friskhet, sa hon:

– Här är det höst.

Och det var konstigt att se dessa blommor i skymningen i ett rum med tårfärgade fönster.

Jag hoppades att det plötsliga dåliga vädret inte skulle dröja länge. Det är faktiskt för tidigt för kylan. När allt kommer omkring är den indiska sommaren fortfarande framför - en eller två veckor av lugna soliga dagar med silver av flygande spindelväv, med doften av sena Antonovkas och de näst sista svamparna.

Men vädret blev inte bättre. Regnet gav vika för vindar. Och oändliga rader av moln kröp och rullade. Trädgården bleknade sakta, smulades sönder, brinner aldrig av ljusa höstfärger.

Dagen försvann på något sätt omärkligt på grund av dåligt väder. Redan vid fyratiden tände moster Olya lampan. Hon svepte in sig i en getscarf och tog in samovaren, och vi, som inte hade något bättre att göra, började ha en lång tebjudning. Sedan högg hon kålen för inläggning och jag satte mig för att jobba eller, om jag stötte på något intressant, läste högt.

"Men vi har inte fyllt på med svamp idag", sa moster Olya. – Kom igen, nu är de helt borta. Är det bara honungssvampar...

Och visst var det sista veckan i oktober, fortfarande lika dyster och glädjelös. Någonstans har den gyllene indiansommaren passerat. Det fanns inget hopp om varma dagar. Räkna bara med det, det kommer att börja flippa ut. Vad är det för svampar nu?

Och dagen efter vaknade jag med en känsla av någon form av semester i mig själv. Jag öppnade ögonen och flämtade av förundran. Det lilla, tidigare dystra rummet var fullt av glädjefullt ljus. På fönsterbrädan, genomträngd av solens strålar, stod pelargonerna unga och nygröna.

Jag tittade ut genom fönstret. Ladugårdens tak var silver med frost. Den gnistrande vita beläggningen smälte snabbt och glada, livliga droppar föll från taklisten. Genom det tunna nätverket av kala fågelkörsbärsgrenar lyste den tvättade rena himlen lugnt blå.

Jag kunde inte vänta med att komma ut ur huset så snabbt som möjligt. Jag bad moster Olya om en liten låda svamp, kastade det dubbelpipiga hagelgeväret över min axel och gick in i skogen.

Förra gången jag var i skogen, när det fortfarande var helt grönt, fullt av slarvigt fågelljud. Och nu var han på något sätt tyst och sträng. Vindarna har blottat träden, spridit löven runt omkring, och skogen står konstigt tom och genomskinlig.

Bara eken som stod ensam i utkanten av skogen fällde inte sina löv. Det blev bara brunt och krökt, svedt av höstens fläkt. Eken stod som en episk krigare, sträng och mäktig. En blixt hade en gång träffat den, dränerat toppen, och nu stack en bruten gren ut ovanför dess tunga krona smidd av brons, som ett formidabelt vapen som lyfts upp för en ny kamp.

Jag gick djupare in i skogen, skar ut en pinne med en gaffel i slutet och började leta efter svampfläckar.

Att hitta svamp i en brokig mosaik av nedfallna löv är ingen lätt uppgift. Och finns de ens vid ett så sent tillfälle? Jag vandrade länge genom den ekande, öde skogen, rörde mig under buskarna med en slangbella, sträckte glatt ut handen mot den rödaktiga svampmössan som dök upp, men den försvann genast på mystiskt sätt och i dess ställe blev bara aspblad röda. Längst ner i min låda rullade bara tre eller fyra sena russulor med mörklila bredbrättade kepsar runt.

Först mot middagstid stötte jag på en gammal hygge, bevuxen med gräs och trädväxter, bland vilken här och var svarta stubbar. På en av dem hittade jag en glad familj av röda, tunnbenta honungssvampar. De trängdes mellan två knotiga rhizomer, precis som busiga barn som sprang ut för att värma sig på spillrorna. Jag skar försiktigt bort dem alla på en gång, utan att skilja dem åt, och la dem i lådan. Sedan hittade han en annan lika lycklig stubbe, och en till, och ångrade snart att han inte hade tagit med sig en större korg. Tja, det här är ingen dålig present till min goda gamla dam. Du kommer att bli glad!

Jag satte mig på en stubbe, tog av mig kepsen, exponerade mitt huvud för värme och ljus och fyllde mitt rör. Vilken härlig dag det blev! Värme, tystnad. Och du kommer inte att tro att igår kröp lurviga grå moln över denna blå himmel med högt svävande fjädrar av genomskinliga moln. Precis som på sommaren.

Där flög en fjäril från en björkstubbe, mörkt körsbär, med en ljus bård på vingarna. Det här är en sorgklänning. Hon kröp ut ur sitt gömställe i solen och njöt av en varm träbit. Och nu, efter att ha blivit varm, fladdrade hon obekvämt över gläntan i en galopperande flygning. Och det var inte alls förvånande att höra hur någonstans i gräset en gräshoppa började stämma sin fiol.

Så här går det till i naturen: oktober går redan mot sitt slut - regnens trista tid - och vintern lurar någonstans i närheten - och plötsligt, på gränsen till ändlösa höstregn och vintersnöstormar, är en så ljus, festlig dag förlorat! Det är som om sommaren, som hastigt flyger iväg, av misstag tappade en av sina ljusa sidor. Och hela denna glänta, kantad av en tyst, naken skog, ser helt somrig ut. Det finns fortfarande så mycket grönska här! Och det finns till och med blommor. Jag böjde mig ner och trasslade ur gräset en hård tofs av oregano, beströdd med mjuka lila kranskronor.

Och sedan när jag kom hem samlade jag flera olika blommor och stickade en liten bukett av dem. Det fanns klarblå stjärnor av vild cikoria, vita korsar av vild cikoria och till och med en delikat gren av fältviol - juveler tappade av sommaren som hade flugit iväg.

Skruva

Genom aprilfälten och skogarna som berördes av den första vårgrönskan gick högspänningsstödmaster rakt mot horisonten.

I närheten, som gradvis svängde åt höger och gick längs en landsväg, gick Screw, en fräkig, snubbig pojke, den sorten som yrkesskolor och alla typer av FZO-skolor producerar i omgångar. En vinteruniform peacoat är vidöppen, i hans hand har han en gammal hatt med öronlappar, fodrad med ett mystiskt blågråt djur. Screw bär vanliga arbetsstövlar med järnnitar på sidorna. Det är förstås lite svårt att steppdansa i sådana kläder, men att trampa längs en obetrampad väg är till och med väldigt skickligt, speciellt om man tar bra steg.

Screw bar sin keps med öronlappar vid ena örat, som pojkar bär en skjuten kråka, och slog den på byxbenet för varje steg. Hans blonda pannlock hade för länge sedan torkat ut i vinden och blåste nu upp på huvudet utan någon ordning.

Dagen är solig och glad från morgonen. Från timme till timme fylls de bruna ängarna och vägkanterna, precis igår, av grönska, ljusparken darrar över den svarta, plöjda marken och över hela himlen - någonstans under de vita molndragen, sedan mycket nära, precis ovanför ditt öra - lärkorna ringer och sjunger, och om du tittar upp kommer du omedelbart att blunda för det okontrollerbara strålflödet och du kommer inte att se någon lärka, som om det inte är de som sjunger, utan himlen själv ringer av vårvärme och ljus.

Skruv går med, viftar med hatten, använder sin stövel för att röra vid allt som kan sparkas - en torr jordklump eller en gammal plåtburk, stannar på bron över floderna, tittar på de små som jagar spottet, bra humör på Screw!

En vecka före majlovet slutade deras team av högspänningsarbetare att lägga ledningen på sin plats, och Frolov, platschefen, skickade hem Screw i fem hela dagar. ”Så här”, säger han, ”två dagar i maj, en ledig dag och två dagar från mig personligen. För det faktum att du fördjupar dig i saken.”

Det är sant att Screw inte ens är listad som installatör i teamet, utan bara som praktikant. Men detta är på beställning, och i så fall är det ingen skillnad. Det regnar eller någon form av turbulens, det känner inte igen flytningar - det nyser alla urskillningslöst. Ja, han sov i samma släp och åt från samma gryta. Vad kan det vara för samtal? Och om du visar dina händer, så fungerar Screws händer absolut: inte med vattorna, som skolbarn kommer från sin första säng, utan med riktiga förhårdnader, täckta med gul, kåt hud, så hårt att du inte ens kan sticka den med en nagel . Screw klämmer ihop fingrarna, och omedelbart inuti näven känner man denna förhårda stelhet, från vilken handen är tung, som om den vore järn, och hammaren passar i den som en handske.

"Men det blev jättebra! – tänkte Screw och tittade ekonomiskt på högspänningen. "Det är till och med vackert!"

Hela vägen kände Screw hur en bunt papper tryckte in i hans bröst - en förpackning med tre rubel vikta på mitten, insatt i sidofickan på hans ärtrock. Det här är hans första lön på en och en halv månad som han jobbade på linjen. I stundens hetta räknade Screw inte ens hur många det var. De höll inne inkomstskatten, några ungkarlar där, drog av för grub (maten levereras direkt till linjen), lånade ut fem till vinschoperatören Vanka Shelyabov, och fortfarande fanns det en hel hög kvar. På grund av sin ungdom visste Screw ännu inte hur han skulle hålla ett ekonomiskt konto över pengar, och därför spelade det ingen roll för honom hur många av dessa samma tre rubel som fanns i fickan. Det var mycket viktigare att inse att de äntligen fanns och att han hade förtjänat dem med sina egna händer.

"Jag måste köpa min mamma en present till semestern", tänkte Screw. – När jag kommer till stan åker jag inte hem direkt, utan först ska jag shoppa. Att gå hem direkt med en present. Bara köpa vad? En låda choklad? Några dyrare. Så att de knyts med ett band. Kommer hon att äta det själv? Han tar en bit eller två och ger resten till Vitka. Och bara ge det till honom: på en gång äter han allt som potatis och skär lådan med sax. Kanske en handväska? Den svarta var helt utsliten, låset hade redan reparerats två gånger. Eller en klänning?.. Vacker, med blommor. Jag kommer att bli glad!" Det var trevligt för Screw att mentalt klä sin mamma i allt nytt: han föreställde sig hur hans mamma, orolig, hennes ansikte blev rosa, skulle prova presenter framför spegeln, och från dessa mentala bilder genomsyrades han av en känsla av att vara ärlig. förtjänade respekt. "Bär den, mamma, för din hälsa", kommer han att säga. "Om jag tjänar mer pengar kommer jag att köpa det bättre."

Aktuell sida: 1 (boken har totalt 18 sidor) [tillgänglig läsning: 12 sidor]

Evgenij Nosov
Docka (samling)

© Nosov E.I., arvtagare, 2015

© Design. Eksmo Publishing House LLC, 2015

Kungsfiskare

Han kastade sin ryggsäck över axlarna, rätade på kepsen som hade slagits ner av remmen och tog mig plötsligt i ärmen:

Jag skakade varmt min väns hand och lovade att fortsätta min vänskap med kungsfiskaren.

Jag gömde mig och började titta på främlingen. Hon var fantastiskt vacker. Ett oliv-orange bröst, mörka vingar med ljusa fläckar och en ljus, himmelskfärgad rygg, så ljus att den under flygningen lyste på exakt samma sätt som smaragdblå satin skimrar på sina kurvor. Det är inte förvånande att jag misstog fågeln för en besynnerlig fjäril.

Och jag började formulera en saga om en vacker prinsessa. Om hur den onda Baba Yaga förhäxade henne och gjorde henne till en kungsfågel. Fågelns kläder förblev kungliga: gjorda av guldbrokad och blå satin. Och fågelprinsessan är ledsen för att Baba Yaga kastade i floden silvernyckeln som låser upp den smidda kistan. I bröstet längst ner finns ett magiskt ord. Efter att ha bemästrat detta ord kommer fågelprinsessan att bli en flickprinsessa igen. Så hon flyger över floden, ledsen och sorgsen, letande och oförmögen att hitta den värdefulla nyckeln.

Min prinsessa satt och satte sig på fiskespöet, gnisslade tunt, som om hon snyftat, och flög längs stranden och flaxade ofta med vingarna.

Jag gillade verkligen fågeln. En sådan hand reser sig inte för att kränka. Inte förgäves, visar det sig, varnade min vän.

Slutet på min semester närmade sig. På morgnarna flög inte längre glada banksvalor över floden. De hade redan lämnat sin ursprungliga flod och gav sig av på en lång och svår resa.

- Jaha, varför flyger du, dåre! – Jag brast ut. "Du kan inte undkomma en sådan rånare med vingar." Göm dig snabbt i buskarna!

Kungsfiskaren satt orörlig på en vinstock. Mot bakgrunden av den flammande solnedgången framträdde den ensamma fågelfiguren tydligt. Hon verkade lyssna noga på mina ord.

- Nåväl, hej då!..

Jag tog av mig kepsen, vinkade till min prinsessa och önskade av hela mitt hjärta hitta silvernyckeln.

Levande låga

Moster Olya tittade in i mitt rum, hittade mig igen med papper och höjde rösten och sa befallande:

"Olga Petrovna, vad är det", lägger jag märke till, "du sår inte vallmo i dina rabatter?"

– Jaha, vilken färg är vallmo! – svarade hon med övertygelse. – Det här är en grönsak. Det sås i trädgårdsbäddarna tillsammans med lök och gurka.

- Vad gör du! - Jag skrattade. – En annan gammal sång säger:

Och hennes panna är vit, som marmor,
Och dina kinder brinner som vallmo.

Men jag strödde ändå i smyg en nypa vallmofrön i mitten av rabatten. Efter några dagar blev det grönt.

-Har du sått vallmo? – Moster Olya kom fram till mig. - Åh, du är så busig! Så var det, jag lämnade de tre, jag tyckte synd om dig. Resten rensades bort.

- Ska jag hälla lite kvass? – föreslog hon och tittade sympatiskt på mig, svettig och trött. – Alyosha älskade kvass väldigt mycket. Ibland tappade jag och förseglade den själv.

När jag hyrde det här rummet frågade Olga Petrovna, som tittade upp på porträttet av en ung man i flyguniform som hängde ovanför skrivbordet:

- Stör det dig inte?

- Vad gör du!

– Det här är min son Alexey. Och rummet var hans. Nåväl, slå dig ner, lev vid god hälsa...

Tant Olya gav mig en tung kopparmugg kvass och sa:

– Och dina vallmo har rest sig och har redan kastat ut sina knoppar.

Moster Olya gick ut för att vattna rabatten, men återvände genast och skramlade med en tom vattenkanna.

– Nåväl, kom och titta, de har blommat.

Vallmorna var förblindande med sin busiga, brännande ljusstyrka, och bredvid dem bleknade och bleknade alla dessa parisiska skönheter, snapdragons och annan blomsteraristokrati.

"Det var allt", sa jag högt, med en känsla av fortfarande oförminskad beundran.

"Ja, det brann ner..." suckade moster Olya, som för en levande varelse. – Och på något sätt har jag inte uppmärksammat den här vallmo tidigare. Hans liv är kort. Men utan att se tillbaka levde hon det till fullo. Och det här händer människor...

Faster Olya, på något sätt krökt, skyndade sig plötsligt in i huset.

Jag har redan fått höra om hennes son. Alexey dog när han dök på sin lilla hök på ryggen på en tung fascistisk bombplan.

Glömd sida

Sommaren flög plötsligt iväg på något sätt, som en rädd fågel. På natten prasslade trädgården oroväckande och det gamla ihåliga fågelträdet knarrade under fönstret.

Moster Olya klippte de sista dahliorna i trädgården. När hon rörde vid de våta blommorna som andades med fuktig friskhet, sa hon:

– Här är det höst.

Och det var konstigt att se dessa blommor i skymningen i ett rum med tårfärgade fönster.

Men vädret blev inte bättre. Regnet gav vika för vindar. Och oändliga rader av moln kröp och rullade. Trädgården bleknade sakta, smulades sönder, brinner aldrig av ljusa höstfärger.

"Men vi har inte fyllt på med svamp idag", sa moster Olya. – Kom igen, nu är de helt borta. Är det bara honungssvampar...

Jag kunde inte vänta med att komma ut ur huset så snabbt som möjligt. Jag bad moster Olya om en liten låda svamp, kastade det dubbelpipiga hagelgeväret över min axel och gick in i skogen.

Jag gick djupare in i skogen, skar ut en pinne med en gaffel i slutet och började leta efter svampfläckar.

Skruva

Genom aprilfälten och skogarna som berördes av den första vårgrönskan gick högspänningsstödmaster rakt mot horisonten.

Screw går med, viftar med hatten, använder sin stövel för att röra vid allt som kan sparkas - en torr jordklump eller en gammal plåtburk, stannar på bron över floderna, tittar på de små som jagar spottet, Screw är i en bra humör!

"Men det blev jättebra! – tänkte Screw och tittade ekonomiskt på högspänningen. "Det är till och med vackert!"

Screw kom till stationen långt innan tåget. Gamla Zaseka visade sig vara en obetydlig, anspråkslös station: några godsvagnar i en återvändsgränd, två eller tre knäböjda lagerlokaler med tak färgade med tjära, några stockar under sluttningen. Men av någon anledning stannade tåget här. Han stod inte länge, inte mer än två minuter, verkade det, bara för att låta loket ta en klunk framför den branta växeln. frisk luft i hans rökiga lungor.

Screw köpte en biljett, läste schemat och alla möjliga affischer, hängde intresserat runt buffén och frågade priset på de olika maträtterna som stod upplagda på tallrikarna. Han valde en smörgås med mörk, torr nickel av korv, böjd som kopparfladdermöss, sedan bad han efter att ha tänkt att få hälla upp ett glas öl - det var trots allt från lönedagen!

Strax bakom Staraya Zaseka finns en tunn ekskog. Det var ungefär fyrtio minuter innan tåget. Efter att ha suttit i solen på plattformen vandrade Screw mot skogen. Dungen stod hög och ljus, i en stark infusion av tinad jord och klar solig tystnad. Högt, bedövad av värmen och ljuset, av himlens blå och sin egen tillvaro kvittrade mesen högt. Skruven gick längs de lockiga eklöven, retade kusinen med en slug vissling genom hans utskjutande läpp, plockade en ung björk i rumpan med en kniv och lutad mot stammen väntade han tålmodigt på att en droppe skulle rinna i underskärningen så att han kunde slicka bort den med tungan. Sedan tittade han på sina fötter och blev glatt överraskad: hela gläntan var översållad med snödroppar - blå gnistrar på den bruna mattan av fjolårets löv.

Screw kröp på knä och hörde plötsligt en lokvissling: persontåg närmade sig Staraya Zaseka. Screw sprang redan till stationen och insåg att han inte skulle hinna i tid, och svängde kraftigt och sprang mot utgångsväxeln. Han hade knappt rullat nerför sluttningen av en djup utgrävning när långa gröna vagnar flöt förbi.

Skruven gick längs med tåget. Tunga arbetsstövlar sjönk tungt ner i skalklippan. Med höger hand lyckades han ta tag i ledstången på den sista, tolfte, vagnen, från öppen dörr som konduktören ropade något till honom. Han sprang med all kraft bredvid löpbrädan, utan att veta vad han skulle göra med snödropparna som hindrade honom från att ta tag i vagnen med båda händerna. Konduktören slog smärtsamt hennes hand med vikta flaggor, men Screw släppte inte ledstången. Han kastade en bukett mot dörren, hoppade upp och böjde sig över ratten och hängde på steget. Konduktörens hand tog tag i kragen på Shurupovs ärtrock och han flög in i vestibulen på alla fyra.

-Vart tar han dig, din jäkla? – Konduktören gav Screw ett slag på huvudet i hennes hjärtan.

Skruv reste sig. Svett föll i små pärlor på den glesa ludden på hans överläpp. Han tog av sig hatten och torkade ansiktet med den. Ångat hår kom ur hatten.

"Mitt hjärta sjönk..." konduktören, en tjock äldre kvinna, knappt klädd i en svart tjänsteklänning, tog ett andetag. - Titta: var har du varit?

Screw tittade på skorna. De var täckta av klibbig skogslera.

- Vår! – Screw log och fångade de milda tonerna i dirigentens muttrande.

– Nåväl, det är vår... Med sådana här ben släpper jag dig inte in i vagnen.

– Jag kommer att stå här också.

- Vänta, jag tar fram kvasten.

Konduktören gick och Screw, som satt på huk, började plocka blommor. Med stygga fingrar, fortfarande darrande av hjärtats höga slag, tog han ömma grönaktiga stjälkar med blåa klockor från golvet och lade dem i en hatt.

Konduktören lutade sig ut genom dörren och kastade en kvast till Screw.

– Blev din hand plågsamt piskade av flaggorna?

Borsta höger hand hon gnällde dumt, men Screw erkände inte.

"Du borde ha sparkat den med hälen." Jag skulle ha lossat den direkt. Med dig, din jävel, är det omöjligt att göra något annat. Hur långt innan synden! Visa mig blommorna. Jag hade redan glömt hur snödroppar är.

Hon stoppade sin fylliga röda hand i Shurupovs öronlappar och försiktigt, som en nyfödd fluffig brud, öste hon ut och placerade en handfull snödroppar på sin handflata.

- Titta vad du är! Blåögda... De luktar skogen! – den gamle konduktören var förtjust som en flicka. - Varför lägger du dem i en hatt? Låt oss gå, jag ger dig ett glas.

Screw gick in i vagnen, valde en plats vid ett ledigt bord i gången, satte ner ett glas snödroppar och såg sig omkring. Efter den friska skogsluften var det varmt i vagnen, som i ett badhus. Genom det dubbla, dåligt torkade glaset slog den frenetiska aprilsolen blankt. En orörlig, dammig ljuspelare passerade genom facket och framhävde skarpt hyllornas flerskiktiga, klumpiga ockra. I denna kvavhet, som en humla fångad i ett nät, surrade tågradiohögtalaren.

Screw tog av sig peacoaten, stoppade in hatten i ärmen och placerade sina kläder på en krok under den översta sidohyllan, på vilken någon kille i svart overall, förmodligen också från deras svåger, låg och sov, uppkrupen i en boll. Vid ett bord nära det motsatta fönstret stod två kvinnor, en gammal och en yngre, och åt en bit mat, åtföljda av kraftigt andfådd snarkande från översta hyllan. Den sovande mannen låg på rygg och drog en fårskinnsrock täckt med tyg över huvudet, under vilken två nakna köttiga fötter stack ut, hängande över gången.

Den gamla kvinnan, som satt på höger sida av bordet, klippte sill på en oljad tidning, stoppade bitarna i munnen och körde tungan runt sin tomma tandlösa mun, svalde med ett gurgla och sträckte ut sin tunna, seniga hals som en kyckling. Trots kvavheten satt hon i en varm gammaldags halvsäck och drog bara sjalen över axlarna och lämnade en vit bomullssjal på huvudet, knuten under den skarpt utskjutande hakan.

På andra sidan bordet, bakom ett glas te, lätt ångande i solen, satt en kvinna i svart halsduk, låg och tight i sin breda panna. I halsdukens svarta ram visade ett stort, orörligt ansikte tydligt gult, tätt prickat med bergaska, som inte lät några veck eller rynkor uppträda, och det var därför ansiktet verkade stendött, som om ristat ur poröst , vittrad sandsten.

Så fort Screw slagit sig ner bad gumman, som åt sill, honom att kasta en canvaspåse som låg vid hennes fötter under bordet på översta hyllan.

"Han är inte ett hinder för mig, min kära, men han kan vara ett hinder för någon annan." Det är en röra, kommer de att säga.

- Vitlök, eller vad? – Screw drog sin näsa och rullade en tung väska på hyllan, vilket inte var för gumman.

- Vitlök, kära, vitlök. Vår familjeförsörjare. Om det inte är vitlök kan du åtminstone gå runt i världen. I vårt land syns det inte mellan andra grönsaker. Och det finns områden där det är sötare än honung och socker. Jag tar med den och de säger tack.

– Vem ska du stöta på? – sa flickan med Ryaboli-ansiktet med en oväntat grov, manlig röst.

"Och det händer, moder Malanya," nickade den gamla kvinnan. "Vissa människor tar det och berömmer det, medan andra inte tar det och ser ut som en varg." Och han kommer till och med att tygla det. Och han kommer inte att inse att jag gör honom gott. Vitlök är det första botemedlet mot alla åkommor. Är det bra för mig, en gammal man, att traska så långt, om jag inte brydde mig om deras egen fördel? Ibland blir jag så sjuk, jag blir så sjuk på vägen att, se, jag ger min själ till Gud på en främmande sida. Jag är på väg! Tar du med dig blommor till din unga dam? frågade den gamla damen.

"Mamma," sa Skruv.

- Mammor? – den gamla damen blev rörd. - Åh, tillgiven, åh, varmhjärtad! Du minns därför, mor, du hedrar det. Ja, du herre, du borde också klippa pilar till dessa blommor. Idag är det palmsöndag.

"Vi har vår egen semester om två dagar," sa Screw.

– Så späckhuggaren är trots allt påhittad. Och det här är den riktiga. Det har firats sedan urminnes tider.

- Hur är detta uppbyggt? – Screw tittade nedlåtande på den gamla kvinnan. – Första maj överskrider folk sin plan, de får bonusar, de går ut i två hela dagar. Hur är detta uppbyggt? Mormor, du böjde något. Det här är din fiktiva...

- Var inte arg, späckhuggare. Ni unga borde bara gå en promenad. Så du firar urskillningslöst. Vart det än är bullrigare, det är dit du går. Och hur är det med den semestern? Bara fåfänga. Ingen själsrening. Och palmsöndagen är en fantastisk helgdag. Vår väg var belagd med pilar för Jesus Kristus. Det är vad jag säger: Jag skulle skära pilen och ta den till mamman för Guds ära.

– Jag hittade på det också! – sa den ripa med djup röst. "Nu för tiden klipper de bara pilar för kvastar." Människor har glömt bort Gud. Alla har glömt.

- På kvasten, moder Malanya! – gumman nickade instämmande. - Åh, och på kvasten! Och även då finns det inget att sätta ihop en kvast av. Hur många pilar fanns det förut! Ibland när det närmar sig semester går alla för att bryta saker. Både unga och gamla. Det finns så många människor i Ryssland, och alla behöver det. Och hon, pilen, försvinner inte bara inte utan växer ännu mer. Därför konsumeras det för en helig sak. Du går ut i hagen vid den här tiden, och det kokar – dunigt, honungsliknande. Men, jag ser, det finns ingen pil, allt har torkat upp.

"Det är därför det är torrt," resonerade kvinnan med hasselnöt och smuttade ur ett glas med hårda, orörliga läppar, "det är därför, säger jag, det är torrt, för jorden är mättad av synd."

"Det är därför omöjligt för Guds vinstock att växa i ett sådant land," instämde den gamla kvinnan.

– Här ger de! – Skruv flinade.

Allt detta prat var uppenbarligen absurt för honom.

- Ja, den här vinstocken din är en dime ett dussin! - sa han passionerat. "Vi drog en linje i Staraya Zaseka, så vi var tvungna att rycka upp den med en bulldozer: det fanns ingenstans att kliva.

Men denna invändning från Screw togs inte på allvar, och han viftade med handen och började titta ut genom fönstret.

"Och om landet, du, Moder Malanya, talar sanning," sa den gamla kvinnan. – Ta vitlöken: det är inte bra. Liten och lite ful. Förra sommaren grävde jag, och ett av huvudena hade tänder! Precis som ett fikon! Det är inget fel på jorden.

Ämne: "Människor och dockor baserat på berättelsen "Doll" av E. I. Nosov.

Mål:

pedagogisk:

att introducera eleverna till författarens arbete, att avslöja ideologiskt – konstnärliga drag berättelse av E. I. Nosov "Doll";

ta reda på den moraliska innebörden av E. Nosovs berättelse "Doll";

visa författarens protest mot likgiltighet, en likgiltig inställning till omvärlden;

utvecklande:

självständigt kunna dra slutsatser om författarens position; jämför avsnitt, välj citatmaterial, argumentera för din åsikt;

pedagogisk:

att bilda sig en förståelse för handlingar och motiv för människors beteende;

att hos elever odla en känsla av medkänsla, protestera mot själviskhet, likgiltighet och ondska modernt liv; respekt för naturen.

Hälsosam miljö:

efterlevnad av hygieniska förhållanden (renlighet på kontoret, ventilation före lektioner, belysning av kontoret, städning av tavlan).

Lärarens kontroll över elevernas hållning under lektionen.

Utrustning. Presentation (bilaga nr 1). Arbetsbok. Dator.

Multimediaprojektor.

Under lektionerna.

2 rutschkana.

Idag i klassen kommer vi att bekanta oss med verken av Evgeny Ivanovich Nosov.

E.I. Nosov - ursprungligen från Kursk, en man som gick igenom kriget, överlevde skador och andra olyckor under krigsåren, och för alltid behöll i sin själ öppenhet och sympati för dem i knipa.

1. Uppgift : läs textboksartikeln (s. 168 – 170), hitta svaret,Vad väcker "skrivinspiration" och vad är en författares "ständiga tema"?

Elevernas svar.

"En rymlig äng..., en mystisk skog..., lokomotivrök bakom skogen, som vinkade mig på vägen - sedan visade det sig vara litteratur..."

"Mitt ständiga tema är livet som förut. vanlig man, dess moraliska ursprung, inställning till jorden, till naturen och till hela modern tillvaro.”

3 rutschkana.

2. Vad har du lärt dig om författare?

Korrespondent.

Frontsoldat.

ivrig fiskare.

Älskare av nätter vid elden.

Lärare.

Nosov vann erkännande från läsarna”Först av allt, förmågan att prata om det du såg, hörde, upplevde. Och inte bara berätta, utan visa synligt, framträdande, ljust, pittoresk...”

4 rutschkana.

Ordförrådsarbete, identifiera okända ord. (Arbetar med föråldrade ord).

Butterbur är en flerårig örtartad medicinalväxt.
Borra - borra.
Riptide är en accelererad ström med bubbelpooler.
Whirlpool – form rotationsrörelse vatten.
Blånad (tråd) - skydda mot rost.
Att vara dum är att håna.
Att nynna är att göra ett matt ljud.
Devon (lera) är den tredje perioden i den paleozoiska eran.
Botten (lera) – ligger längst ner.
Cocklebur är ett släkte av ettåriga örter.
Stel (fingrar) – bedövad.
Kuga är en kärrväxt (vass).
Melyak är en uppbyggnad av föroreningar på floden.
Förändra - fiskedrag med krokar.
Sizh är en koja på is.
En landmina är en sprängladdning.

5 rutschkana.

3. Skapa en problematisk situation.

Hur förstår du ämnet för lektionen: "Människor och dockor."

Jag lyssnar på killarnas förslag. Låt oss sammanfatta påståendena.

Människor är emot dockor baserade på moraliska värderingar: respekt,

medkänsla, barmhärtighet - hjärtlöshet, andlig dövhet, känslolöshet.

Ett rop på hjälp, hjärtesorg, indignation över likgiltigheten hos människor som förstör allt som omger dem - detta är ledmotivet i berättelsen som vi måste läsa, uppleva och diskutera.

Kritikern V. Chalmaev betonar: "...för Nosov finns de djärvaste idéerna om skönhet i modern man, naturen, i infödingens historia...”

6 rutschkana.

Evgeny Nosov älskar sin infödda natur. Berättelsen innehåller många landskapsskisser.

4. För vilket syfte skapar författaren dessa målningar? Ge exempel från texten.

Slutsatser .

Å ena sidan visar författaren naturens triumf och betonar den ryska naturens storhet.”Vi gick förbi skolstaketet längs en väg kantad av gamla pilar, redan täckta av höstförgyllning. I naturen var det fortfarande soligt, varmt och till och med festligt….» Å andra sidan finns det konsekvenserna av hänsynslös mänsklig aktivitet på miljön.("Det låg en docka i ett smutsigt dike vid vägkanten...").

5. Vad kallas denna teknik i litteraturen?

Kontrast som den huvudsakliga konstnärlig anordning. (antites).

7 rutschkana.

6. Hur ser du på karaktärerna i berättelsen? Berätta om dem.

Berättaren (berättelsen berättas från första person) och bäraren Akimych.De älskade fiske och natur. De stred i Gorbatovs tredje armé. Deltog i "Bagration". Gick ur kriget på en månad. Utåt sett lugna, reserverade, omtänksamma människor.

8 glida.

7. Berättaren är en observant person. Av vilken anledning säger han: "Varför gå långt in i historien?"

”...varje dag och natt spinnar, gurglar och snyftar läskiga små trattar, som till och med gäss undviker. På natten, nära poolen, känner du dig inte alls tillfreds... vattnet kommer att stänka genom vattnet... den uttvättade ägaren, havskatten, kommer upp ur hålet.”
"Ranan smalnade av, blev gräsbevuxen, ren sand... täckt med tjära... Det fanns inga drag - forsar... där de borrade flodens yta med gjutna... ides... den smutsiga grå krita var utskjuten med sin puckel...”.

Människors fula inställning till levande natur. Författaren får oss att känna skuld för hennes tragiska tillstånd.

Bild 9

8. Påverkade förändringen på floden hjältarnas liv?

"Jag kommer upp och kan inte tro mina ögon... den dumme (ganderen) inser inte att... nyligen fanns det sex eller sju meter svart sjudande djup under honom."

”Titta på den igenvuxna floden... Och varva inte ens av med dina fiskespön! Fördärva inte andan."

"Jag ser att din hydda har bränts."

”Det låg en docka i ett smutsigt dike vid vägen. Hon låg på rygg, armar och ben utsträckta... det blonda silkeslena håret på huvudet brändes på sina ställen, ögonen var utskurna och där hennes näsa brukade vara fanns ett stort hål... bränd av en cigarett...".

9. Vad skulle du kalla denna handling? Skämt, ett skämt, hjärtlöshet?

10 rutschkana.

10. Jämför Nosovs berättelse "Doll" ochdikt av K. Sluchevsky?

Barnet övergav dockan. Dockan ramlade snabbt ner

Hon slog i marken med en duns och föll bakåt...

Stackars docka! Du låg så stilla

Med sin sorgsna gestalt bröt hon så undergiven,

Hon sträckte ut sina armar, slöt sina klara ögon...

Du, docka, såg ut som en person!

Lärare. Är mannen och dockan lika!?

11. Tänk på vad du sa R. Gamzatov?

Våra ögon är mycket högre än våra fötter,

Jag ser meningen och ett speciellt tecken i det.

Vi är skapade så att alla kan

Inspektera allt innan du tar ett steg.

11 rutschkana.

12. Vad fick en person att agera barbariskt?

Människans moraliska fall. Människors mentala underlägsenhet. Vi minns alla vad som hände innan!? Människor har förlorat eviga värden: vänlighet, omtänksam inställning till allt levande, förmågan att utvärdera sina handlingar, det värsta, de har fått nöje i arrogans.Som F. Bacon sa: ”I varje människa växer naturen antingen som korn eller som ogräs; låt honom vattna den första i rätt tid och förstöra den andra."

12 rutschkana.

13. Hur förklarar hjältarna ondskans ursprung?

"Många har blivit vana vid dåliga saker och ser inte hur de själva gör dåliga saker. Och från dem rekryteras barn...” "Barnen springer runt och vänjer sig vid helgerån..."

Nosov talar om vuxnas ansvar för barns öde.

Bild 13

14. Vad kan barndomen ta ifrån de bilder av livet som Nosov målar upp? Arbeta med text.

"Och folk går förbi, var och en gör sina egna saker..."
"Par går förbi, håller hand, pratar om kärlek, drömmer om barn."
"De bär barn i barnvagnar och de höjer inte ett ögonbryn."
"Hur många elever gick förbi!"
"Och huvudsaken är lärarna: trots allt går de också förbi... Vad ska du lära dig, vilken skönhet, vilken godhet, om du är blind, är din själ döv...

Författaren tar upp problemet med att uppfostra barn i en familj. Likgiltighet, likgiltighet, vulgaritet hos vuxna till allt omkring dem. Bredvid detta finns barn.

Tänk på det!

Om du tänker ett år framåt, plantera ett frö.

Om du tänker decennier framåt, plantera ett träd.

Om du tänker ett sekel framåt, utbilda en person.

österländsk visdom.

Bild 14

15. Varför knyter Akimychs hjärta ihop sig?

"...de gör en annan (docka) så att du inte kan skilja det från ett levande barn, och det gråter som en människa..."

"Det här kanske har hänt mig sedan kriget... Det slår mig överallt..."

Akimych är en omtänksam person. Han lider: de trasiga dockorna påminner honom om kriget.

Bild 15

16. Läs beskrivningen av dockans begravning. Vilka slutsatser kan dras om Akimychs personlighet efter att ha läst detta avsnitt?

Han oroar sig för allt.

17.Vad skulle du göra om en sådan hjälte mötte dig på vägen?

16 rutschkana.

18. "Du kan inte begrava allt..." Vad handlar det om?

Akimych kan inte lugnt acceptera grymhet och likgiltighet. "Akimych blev plötsligt blek, hans ansikte spändes av den fruktansvärda fossiliseringen av honom... som om något outtalat satt fast och fruset i dem...".

"På stranden, i en vasshydda, har jag mer än en gång varit tvungen att fördriva sommarnätterna."

Akimych fångades "nära hyddan och gjorde en hemlig fiskeaffär...".

19. Varför värdesätter hjältar tystnad?

Kom bort från livets rörelse. Förlora dig själv i ensamhet.

20. Låt oss gå tillbaka till början av lektionen. ( Hyperlänk ). Vad kan du tillägga angående lektionsproblemet? Vad övertygar författaren oss om?

Det här är en lärorik berättelse: varför livet gavs till oss: är unga människor kapabla att bevara andliga värden?

17 Skjut. Många kända personer har tänkt om meningen med livet , och deras tankar och reflektioner har nått oss. De resulterade i aforismer och dikter.Stämmer dessa tankar med vårt samtal?

Natten är mörk,

Bladen låter,

Vinden susar

Droppen har bråkdel,

Och folk har nyfikna sinnen

Och ihållande förmåga att leva.

L. Martynov.

Meningen med livet.

I livet kan man leva på olika sätt.

Det är möjligt i sorg och glädje.

Ät i tid, drick i tid,

Gör elaka saker i tid.

Eller så kan du göra så här: gå upp i gryningen

Och tänker på ett mirakel.

Ta ut den brända solen med handen

Och ge det till människor.

Sergey Ostrovoy.

18 rutschkana. Reflexion.

Fortsätta...

Ett bra liv är...
Det viktigaste i livet....
Du kan inte leva utan...
Jag älskar naturen...

"Att leva är att agera." A. Frankrike

"Den som inte svarar på kallelsen vägrar det han kallas för." Swahali
"Livet ger ingenting utan hårt arbete och oro." Horace

Läxa.

Kreativt arbete.

Hur förstår du citatet?

Du förstår meningen med livet:

Glad man,

Du lever för livet.

A.S. Pushkin.

Evgenij Nosov

Docka (samling)

Kungsfiskare

Han kastade sin ryggsäck över axlarna, rätade på kepsen som hade slagits ner av remmen och tog mig plötsligt i ärmen:

Jag skakade varmt min väns hand och lovade att fortsätta min vänskap med kungsfiskaren.

Min prinsessa satt och satte sig på fiskespöet, gnisslade tunt, som om hon snyftat, och flög längs stranden och flaxade ofta med vingarna.

Jag gillade verkligen fågeln. En sådan hand reser sig inte för att kränka. Inte förgäves, visar det sig, varnade min vän.

Slutet på min semester närmade sig. På morgnarna flög inte längre glada banksvalor över floden. De hade redan lämnat sin ursprungliga flod och gav sig av på en lång och svår resa.

- Jaha, varför flyger du, dåre! – Jag brast ut. "Du kan inte undkomma en sådan rånare med vingar." Göm dig snabbt i buskarna!

Kungsfiskaren satt orörlig på en vinstock. Mot bakgrunden av den flammande solnedgången framträdde den ensamma fågelfiguren tydligt. Hon verkade lyssna noga på mina ord.

- Nåväl, hej då!..

Jag tog av mig kepsen, vinkade till min prinsessa och önskade av hela mitt hjärta hitta silvernyckeln.

Levande låga

Moster Olya tittade in i mitt rum, hittade mig igen med papper och höjde rösten och sa befallande:

"Olga Petrovna, vad är det", lägger jag märke till, "du sår inte vallmo i dina rabatter?"

– Jaha, vilken färg är vallmo! – svarade hon med övertygelse. – Det här är en grönsak. Det sås i trädgårdsbäddarna tillsammans med lök och gurka.

- Vad gör du! - Jag skrattade. – En annan gammal sång säger:

Och hennes panna är vit, som marmor,
Och dina kinder brinner som vallmo.

Men jag strödde ändå i smyg en nypa vallmofrön i mitten av rabatten. Efter några dagar blev det grönt.

-Har du sått vallmo? – Moster Olya kom fram till mig. - Åh, du är så busig! Så var det, jag lämnade de tre, jag tyckte synd om dig. Resten rensades bort.