Läs varför hästar gråter i förkortning. - Bråkar du? - Jag blev förvånad

Berättelsens publiceringsår: 1973

Berättelsen "What Horses Cry About" skrevs 1973. Verket är ett exempel på "byprosa", liksom många andra verk av författaren. I Fyodor Abramovs berättelse "What Horses Cry About" kan vi läsa om problemet med människors inställning till djur under efterkrigstiden.

Sammanfattning av Abramovs berättelse "Vad hästar gråter om".

Huvudkaraktär Berättelsen "What Horses Cry About" beskriver för oss de känslor han upplever när han befinner sig på en äng. Han fascineras av de lokala landskapen, som om han återvänder till sin barndom. Ofta, när en man gick ner till ängen, tog han med sig lite bröd för att mata hästarna.

Hjälten kände kärlek och medlidande med hästar. Han tyckte synd om dem eftersom brudgummen Mikolka drack mycket och som huvudpersonen misshandlade hästarna. Jag kunde inte mata dem, inte tvätta dem, inte ge dem vatten. Eftersom många invånare i byn visste detta matade och vattnade hästarna och försökte ta hand om dem på alla möjliga sätt.

Längre fram i berättelsen "Vad hästar gråter om" sammanfattning Det ska sägas att när huvudpersonen såg sin favorithäst Ryzhukha sprang han till ängen. Han var en fyra eller fem år gammal häst, men hade redan en hel del ryggproblem. Trots det stack hon ut jämfört med andra hästar. Ryzhukha tillbringade flera veckor på slåtterfältet och såg nu väldigt ledsen ut. När mannen kom närmare såg han att hästen grät. Han frågade vad som hände med henne, varför var hon så ledsen? Den rödhåriga svarade att hon bråkade med de andra hästarna. Ingen trodde på henne när hon sa att folk brukade älska hästar och värdesätta dem. Det lärde hon sig på slåtterfältet av ett gammalt sto vid namn Zabava, som i sin tur fick höra detta av sin mamma. Fun sjöng ofta sånger om hästars lyckliga liv, men när Ryzhukha sjöng dessa sånger idag på ängen trodde ingen på henne. Då frågade hästen mannen om det verkligen fanns sådana tillfällen som det gamla stoet beskrev för henne?

Efteråt, i Abramovs berättelse "Vad hästar gråter om", kan vi läsa om hur en man blev eftertänksam och började komma ihåg att man i hans barndom behandlade hästar som skatter. Ibland gav folk den sista brödbiten i huset till sin häst, eftersom de ansåg dem vara deras familjeförsörjare. Dessa djur togs till vattningsställen, preparerades och på natten gick folk upp för att kolla hur deras häst mådde. För de förstod att utan henne skulle det inte finnas något sätt att ta sig ut ur byn eller gå en promenad under semestern.

Den första leksaken ett barn hade i byn var en trähäst. Barnsagor kunde inte klara sig utan detta djur, och alla hade en hästsko hängande på sin veranda för lycka. När kollektivgårdar dök upp kretsade många tvister kring hästar.

Huvudpersonens familj hade också en häst. Han hette Karko. När mannen återvände till byn efter kriget 1947 började han genast fråga alla om hästen. Senare fick han veta att för att fira segerdagen bestämde sig folk för att offra den äldsta hästen och kastade tunga stockar på Karka. Huvudpersonen försökte hitta resterna av sin häst, men utan resultat.

Han tänkte på detta och fann inte vad han skulle svara hästarna. Mannen gav dem en bit bröd och gick. Han väntade på att hästarna skulle börja äta brödet, men de stod bara där och såg efter honom. Huvudpersonen skämdes över sin tystnad. Han insåg att detta var ett slags svek mot Ryzhukha, som litade så mycket på honom.

Berättelsen "What Horses Cry About" på Top Books webbplats

Fyodor Abramovs berättelse "What Horses Cry About" är så populär att läsa att den presenteras bland. Berättelsen har mycket av sin popularitet att tacka sin närvaro i Läroplanen. Ändå kommer detta att säkerställa att detta arbete av Abramov kommer att inkluderas i våra efterföljande.

Abramov F.A.

"Varje gång jag gick ner från bybacken till ängen var det som om jag gång på gång befann mig i min avlägsna barndom - in i en värld av doftande örter, trollsländor och fjärilar och, naturligtvis, in i hästarnas värld som betade i koppel, var och en bredvid sin cola

Jag tog ofta med mig bröd och matade hästarna, och om det inte fanns något bröd stannade jag ändå nära dem, klappade dem vänligt på ryggen, på halsen, uppmuntrade dem med ett vänligt ord, klappade dem på deras varma sammetsläppar, och sedan under en lång tid, nästan hela dagen, kände jag i din handflata är en makalös hästdoft.”

Hästar ”förde glädje i mitt bondehjärta... Men oftast väckte de i mig en känsla av medlidande och till och med någon slags obegriplig skuld gentemot dem.

Brudgummen Mikolka, alltid full, dök ibland inte upp till dem dag eller natt, och runt pålen, inte bara gräset - gräset gnagdes och slogs svart. De tynade ständigt, dog av törst och plågades av elakhet...”

Bykvinnor matar också hästarna.

En dag lägger berättaren märke till sin favorit Klara, eller Ryzhukha, bland andra hästar.

Hon var av rasen "så kallade mezenoker, små, opretentiösa hästar, men mycket tåliga och opretentiösa, väl anpassade till de svåra förhållandena i norr."

Det hårda arbetet hade gjort henne lamslagen. Men ändå, "Ryzhukha var ett rent sto, och dessutom behöll hon fortfarande sin glada, glada karaktär, sin ungdoms motvilja."

Hon hälsar alltid glatt på sin berättarvän. Men den här gången står han förstenad vid sin insats. Reagerar inte ens på bröd.

Hjälten ser tårar i hennes ansikte. "Stora, bönstora, hästtårar."

Vad hände med dig? - frågar mannen.

Och det är som om han hör hästens svar.

Jag gråter för en hästs liv. Jag berättade för dem att det fanns tillfällen då vi hästar var synd och skyddade mer än något annat i världen, och de skrattade åt mig och började håna mig...

Det visar sig att hon vid en avlägsen klippning, från vilken Ryzhukha just hade återvänt, träffade ett gammalt sto, som hon gick tillsammans med i en hästdragen gräsklippare.

Den gamla kvinnan Zabava tröstade sin unga vän med sånger under hårt arbete.

Från dessa sånger lärde Ryzhukha att "det fanns tillfällen då vi hästar kallades sjuksköterskor, sköttes och smektes och dekorerades med band."

De andra hästarna trodde inte på Ryzhukhas sånger: "Håll käften! Och det är så sjukt!"

"Den rödhåriga kvinnan med hopp och bön lyfte sina enorma, fortfarande våta, sorgsna ögon till mig, i vars violetta djup jag plötsligt såg mig själv - en liten, liten man."

Rödhårig och andra hästar ber mannen att berätta sanningen.

"Allt, det gamla stoet sa allt rätt, hon ljög inte om någonting. Det fanns, det fanns sådana tillfällen, och det fanns till och med nyligen, i mitt minne, när en häst andades och levde, när den matades med den läckraste biten, eller till och med den sista brödskorpan - vi klarar oss på något sätt, vi har till och med en hungrig mage Vi tvättar oss till imorgon. Vi är inga främlingar för detta. Och vad hände på kvällarna, när hästen, efter att ha arbetat hårt under dagen, gick in i dess gränd! Hela familjen, ung som gammal, sprang ut för att möta henne, och hur många tillgivna, hur många tacksamma ord hon lyssnade på, med vilken kärlek de tog upp henne, ammade henne, tog henne till vattenställen, skurade henne, städade henne!

Hästen var hela bondelivets främsta stöd och hopp. Och ryska ridfester på Maslenitsa!

”Bondens sons första leksak var en trähäst. Hästen tittade på barnet från taket på faderns hus, mamman sjöng och berättade om hjältehästen, burka-burkan, hästen, när han växte upp, dekorerade snurrhjulet till sin trolovade... Och nästan varje häst hälsade dig med en hästsko - ett tecken på efterlängtad bondelycka veranda. Allt är en häst, allt är från en häst: hela livet för en bonde, från födseln till döden...”

Karkos favorithäst, som hjälten säger, arbetade i avverkningslägret under hela kriget. Och på segerdagen förde kollektivbönder ner tunga stockar över honom och skickade in honom i den festliga kitteln.

Berättaren gav bröd till sina favorithästar och andra hästar och "stöt sina händer djupt in i fickorna på sina fashionabla jeans och rörde sig mot floden med en snabb, fräck gång."

"Vad skulle jag kunna svara dessa stackars killar? Ska jag säga att det gamla stoet inte hittade på något, att hästarna hade glada stunder?”

”Hela min varelse, hela min hörsel vändes tillbaka till hästarna. Jag väntade, med varje nerv jag väntade, på att de skulle börja gnaga på bröd, klippa gräset på ängen med det vanliga knasande och grymtande hästen.

Inte det minsta ljud kom därifrån. Och så började jag plötsligt förstå att jag hade gjort något irreparabelt, fruktansvärt, att jag hade lurat Ryzhukha, bedragit alla dessa olyckliga tjatar och töntar, och att aldrig, aldrig mer skulle Ryzhukha och jag ha den uppriktighet och tillit som vi hade tidigare. än så länge.

Och melankoli, tung hästmelankoli föll över mig, böjde mig till marken. Och snart verkade jag redan för mig själv vara någon slags löjlig, föråldrad varelse.

En varelse från samma hästras..."

Varje gång När berättaren steg ner från Ugor (kullen) in på ängen var det som om han återigen befann sig i sin avlägsna barndom - i en värld av väldoftande örter, trollsländor, fjärilar och, naturligtvis, hästar som betade i koppel, var och en nära sin egen insats. Han tog ofta med sig hästar och behandlade dem, och om det inte fanns något bröd, stannade han ändå nära dem, smekte dem kärleksfullt och klappade deras varma sammetsläppar. Hästar oroade honom, men oftare framkallade de en känsla av medlidande och någon form av obegriplig skuld framför sig.

Brudgum Mikolka, alltid berusad, dök ibland inte upp för dem på flera dagar, och hästarna stod hungriga, tynade av törst, led av den elakhet som svävade i moln över dem.

Den här gången gick mannen inte, utan sprang till hästarna, eftersom han bland dem såg sin favorit Ryzhukha, en liten, anspråkslös häst, men mycket tålig och på något sätt särskilt ren, snygg, med en livlig, glad karaktär. Vanligtvis hälsade hon glatt på honom, men den dagen stod hon orörlig nära pålen, förstenad och vände till och med bort huvudet från godbiten. Mannen tog tag i smällarna, drog henne mot sig och såg chockad... tårar. Stora hästtårar. "Ryzhukha, Ryzhukha, vad är det för fel på dig?"

Och hon sa att de (hästarna) hade en tvist om livet, hästlivet såklart. Den rödhåriga sa att det fanns en tid då hästar älskades och omhändertogs, tycktes synd om och skyddades.

Hennes kamrater skrattade åt henne. På tal om detta började stoet gråta igen. Mannen lugnade ner henne med våld. Och detta är vad hon sa.

I fjärran slåtter där hon arbetade (och arbetet var hårt arbete) gick Ryzhukha i lag med ett gammalt sto, som försökte muntra upp sin partner med sina sånger. Från dessa sånger lärde Ryzhukha sig om de tider då hästar kallades sjuksköterskor, vårdades och smektes, matades läckert och dekorerades med band. När hon lyssnade på Zabavas sånger (det var namnet på den gamla hästen), glömde hennes partner värmen, den tunga gräsklipparen hon släpade, om den onde mannens slag. Ryzhukha kunde inte tro att det var ett så sorglöst liv för en häst, men Zabava försäkrade att allt i sångerna var sant, hennes mamma sjöng dem för henne. Och modern hörde dem från sin mor.

När hästarna fördes ut på ängen. Den rödhåriga svarade inte på det gamla stoets sång, men de ropade till henne: "Vilken lögn!... 11:a, förgifta våra själar. Och det är så sjukt." Och nu vände sig hästen till mannen med hopp och bön: "Säg mig, fanns det tillfällen då vi hästar levde bra?" Berättaren kunde inte stå ut med hennes direkta, ärliga blick och vände blicken åt sidan. Och då verkade det för honom som om alla hästarna tittade på honom och väntade på svar.

Det är inte känt hur länge denna tysta tortyr varade, men mannen svettades. Han visste att det gamla stoet talade sanning. Ja, det fanns sådana tillfällen, och ganska nyligen, när de andades på en häst, matade den med den läckraste biten, eller till och med den sista brödskorpan, hälsade hela familjen på den efter jobbet, och hur många vänliga ord hon lyssnade på, med vilken kärlek de tog hand om henne, tog henne till vattningen, skrapningen, städningen.

Hästen var bondefamiljens skatt, hopp och stöd.

Vad kul vi hade under semestern! Hur hänsynslöst, hur vackra var de ryska hästfestligheterna på Maslenitsa. Du kommer inte att se detta någon annanstans.

”Allt förvandlades, som i en saga. Män och pojkar förvandlades... hästar förvandlades. Eh, goolushki, eh, älsklingar! Svik inte oss! Roa ditt modiga hjärta!.. Färgglada, mönstrade bågar dansade som regnbågar i den frostiga luften... och klockor, klockor - den ryska själens fröjd.”

Bondens första leksak sonen hade en trähäst, hans mamma sjöng för honom om burkan, en hästsko - en symbol för lycka - hälsade varje veranda i byn. "Allt är en häst, allt är från en häst: hela livet för en bonde, från födseln till döden."

Är det konstigt att passionerna kokade under de första kollektivbruksåren på grund av hästen och stoet. De trängdes runt stallet från morgon till kväll, var och en tittade noga på sin häst och skällde ut brudgummen för deras försumlighet. När allt kommer omkring har män matat från hästar hela livet.

Berättaren minns hur länge sedan, till och med före kriget, han inte lugnt kunde passera sin Karka, som precis som solen lyste upp hela livet för deras stora familj. 47 återvände han till byn. Hunger, ruin, ödslighet. Och jag kom genast ihåg Karko.

Den gamle brudgummen svarade honom att Karka inte längre var där. Jag gav min själ till Gud. Det var nödvändigt att fira en sådan dag. Med vad? Och när Karko och hans vagn släpade sig ut ur skogen föll tunga stockar ovanpå honom från en trave...

Bor i varje människa, förmodligen Pushkins prins Oleg: efter att återigen ha kommit till byn, bestämde sig berättaren för att hitta resterna av sin älskade häst. Detta är platsen där avverkning ägde rum. Ödslighet, snår av nässlor. Han hittade inga kvarlevor.

...Ryzhukha och de andra hästarna såg fortfarande på honom med hopp och bön. Det verkade som om hela ängen var fylld av hästögon. Alla, både de levande och de som varit borta länge, ifrågasatte personen.

Och han var tvungen att släppa taget på sig själv med hänsynslös skicklighet: "Jaha, sluta vara sur!.. Låt oss bättre gnaga på bröd medan vi gnager." Han undvek att titta in i Ryzhukhas ögon och gav henne en bit bröd som han hade förberett i förväg, och gav också lite till de andra hästarna. Med vågad hänsynslöshet räckte han teatraliskt upp handen: "Pokel!" Vad kunde han svara dessa stackars? Ska jag säga att det gamla stoet inte hittade på något, att hästarna hade glada stunder? Han såg ingenting runt omkring. Jag väntade på att de skulle börja gnaga på bröd och klippa gräset med det vanliga hästknäcket. Men inte ett ljud kom från ängen.

Och mannen insåg att han hade gjort vad- det där irreparabla, fruktansvärda som bedrog dessa olyckliga tjat, att han och Ryzhukha aldrig mer skulle ha uppriktigt förtroende. Och en tung hästs melankoli föll över honom, böjde honom till marken...

Fedor Abramov

Vad gråter hästar för?

Varje gång jag gick ner från bybacken till ängen var det som om jag gång på gång befann mig i min avlägsna barndom – in i en värld av doftande örter, trollsländor och fjärilar och förstås in i hästarnas värld som betade i koppel, var och en nära sin egen insats.

Dessa hästar framkallade de mest komplexa och motsägelsefulla känslor i mig.

De gladde och gladde mitt bondehjärta, gav den övergivna ängen med sällsynta kojor och pilbuskar sin egen speciella - häst - skönhet, och jag kunde titta på dessa snälla och intelligenta djur i minuter, timmar, lyssna på deras monotona knarrande, ibland avbruten av ett missnöjt fnys. , sedan med en kort snarkning - dammigt eller oätligt gräs har fångats.

Men oftast väckte dessa hästar i mig en känsla av medlidande och till och med någon form av obegriplig skuld gentemot dem.

Brudgummen Mikolka, alltid full, dök ibland inte upp till dem dag eller natt, och runt pålen, inte bara gräset - gräset gnagdes och slogs svart. De höll ständigt på att tyna bort, dö av törst, de plågades av myggor - stilla kvällar svävade myggor och myggor över dem som ett grått moln, som ett moln.

I allmänhet, vad kan jag säga, livet var inte lätt för de fattiga. Och det är därför jag försökte så gott jag kunde att lysa upp och göra deras lott lättare. Och inte bara jag. En sällsynt gammal kvinna, en sällsynt kvinna, som befann sig på en äng, gick likgiltigt förbi dem.

Den här gången gick jag inte - jag sprang till hästarna, för vem såg jag bland dem idag? Min favorit Klara, eller Ryzhukha, som jag bara kallade henne, på ett rutinerat sätt, enligt seden från den tiden då det inte fanns några åskningar, inga idéer, inga segrar, inga stötar, inga stjärnor, men det fanns Karki och Karyukha, Voronki och Voronukha , Gnedki och Gnedukhi - vanliga hästar med vanliga hästnamn.

Den rödhåriga var av samma ras och samma blod som de andra stona och valackerna. Från rasen av så kallade mezenoks, små, opretentiösa hästar, men mycket tåliga och opretentiösa, väl anpassade till de svåra förhållandena i norr. Och Ryzhukha fick det inte mindre än sina vänner och kamrater. Vid fyra eller fem år gammal var hennes rygg redan bruten under sadeln, hennes mage hade märkbart hängt ihop och till och med venerna i hennes ljumskar började svälla.

Och ändå stack Ryzhukha ut positivt bland sina släktingar.

Vissa av dem var helt enkelt svåra att titta på. Något slags slarvigt, hängande, med oförblekt, trasig hud, med variga ögon, med någon sorts dov ödmjukhet och undergång i blicken, genom hela sin uppgivna, krökta gestalt.

Men Ryzhukha är det inte. Redzhukha var ett rent sto, och dessutom behöll hon fortfarande sin glada, glada karaktär, sin ungdoms återhållsamhet.

Vanligtvis, när hon såg mig komma ner från kullen, reste hon sig allihop, ställde sig rakt, lånade ut sin ringande röst, och ibland, så brett som repet tillät, sprang hon runt pålen, det vill säga hon skulle gör, som jag kallade det, hennes välkomnande glädjecirkel.

Idag visade Ryzhukha inte den minsta entusiasm när jag närmade mig. Hon stod orörlig nära pålen, förstenad, allvarligt, eftersom bara hästar kan stå, och var på intet sätt, absolut inte annorlunda än de andra stonna och hästarna.

"Vad är det för fel på henne? – Jag tänkte med larm. - Är du sjuk? Har du glömt mig under den här tiden? (Den rödhåriga var i det avlägsna höfältet i två veckor.)

När jag gick började jag bryta av en stor bit från limpan - från detta, från matningen, började vår vänskap, men sedan förbryllade stoet mig helt: hon vände huvudet åt sidan.

Ryzhukha, Ryzhukha... Ja, det är jag... jag...

Jag tog tag i henne i hennes tjocka grå lugg, som jag klippte mig för ungefär tre veckor sedan - det var helt förblindande för mina ögon, och drog henne mot mig. Och vad såg jag? Tårar. Stora, bönstora hästtårar.

Ryzhukha, Ryzhukha, vad är det för fel på dig?

Den rödhåriga fortsatte tyst att gråta.

Okej, du har problem, du har problem. Men kan du berätta vad som är fel?

Vi hade ett argument här...

Från vem - från oss?

Hos oss, med hästar.

Har du en tvist? - Jag blev förvånad. - Om vad?

Om hästlivet. Jag berättade för dem att det fanns tillfällen då vi hästar var synd och skyddade mer än något annat i världen, och de skrattade åt mig, började håna mig... - och sedan brast Ryzhukha ut i gråt igen.

Jag lugnade ner henne med våld. Och det här är vad hon till slut sa till mig.

Vid en avlägsen klippning, från vilken Ryzhukha just hade återvänt, träffade hon ett gammalt sto, som hon gick tillsammans med i en hästdragen gräsklippare. Och detta gamla sto, när det blev helt outhärdligt för dem (och arbetet där var hårt arbete, slitage), började muntra upp henne med sina sånger.

"Jag har aldrig hört något liknande i mitt liv," sa Ryzhukha. – Av de här sångerna lärde jag mig att det fanns tillfällen då vi hästar kallades sjuksköterskor, putsade och smekte, dekorerade med band. Och när jag lyssnade på de här sångerna glömde jag bort värmen, om gadflies, om slagen från remmen som den onde mannen fortsatte att slå oss med. Och det var lättare för mig, för gud, det var lättare att släpa den tunga gräsklipparen. Jag frågade Zabava - det var det gamla stoets namn - om hon tröstade mig. Har hon inte själv kommit på alla dessa vackra sånger om hästars sorglösa liv? Men hon försäkrade mig att allt detta var den absoluta sanningen och att hennes mamma sjöng dessa sånger för henne. Hon sjöng när hon var en soss. Och modern hörde dem från sin mor. Och så gick dessa sånger om glada hästtider i arv från generation till generation i deras familj.

Och så," avslutade Ryzhukha sin berättelse, "i morse, så fort vi fördes ut på ängen, började jag sjunga det gamla stoets sånger för mina vänner och kamrater, och de skrek med en röst: "Allt är en lögn , nonsens! Håll käften! Förgifta inte våra själar. Och det är så sjukt."

Den rödhåriga kvinnan med hopp och bön lyfte sina enorma, fortfarande blöta, sorgsna ögon till mig, i vars violetta djup jag plötsligt såg mig själv - en liten, liten man.

Säg mig... Du är en man, du vet allt, du är en av dem som befaller oss hela livet... Säg mig, fanns det tillfällen då vi hästar levde bra? Ljög det gamla stoet för mig? Bedrog du mig inte?

Jag kunde inte stå ut med Redheads direkta, frågande blick. Jag vände blicken åt sidan och då verkade det som att stora och nyfikna hästögon tittade på mig från överallt, från alla håll. Kan det vara så att det Ryzhukha frågade mig om intresserade andra hästar också? Det var i alla fall inget vanligt knarrande ljud som alltid hörs på ängen.

Jag vet inte hur länge denna tysta tortyr varade för mig på den gröna ängen under berget - kanske en minut, kanske tio minuter, kanske en timme, men jag svettades från topp till tå.

Allt, det gamla stoet sa allt rätt, hon ljög inte om någonting. Det fanns, det fanns sådana tillfällen, och det fanns till och med nyligen, i mitt minne, när en häst andades och levde, när den matades med den läckraste biten, eller till och med den sista brödskorpan - vi klarar oss på något sätt, vi har till och med en hungrig mage Vi tvättar oss till imorgon. Vi är inga främlingar för detta. Och vad hände på kvällarna, när hästen, efter att ha arbetat hårt under dagen, gick in i dess gränd! Hela familjen, ung som gammal, sprang ut för att möta henne, och hur många tillgivna, hur många tacksamma ord hon lyssnade på, med vilken kärlek de tog upp henne, vårdade henne, tog henne till vattenställen, skurade henne, städade henne! Och hur många gånger under natten gick ägarna upp för att kolla på sin skatt!

Ja, ja, en skatt. Det främsta stödet och hoppet för allt bondeliv, för utan häst kan du inte gå någonstans: du kan inte gå in i fältet eller in i skogen. Och att inte ta en ordentlig promenad.

Jag levde i den här världen i ett halvt sekel och, som de säger, jag såg många mirakel - både mina egna och de från utlandet, men nej, det finns inget att jämföra det ryska ridfirandet i Maslenitsa med.

Allt förvandlades som i en saga. Männen och pojkarna förvandlades - de välvde sig som fan på ljusmålade slädar med järnunderskärningar, och hästarna förvandlades. Eh, goolushki, eh, älsklingar! Svik inte oss! Roa ditt modiga hjärta! Fläkta snöstormen över hela gatan!

Och hästarna var uppblåsta. Färgglada, mönstrade bågar dansade som regnbågar i vinterluften, julivärmen flödade från polerade kopparselar och klockor, klockor - den ryska själens fröjd...

Bondesonens första leksak var en trähäst. Hästen tittade på barnet från taket på sin fars hus, mamman sjöng och berättade om hjältehästen, mamman sjöng och berättade historier om burkan, när han växte upp dekorerade han ett spinnhjul till sin trolovade med hästen, han bad till hästen - jag minns inte en enda helgedom i min by utan Yegori den Segerrike . Och en hästsko - ett tecken på efterlängtad bondlycka - hälsade dig på nästan varje veranda. Allt är en häst, allt är från en häst: hela livet för en bonde, från födseln till döden...

Tja, är det förvånande att på grund av hästen, på grund av stoet, kokade alla de viktigaste passionerna upp under de första åren av kollektivgården!

De trängdes runt i stallet, höll möten från morgon till kväll och ordnade upp sina relationer där. Han slog ner Voronoks manke, gav inte Gnedukha något att dricka i tid, staplade på för mycket av en vagn, körde Chaly för fort, och nu hörs det ett skrik, det är en knytnäve i nosen.

Varje gång berättaren gick ner från bybacken på ängen var det som om han befann sig i sin avlägsna barndoms värld – i gräsets, trollsländornas, fjärilarnas och, naturligtvis, hästarnas värld. Han tog ofta bröd med sig och matade hästarna, och om han inte hade bröd med sig stannade han ändå nära dem, klappade dem på ryggen, smekte dem eller pratade till och med bara med dem.

Hästar väckte i honom, en bybo, de mest motsägelsefulla känslorna - från spänning och glädje till medlidande och till och med skuld framför dem. Brudgummen Mikolka dök ibland inte upp för dem dag och natt, och runt pålen som varje häst var bunden till, inte bara gräset - gräset gnagdes. De stackars djuren tynade ständigt, de plågades av myggor.

Livet var inte lätt för de fattiga, så ingen kunde gå förbi dem likgiltigt.

Och den här gången sprang mannen mot hästarna. Jag såg min favorit Klara, eller Ryzhukha, som han lätt kallade henne.

Denna häst var från rasen Mezenok, medelstora djur, härdig och mycket opretentiös. Vid fyra eller fem år gammal var hennes rygg redan bruten, hennes mage hade märkbart hängt och hennes ådror började svullna. Och ändå stack hon ut positivt bland sina släktingar genom att hon behöll sitt utseende och sin glada karaktär. Vanligtvis, när hon såg sin vän, gjorde hon en välkomnande cirkel av glädje runt pinnen som hon var bunden till.

Men idag hände något med henne. När mannen dök upp stod hon orörlig, som förstenad. Han trodde att stoet antingen blev sjuk eller glömde honom när han arbetade på det avlägsna slåtterfältet. Han började bryta bröd åt henne från en stor limpa, men hon vände bort huvudet.

Mannen drog hästen mot sig i dess tjocka lugg och såg stora tårar i djurets ögon. Mannen lugnade ner henne med våld. Jag började fråga vad som hände. Den rödhåriga sa att de, hästarna, bråkade om hästlivet. Det är vad hon sa.

På ett avlägset slåtterfält träffade hon ett gammalt sto, som hon delade klippare med. När de var helt outhärdliga piggade Zabava upp henne med sina låtar. Den rödhåriga sa att hon aldrig hade hört något liknande förut. Dessa sånger sa att hästar förr kallades sjuksköterskor, sköttes och smektes och dekorerades med band. Den rödhåriga frågade Zabava om hon tröstade henne. Grannen svarade att hon hörde dessa sånger från sin mor, och hon hörde dem från sin.

När Ryzhukha försökte berätta detta för de andra hästarna blev hon utskrattad. Hon tittade hoppfullt på mannen och frågade om det gamla stoet hade lurat henne.

Samtalaren kunde inte stå ut med hästens direkta blick och tittade bort åt sidan. Det verkade för honom som om nyfikna hästögon såg på honom från alla håll.

Det är okänt hur länge denna tysta tortyr varade. Men mannen svettades från topp till tå.

Nej, det gamla stoet bedrog inte. Det fanns tillfällen då människor levde och andades hästen, de matade den med den sista biten, eller till och med den sista brödskorpan. Vi, säger de, på något sätt. Och vad hände på kvällarna, när den tränade hästen kom hem! Hela familjen hälsade henne med kärlek och tog hand om hennes sköterska. Och hur många gånger under natten gick ägarna upp för att kolla på sin skatt!

När allt kommer omkring kan du inte gå någonstans utan häst – varken på fältet eller i skogen. Och du kan inte gå ut ordentligt utan den. Rysk ridning på Maslenitsa har trots allt inget att jämföra med.

Bondesonens första leksak var en trähäst. Hästen tittade på barnet från taket i hans hem, hans mamma pratade och sjöng om honom, han dekorerade sin trolovades spinnhjul med hästen och bad till honom. Och en hästsko - ett tecken på lycka - hälsade varje veranda. Och vilka passioner kokade över hästen under de första kollektivbruksåren!

Men vad kan vi säga om män om berättaren, även som universitetsstudent, inte likgiltigt kunde gå förbi Kar-ka, familjens familjeförsörjare. 1947 återvände studenten till byn. Överallt rådde hunger, ödeläggelse, i husen grät man för dem som inte hade återvänt från kriget, och så fort han såg den första hästen kom han genast ihåg sin Karka.

Den gamle brudgummen svarade att Karka inte fanns längre, han gav sin själ till Gud på skogsfronten. När allt kommer omkring kämpade inte bara människor i detta krig, utan också hästar.

Pushkin bor förmodligen i var och en av oss. profetisk Oleg. Så mannen som berättade den här historien försökte hitta resterna av sin häst, på de platser där avverkning ägde rum under kriget.

Men det fanns ingen loggning på länge, och täta snår av Ivan-te växte i stället för skridskobanan, och naturligtvis gav sökningen inga resultat...

...Den rödhåriga fortsatte att titta på mannen med hopp, och alla andra hästar såg med hopp och bön. Material från sajten

Och mannen antog hänsynslös våghalsighet och sa att han skulle sluta vara sur och fylla huvudet med alla möjliga dumheter. Det är bättre att bita i brödet medan du gnager. Efter detta kastade han en bit bröd nära Ryzhukha, klädde på resten av hästarna, sa lite dumheter och gick hem.

Vad mer kunde han svara dessa stackars killar? Att säga att det gamla stoet inte bedrog och att hästarna verkligen hade glada stunder?

Han gick över sjön och kom ut till den gamla gränsen, som alltid gladde honom med sina olika örter. Men nu såg mannen ingenting. Hela hans hörsel vändes tillbaka. Mannen hoppades att han skulle höra det vanliga knasande och knarrande gräset på ängen. Men inte det minsta ljud kom därifrån.

Och mannen insåg att han hade gjort något irreparabelt. Han bedrog Ryzhukha och alla dessa olyckliga tjat. Han kommer aldrig mer att ha den uppriktiga och förtroendefulla relation med Ryzhukha som han haft fram till nu.

Och en tung hästmelankoli föll över honom. Snart verkade han för sig själv vara en absurd, föråldrad varelse från samma hästras.

Hittade du inte det du letade efter? Använd sökningen

På denna sida finns material om följande ämnen:

Abrams sammanfattning av vad hästar gråter om
f abramov vad hästar gråter om sammanfattning
P.A. Abramov - vad hästar gråter om
sammanfattning av historien om vad hästar gråter om