Uppsatser. Dags att samla stenar

En viss Ivlev reste en dag i början av juni till den bortre kanten av sitt distrikt. En taranta med krokig, dammig topp gavs honom av hans svåger, på vars gods han tillbringade sommaren. Han hyrde tre hästar, små men dugliga, med tjocka, toviga manar, i byn av en rik man. De styrdes av den här mannens son, en ung man på arton, dum, ekonomisk. Han fortsatte att tänka missnöjt på något, verkade kränkt av något och förstod inte skämt. Och, för att se till att du inte skulle prata med honom, överlämnade Ivlev sig till den där lugna och planlösa iakttagelsen som passar så bra med klövarnas harmoni och klockornas skramlande. Till en början var det behagligt att köra: en varm, dunkel dag, en väl upptrampad väg, det var många blommor och lärkor på fälten; en ljuv bris blåste från säden, från den låga blåaktiga rågen, sträckte sig så långt ögat kunde se, förde blomsterdamm längs deras stim, på sina ställen rök, och i fjärran var det till och med dimmigt. Karlen, i ny keps och en besvärlig glänsande jacka, satt upprätt; det faktum att hästarna helt och hållet var anförtrodda åt honom och att han var utklädd gjorde honom särskilt allvarlig. Och hästarna hostade och sprang långsamt, skaftet på vänster slips skrapade ibland hjulet, ibland drog det och hela tiden blixtrade en utsliten hästsko under den som vitt stål. — Ska vi ringa till greven? - frågade killen, utan att vända sig om, när en by dök upp framför sig, som stängde horisonten med sina vingårdar och trädgård. - Varför då? - sa Ivlev. Den lille gjorde en paus och, efter att ha slagit ner en stor gadfly som satt fast vid hästen med sin piska, svarade han dystert:- Ja, drick te... "Det är inte i ditt huvud," sa Ivlev, "du tycker synd om alla hästarna." "En häst är inte rädd för att rida, den är rädd för aktern", svarade den lille lärorikt. Ivlev såg sig omkring: vädret hade blivit trist, livliga moln hade samlats från alla håll och det regnade redan - dessa blygsamma dagar slutar alltid i kraftiga regn... En gammal man som plöjde nära byn sa att det bara fanns en ung grevinna kl. hem, men vi stannade ändå. Killen drog överrocken över sina axlar och glad över att hästarna vilade, blev han lugnt blöt i regnet på getterna på en tarantass, som stannade mitt på en smutsig gård, nära ett stentråg, rotat i marken, full av boskapshovar. Han tittade på sina stövlar, rätade selen på roten med piskan; och Ivlev satt i vardagsrummet, mörkt av regnet, chattade med grevinnan och väntade på te; det luktade redan en brinnande splitter, den gröna röken från en samovar flöt tätt förbi de öppna fönstren, som en barfotaflicka höll på att fylla på verandan med knippen av starkt brinnande träflis och hällde över dem med fotogen. Grevinnan var klädd i en bred rosa huva, med sina pudrade bröst exponerade; hon rökte, andades djupt, rätade ofta ut håret, exponerade sina spända och runda armar upp till axlarna; släpade och skrattade fortsatte hon att prata om kärlek och talade bland annat om sin nära granne, godsägaren Khvoshchinsky, som, som Ivlev visste från barndomen, hela sitt liv var besatt av kärlek till sin piga Lusjka, som dog i tidig ungdom. "Åh, denna legendariska Lushka! – Anmärkte Ivlev skämtsamt, lite generad över sitt erkännande. "Eftersom denna excentriker avgudade henne, ägnade hela sitt liv åt galna drömmar om henne, i min ungdom var jag nästan kär i henne, inbillade, tänkte på henne, Gud vet vad, fastän hon, säger de, inte alls var bra - tittar." - "Ja? – sa grevinnan, utan att lyssna. — Han dog i vinter. Och Pisarev, den ende som han ibland lät se honom av gammal vänskap, hävdar att han i allt annat inte alls var galen, och jag tror fullt ut på detta - han var helt enkelt inte det nuvarande paret..." Slutligen, barfota flicka, med extraordinär försiktighet, räckte på en gammal silverbricka finns ett glas starkt blått te från en damm och en korg med kex täckt med flugor. När vi körde vidare började regnet verkligen sluta. Jag var tvungen att lyfta min topp, täcka mig med ett skrumpna uppvärmt förkläde och sitta böjd. Hästar dånade som ripor, bäckar rann längs deras mörka och glänsande lår, gräs prasslade under hjulen på någon lina bland säden, där den lille red i hopp om att förkorta stigen, en varm rågsprit samlades under hästen, blandad med doften av en gammal tarantass... "Så, "Vad, Khvoshchinsky dog," tänkte Ivlev. "Du borde definitivt stanna förbi och åtminstone ta en titt på denna tomma helgedom för den mystiska Lushka... Men vilken typ av person var denna Khvoshchinsky? Galen eller bara någon omtumlad, fokuserad själ?” Enligt berättelserna om gamla markägare, Khvoshchinskys jämnåriga, var han en gång känd i distriktet som en sällsynt smart man. Och plötsligt föll denna kärlek, denna Lushka, över honom, sedan hennes oväntade död - och allt gick i damm: han stängde in sig i huset, i rummet där Lushka levde och dog, och satt på hennes säng i mer än tjugo år - inte bara gick han ingenstans gick ut, utan visade sig inte ens för någon på hans gods, satte sig genom madrassen på Lushkas säng och tillskrev bokstavligen allt som hände i världen till Lushkas inflytande: ett åskväder sätter in - det är Lushka vem skickar ett åskväder, krig förklaras - det betyder att Lushka bestämde sig för det, ett missväxt inträffade - Männen gjorde inte Lushka tillfredsställd... — Ska du till Khvoshchinskoye? – skrek Ivlev och lutade sig ut i regnet. "Till Khvoshchinskoye," svarade den lilla killen, med vatten rinnande från sin hängande mössa, otydligt genom regnets brus. - Pisarev är på topp... Ivlev kände inte till ett sådant sätt. Platserna blev fattigare och ödsligare. Kön slutade, hästarna gick på promenad och sänkte den rangliga tarantassen nedför i en urtvättad grop; in på några ännu oklippta ängar, vars gröna sluttningar sorgligt stod ut mot de låga molnen. Sedan började vägen, som nu försvinner, nu förnyas, gå från den ena sidan till den andra längs ravinernas botten, längs raviner i albuskar och pilar... Det var någons lilla bigård, flera stockar stod på en sluttning i högt gräs , rodnade av jordgubbar... Vi körde runt någon gammal damm, drunknade i nässlor, och en länge torkad damm - en djup ravin, bevuxen med ogräs högre än en manshöjd... Ett par svarta sandsnäppor, gråtande, rusade ut. av dem upp i den regniga himlen... och på dammen, bland nässlorna, blommade en stor gammal buske med små ljusrosa blommor, det där söta trädet som kallas "Guds träd" - och plötsligt kom Ivlev ihåg platserna, kom ihåg att han hade ridit här mer än en gång i sin ungdom... "De säger att hon drunknade här," sa killen oväntat. - Pratar du om Khvoshchinskys älskarinna, eller vad? – frågade Ivlev. "Det är inte sant, hon tänkte inte ens på att drunkna sig själv." "Nej, hon drunknade sig själv", sa pojken. – Tja, jag tror bara att han med största sannolikhet blev galen av sin fattigdom, och inte av henne... Och efter en paus tillade han ungefär: - Och vi måste gå igen... till det här, till Khvoshchino... Titta, vad trötta hästarna är! "Gör mig en tjänst", sa Ivlev. På en kulle dit en av regnvatten tonad väg ledde, i stället för en röjd skog, bland blöta, ruttnande spån och löv, bland stubbar och unga aspväxter, som luktade bittert och friskt, stod en ensam hydda. Det fanns inte en själ runt omkring - bara buntings, som satt i regnet på höga blommor, ringde genom den glesa skogen som reste sig bakom kojan, men när trojkan, plaskande genom leran, nådde sin tröskel, brast en hel hord av enorma hundar. ut från någonstans, svart, choklad, rökig, och med en rasande skäll började det koka runt hästarna, svävande upp till deras ansikten, vände sig under flykten och snurrade även under toppen av tarantassen. Samtidigt, och lika oväntat, öppnade sig himlen ovanför vagnen av ett öronbedövande åskslag, karln rusade frenetiskt för att slå hundarna med en piska, och hästarna galopperade iväg bland aspstammarna som blinkade framför hans ögon... Khvoshchinskoe var redan synlig bakom skogen. Hundarna föll på efterkälken och tystnade genast, sprang upptagna tillbaka, skogen splittrades och fälten öppnade sig igen. Det började bli mörkt och molnen antingen sönderdelade eller satte sig in från tre sidor: till vänster - nästan svart, med blå luckor, till höger - grått, mullrande av kontinuerlig åska, och från väster, bakom Khvoshchina-godset , bakifrån sluttningarna ovanför älvdalen , - matt blå, i dammiga regnstrimmor, genom vilka bergen av avlägsna moln glödde rosa. Men ovanför vagnen höll regnet på att tunna ut, och när Ivlev steg upp, kastade han, täckt av lera, gärna tillbaka sin tunga topp och andades fritt fältets luktande fukt. Han tittade på det annalkande godset, såg äntligen vad han hade hört så mycket om, men det verkade ändå som om Lushka levde och dog för inte tjugo år sedan, utan nästan i urminnes tider. Spåret efter en liten flod gick förlorat i dalen längs dalen, och en vit fisk flög ovanför den. Längre fram på halvfjället låg rader av hö, förmörkade av regnet; bland dem, långt ifrån varandra, utspridda gamla silvriga poppel. Huset, ganska stort, var en gång vitkalkat, med en glänsande vått tak, stod på en helt kal plats. Det fanns ingen trädgård eller byggnader runt omkring, bara två tegelpelare i stället för porten och kardborrar i diken. När hästarna forsade floden och klättrade upp på berget körde någon kvinna i en mans sommarrock, med hängande fickor, kalkoner genom kardborrarna. Husets fasad var ovanligt tråkig: det fanns få fönster i den, och de var alla små, inställda i tjocka väggar. Men de dystra verandorna var enorma. Från en av dem tittade en ung man i en grå skolblus, bältad med ett brett skärp, förvånat på de annalkande människorna, svart, med vackra ögon och mycket vacker, fastän hans ansikte var blekt och fläckigt av fräknar, som en fågels ägg. Jag behövde något för att förklara min ankomst. Efter att ha gått upp till verandan och identifierat sig, sa Ivlev att han ville titta och kanske köpa biblioteket, som, som grevinnan sa, var kvar från den avlidne, och den unge mannen rodnade djupt och ledde honom genast in i huset. "Så det här är sonen till den berömda Lushka!" - tänkte Ivlev, tittade runt på allt som var på väg, och tittade sig ofta omkring och sa vad som helst, bara för att ännu en gång titta på ägaren, som verkade för ung för sin ålder. Han svarade hastigt, men i enstavelser, förvirrad, tydligen både av blyghet och girighet; att han blev fruktansvärt förtjust över möjligheten att sälja böckerna och inbillade sig att han inte skulle sälja dem billigt framgick av hans allra första ord, i den obekväma brådska med vilken han förklarade att böcker som hans inte kunde fås till vilket pris som helst. Genom den halvmörka entrén, där halm lades rött av fukt, ledde han Ivlev in i den stora korridoren. - Är det här din far bodde? – frågade Ivlev, gick in och tog av sig hatten. "Ja, ja, här," skyndade den unge mannen att svara. – Det är förstås inte här... de satt mest i sovrummet... men visst, de var här också... "Ja, jag vet, han var sjuk," sa Ivlev. Den unge mannen rodnade. - Så vad är du sjuk med? – sa han, och mer maskulina toner hördes i hans röst. – Det här är bara skvaller, de var inte psykiskt sjuka alls... De läste bara allt och gick inte ut någonstans, det är allt... Nej, snälla ta inte av dig kepsen, det är kallt här, vi lev inte i den här halvan... Visserligen var det mycket kallare i huset än utanför. I den ogästvänliga korridoren, täckt av tidningar, på fönsterbrädan i ett fönster ledsen från molnen, stod en bastvaktelbur. En grå väska hoppade på golvet av sig själv. Böjde sig ner, fångade den unge mannen den och lade den på bänken, och Ivlev insåg att det låg en vaktel i väskan; sedan gick de in i salen. Detta rum, med fönster mot väster och norr, upptog nästan hälften av hela huset. Genom ett fönster, mot den gyllene gryningen som klarnar bakom molnen, syntes en hundraårig, helsvart gråtande björk. Det främre hörnet var helt upptaget av en helgedom utan glas, arrangerad och upphängd med bilder; Bland dem framträdde en bild i en silverdräkt både i storlek och antiken, och på den, gulnade av vax, som en död kropp, låg bröllopsljus i ljusgröna rosetter. "Snälla förlåt mig," började Ivlev och övervann skammen, "är din far... "Nej, det är sant," mumlade den unge mannen och förstod honom omedelbart. - De köpte de här ljusen efter hennes död... och bar till och med alltid en vigselring... Möblerna i hallen var råa. Men i väggarna fanns vackra rutschkanor fulla av teredskap och smala, höga glas med guldkanter. Och golvet var helt täckt av torra bin, som klickade under fötterna. Vardagsrummet var också översållat med bin, helt tomt. Efter att ha gått igenom det och ett annat dystert rum med en soffa stannade den unge mannen nära en låg dörr och tog en stor nyckel ur byxfickan. Han hade svårt att vända den i det rostiga nyckelhålet, han öppnade dörren, muttrade något, och Ivlev såg en garderob med två fönster; mot ena väggen stod en bar järnsäng, vid den andra fanns två bokhyllor av karelsk björk. — Är det här biblioteket? – frågade Ivlev och gick fram till en av dem. Och den unge mannen, som skyndade sig att svara jakande, hjälpte honom att öppna skåpet och började ivrigt titta på hans händer. Konstiga böcker utgjorde detta bibliotek! Ivlev öppnade de tjocka bindningarna, vände bort den grova grå sidan och läste: ”The Haunted Tract”... ”The Morning Star and the Night Demons”... ”Reflections on the Mysteries of the Universe”... ”A Wonderful Journey to a Magical Land”... “The Newest dream book”... Men mina händer darrade fortfarande lätt. Så det här är vad den ensamma själen matade på, som hade stängt in sig för alltid från världen i den där lilla garderoben och nyligen lämnat den... Men kanske hon, den här själen, verkligen inte var helt galen? ”Det finns”, mindes Ivlev Baratynskys dikter, ”det finns, men med vilket namn ska vi kalla det? Det är varken en dröm, eller en vaka - mellan dem är det, och i en person gränsar förståelse till galenskap...” Det klarnade i väster, guld tittade ut därifrån bakom vackra syrenmoln och upplyste märkligt detta stackars skydd. av kärlek, kärlek obegriplig, i vilket extatiska liv som förvandlade ett helt människoliv, som kanske borde ha varit det vanligaste livet, om någon sorts mystisk Lushka inte hade hänt... Ivlev tog en liten pall under sängen, satte sig framför garderoben och tog fram cigaretter, tittade sig tyst omkring och noterade rummet. - Röker du? - han frågade ung man står ovanför honom. Han rodnade igen. "Jag röker", mumlade han och försökte le. - Det vill säga, det är inte så att jag röker, jag unnar mig hellre... Men förresten, ursäkta mig, jag är väldigt tacksam mot dig... Och klumpigt tog han en cigarett, tände en cigarett med darrande händer, gick till fönsterbrädan och satte sig på den och blockerade gryningens gula ljus. - Och vad är det? – frågade Ivlev och lutade sig mot den mittersta hyllan, på vilken låg bara en mycket liten bok, liknande en bönebok, och där stod en låda, vars hörn var putsade i silver, mörknade med tiden. "Det är så... I den här lådan finns den bortgångna moderns halsband," svarade den unge mannen stamande, men försökte tala nonchalant. -Får jag ta en titt? - Snälla... även om det är väldigt enkelt... kan du inte vara intresserad... Och när Ivlev öppnade lådan såg han ett slitet snöre, under billiga blå bollar som såg ut som sten. Och en sådan upphetsning tog honom i besittning, när han såg på dessa bollar, som en gång låg på halsen på den som var förutbestämd att bli så älskad och vars vaga bild inte längre kunde låta bli att vara vacker, som fick hans ögon att skvalpa från hans hjärtslag. Efter att ha sett tillräckligt, satte Ivlev försiktigt lådan på plats; sen tog jag upp boken. Det var en liten, charmigt publicerad för nästan hundra år sedan, "The Grammar of Love, or the Art of Loving and Being Mutually Loved." "Tyvärr kan jag inte sälja den här boken," sa den unge mannen med svårighet. - Det är väldigt dyrt... de lägger det till och med under kudden... "Men du kanske åtminstone tillåter mig att titta på det?" - sa Ivlev. "Snälla," viskade den unge mannen. Och övervinnande av tafatthet, vagt längtan efter sin blick, började Ivlev sakta bläddra igenom "Kärlekens grammatik". Det hela var uppdelat i små kapitel: ”Om skönhet, om hjärtat, om sinnet, om kärlekens tecken, om attack och försvar, om gräl och försoning, om platonisk kärlek”... Varje kapitel bestod av korta, eleganta , ibland mycket subtila maximer, och några av dem var delikat markerade med en penna, rött bläck. "Kärlek är inte en enkel episod i vårt liv," läste Ivlev. "Vårt sinne motsäger vårt hjärta och övertygar det inte. "Kvinnor är aldrig så starka som när de beväpnar sig med svaghet." – Vi avgudar en kvinna för att hon härskar över vår idealdröm. – Fåfänga väljer, sann kärlek väljer inte. - En vacker kvinna bör ockupera den andra nivån; Den första tillhör en trevlig kvinna. Detta blir vårt hjärtas älskarinna: innan vi ger oss själva en redogörelse för henne, blir vårt hjärta en slav av kärleken för alltid...” Sedan kom ”en förklaring av blommornas språk”, och återigen noterades något: ”Vildvallmo - sorg. Ljungis - din charm är inpräntad i mitt hjärta. Gravfält - ljuva minnen. Sorglig pelargon - melankoli. Malört är evig sorg...” Och på den tomma sidan alldeles i slutet fanns en liten kvat skriven i pärlor med samma röda bläck. Den unge mannen sträckte på nacken och tittade in i "kärlekens grammatik" och sa med ett låtsat leende: - De hittade på det själva... En halvtimme senare sa Ivlev adjö av honom med lättnad. Av alla böcker köpte han bara denna lilla bok till ett dyrt pris. Den tråkiga gyllene gryningen bleknade i molnen bakom fälten, lyste i pölarna, det var blött och grönt på fälten. Maly hade ingen brådska, men Ivlev uppmanade honom inte. Maly sa att kvinnan som jagade kalkoner genom kardborrarna tidigare var diakonens fru och att den unge Khvoshchinsky bodde hos henne. Ivlev lyssnade inte. Han fortsatte att tänka på Lushka, på hennes halsband, som lämnade honom med en komplex känsla, liknande vad han en gång hade upplevt i en italiensk stad när han tittade på relikerna av ett helgon. "Hon kom in i mitt liv för alltid!" - han trodde. Och, med att ta fram "Kärlekens grammatik" ur fickan, läste han sakta igen i gryningsljuset dikterna skrivna på dess sista sida.

Svaren på uppgifterna 1–24 är ett ord, en fras, ett nummer eller en följd av ord, siffror. Skriv svaret till höger om uppdragsnumret utan mellanslag, kommatecken eller andra tilläggstecken.

Läs texten och slutför uppgifter 1–3.

(1) När vi är ledsna producerar tårkörtlarna ovanför ögongloben en salt vätska och tårar rinner från våra ögon. (2) (...) tårar kommer inte bara när vi är ledsna. (3) Medan vi är vakna produceras tårar kontinuerligt: de fyller en mycket viktig funktion - de ser till att den känsliga hornhinnan på ögonglobens yta ständigt återfuktas och aldrig torkar ut.

Vilken av följande meningar förmedlar den HUVUDSAKLIGA informationen i texten korrekt?

1. När vi är ledsna och ledsna rinner tårarna från våra ögon, detta är nödvändigt för att ögonglobens hornhinna ska återfuktas och aldrig torka ut.

2. Tårar dyker inte upp när vi är ledsna, utan när ögonglobens hornhinna torkar ut, som ständigt måste återfuktas.

3. Tårkörtlarna ovanför ögongloben producerar en salt vätska hela tiden en person är ledsen.

4. För att återfukta ögonglobens hornhinna så att den inte torkar ut, producerar de mänskliga tårkörtlarna kontinuerligt en bräckt vätska.

5. Tårar uppstår inte bara när vi är ledsna, utan också när vi inte är ledsna, eftersom de behövs för att säkerställa att ögonglobens hornhinna ständigt återfuktas och inte torkar ut.

Vilka av följande ord (kombinationer av ord) ska förekomma i luckan i den andra (2) meningen i texten? Skriv ner detta ord (kombination av ord).

1. Därför

2. Med andra ord,

5. Här är varför

Läs ett fragment av en ordbokspost som ger betydelsen av ordet FÖLJ. Bestäm innebörden i vilken detta ord används i den tredje (3) meningen i texten. Skriv ner numret som motsvarar detta värde i det givna fragmentet av ordboksposten.

FÖLJ, jag följer, du följer; ofullkomligt utseende, bakom någon.

1. Titta, observera. Titta på fåglarnas flykt.

2. Iaktta, fördjupa sig i utvecklingen av något, förloppet av något. Följ vetenskapens framsteg. Följ någons tankar. Följ litteraturen.

3. Iakttagande, omtänksam. Håll ett öga på barnen. Ta hand om dig själv (ta hand om ditt utseende och din hälsa).

4. Observera någons handlingar för att samla in information, avslöja, fånga. Håll utkik efter gränsöverträdare.

5. Skydda, skydda. Håll ett öga på flocken.

I ett av orden nedan gjordes ett fel i placeringen av betoningen: bokstaven som anger det betonade vokalljudet var felaktigt markerat. Skriv ner detta ord.

apotek

mer vacker

uttömma

fördjupa

En av meningarna nedan använder det markerade ordet felaktigt. Rätta till misstaget och skriv ordet rätt.

1. En modern LJUDfilm kan inte ersätta för oss all charmen med den gamla stumfilmen.

2. När du söker jobb, fyll i ansökningsformuläret noggrant.

3. TILLVERKNINGSfel är produkter som innehåller defekter.

4. Blixtnedslag är en UNDERLÅNG källa för att ladda jordens elektriska fält.

5. Pastukhov var minnesvärd för förståeliga låtar och från de första takterna i låten kände han igen den som ny, aldrig hörd.

I ett av orden som markeras nedan gjordes ett fel i bildandet av ordformen. Rätta till misstaget och skriv ordet rätt.

cirka tre KILOGRAM

ÅTTIO PROCENT

alla anläggningsdirektörer

DEN STÖRSTA utmaningen

VID SLUTFÖRANDET

Upprätta en överensstämmelse mellan meningarna och de grammatiska felen i dem: för varje position i den första kolumnen, välj motsvarande position från den andra kolumnen.

GRAMMATISKA FEL	ERBJUDANDEN
A) överträdelse av konstruktionen av en mening med en participiell fras	1) En kvinna som gick med en hund stannade vid ett skyltfönster.
B) kränkning av konstruktionen av meningar med deltagande fraser	2) Psykologer anser att talaren inte ska framträda inför allmänheten innan hans tal börjar.
B) kontrollstörning	3) Dåligt väder förhindrar eller försenar skörden.
D) kränkning i konstruktionen av en mening med en inkonsekvent tillämpning	4) Författaren kontrasterar sann vänskap med svek.
D) brott mot aspekt-tidsmässig korrelation av verbformer	5) Mitrofanushkas föräldrar uppfostrade honom i kärlek, och senare blir han självisk.
	6) Vid ankomsten till St Petersburg gick vi till Palace Square.
	7) Medan han gick upp för trappan var den gamle mannen tvungen att stanna för att vila.
	8) Turgenev var en författare som var ovanligt känslig för ordens skönhet.
	9) Farmor missade inte en enda "Cooking Together"-spalt i tidningen Telenedele.

Skriv ditt svar med siffror utan mellanslag eller andra symboler

Identifiera det ord där den obetonade alternerande vokalen i roten saknas. Skriv ut detta ord genom att infoga den saknade bokstaven.

ringa

d...dokumentär

Lycklig

b...blått

Identifiera raden där samma bokstav saknas i båda orden i prefixet. Skriv ut dessa ord genom att infoga den saknade bokstaven.

i...darra, inte...pratsam

pr...gammal, pr...svär

pr...följ, pr...konstigt

inte...sevärd, s...rotad

o...klipp, skriv

Skriv ner ordet där bokstaven E är skriven i blanketten.

härda ut

korroderade

tung

petig

lugna ner dig..l

Skriv ner ordet där bokstaven Y är skriven i stället för mellanrummet.

slösas bort

komma ihåg

krypande

Bestäm meningen där NOT stavas tillsammans med ordet. Öppna parenteserna och skriv ner detta ord.

1. Leksaker som (INTE) såldes slut inom en månad fick rabatt.

2. Denna begåvade artist lyckades (INTE) OMEDELBART uppnå offentligt erkännande.

3. Medan solen (INTE) DOLDEN av moln lyser upp staden med förvånansvärt starkt ljus.

4. En snickarverkmästare gick förbi Pelageya (INTE) SKYNDA DIG.

5. (INTE) TROTS den kolossala arbetsbördan hittade han ändå tid att träffa oss på ett kafé.

Identifiera meningen där båda markerade orden är skrivna ISÄR. Öppna parenteserna och skriv ner dessa två ord.

1. PÅ (SÅ) sätt som stranden krökte, insåg Nastya att den höga trädbevuxna udden förblev (C) TILL VÄNSTER.

2. När vi gick runt palatset tänkte jag hela tiden VAD (SKA) jag ta det här och ta bort det härifrån (I) MINNET.

3. Det kom rök någonstans ifrån, och Peter, som precis kommit därifrån, där röken inte lämnat marken på mer än en månad, stannade ofrivilligt.

4. Du ska NÅGONSTANS, allt verkar vara bra, och plötsligt blir det ett oplanerat stopp.

5. Vad sägs om att bli en fantastisk fotbollsspelare?

Ange alla siffror i vars ställe NN är skrivet.

När han dök upp i matsalen var det dyrt och underbart möblerat: tavlor i kraftiga guldramar, några bord i hörnen, silverkandelabrar på, en antik klocka med uppfödande hästar.och en massa små slumpmässiga saker - allt redan samlade ihop.

Placera skiljetecken. Ange antalet meningar där du behöver sätta ETT kommatecken.

1. Nu kan du inte höra knackningar och skrik och klockor.

2. Han gick och lade sig och föll i en blytung och glädjelös sömn.

3. Denna fråga har sina fördelar och nackdelar.

4. Du kommer också att se blommande kamomill på skogsbryn och på fälten och längs vägarna och längs flodstränderna.

5. Med den första frosten var buskarna och träden, även vassen och höga gräs, täckta av blank frost.

I en vid rosa klänning (1) som passade henne speciellt (2) med hår (3) gjutet i guld (4) och med handen (5) upphöjd till ögonen (6) påminde Anna om Flora.

Placera skiljetecken: ange alla siffror som ska ersättas med kommatecken i meningarna.

För oss (1) men (2) verkade det redan (3) (4) som att skogen skulle sträcka sig i det oändliga.

Placera skiljetecken: ange alla siffror som ska ersättas med kommatecken i meningen.

Boken av den franske konstnären Jean Effel "The Creation of the World" (1) roliga teckningar (2) där (3) jag älskade att titta på som barn (4) står fortfarande på hyllan i min fars rum.

Placera skiljetecken: ange alla siffror som ska ersättas med kommatecken i meningen.

När vi inte gillar en person (1) kommer vi att hitta någon anledning att vägra hjälpa honom (2) och (3) om vi gillar honom (4) så kommer vi alltid att övertyga oss själva (5) att han behöver hjälpa.

Redigera meningen: korrigera det lexikala felet genom att ersätta det felaktigt använda ordet. Skriv ner det valda ordet och observera normerna för det moderna ryska litterära språket.

Bra elever gör alltid sina läxor.

Läs texten och slutför uppgifterna 21-26.

(1) Inne i palatset rådde mörker och tystnad. (2) Och prokuratorn, som han hade sagt till Afranius, ville inte gå in. (3) Han beordrade att sängen skulle förberedas på balkongen, på samma plats där han åt lunch, och på morgonen genomförde han förhöret. (4) Prokuratorn lade sig på den beredda sängen, men sömnen ville inte komma till honom. (5) Den kala månen hängde högt på den klara himlen, och prokuratorn tog inte blicken från den på flera timmar.

(6) Runt midnatt förbarmade sömnen äntligen över hegemonen. (7) Gäspande krampaktigt knäppte prokuratorn upp och kastade av sig kappan, tog av sig bältet som omgärdade hans skjorta med en bred stålkniv i dess slida, satte den i en stol vid sängen, tog av sig sina sandaler och sträckte ut sig. (8) Banga klättrade upp på sin säng och lade sig bredvid honom, huvud mot huvud, och prokuratorn, som lade sin hand på hundens hals, slöt till slut ögonen. (9) Först då somnade hunden.

(10) Sängen var i halvmörker, avskärmad från månen av en pelare, men från trappan på verandan sträckte sig ett band av månsken mot sängen. (11) Och så snart prokuratorn tappade kontakten med det som fanns omkring honom i verkligheten, gav han sig genast iväg längs den lysande vägen och gick längs den rakt upp till månen. (12) Han skrattade till och med i sömnen av lycka, allt blev så vackert och unikt på den genomskinliga blå vägen. (13) Han gick åtföljd av Banga, och bredvid honom gick en vandrande filosof. (14) De bråkade om något mycket komplext och viktigt, och ingen av dem kunde besegra den andra. (15) De var inte överens med varandra om någonting, och detta gjorde deras tvist särskilt intressant och oändlig. (16) Det säger sig självt att dagens avrättning visade sig vara ett rent missförstånd - trots allt gick filosofen som uppfann en så otroligt absurd sak som att alla människor är snälla i närheten, därför levde han. (17) Och naturligtvis skulle det vara helt fruktansvärt att ens tänka att en sådan person skulle kunna avrättas. (18) Det blev ingen avrättning! (19) Det var det inte! (20) Detta är skönheten med denna resa uppför månens trappa. (21) Det fanns så mycket ledig tid som behövdes, och åskvädret kom bara på kvällen, och feghet är utan tvekan en av de mest fruktansvärda lasterna.(22) Detta är vad Yeshua Ha-Nozri sa. (23) Nej, filosof, jag invänder mot dig: detta är den mest fruktansvärda lasten.

(24) Till exempel, den nuvarande prokuratorn i Judéen tog inte bort sig, utan den tidigare tribunen i legionen, då i Jungfrudalen, när de rasande tyskarna nästan dödade den gigantiska råttdräparen. (25) Men förbarma dig över mig, filosof! (26) Erkänner du i ditt sinne tanken att på grund av en man som begick ett brott mot Caesar, kommer judéens åklagare att förstöra hans karriär?

(27) "Ja, ja," stönade Pilatus och snyftade i sömnen.

(28) Naturligtvis kommer han att förstöra. (29) På morgonen skulle jag inte ha förstört det, men nu, på natten, efter att ha vägt allt, går jag med på att förstöra det. (Z0) Han kommer att göra allt för att rädda en helt oskyldig, galen drömmare och läkare från avrättning!

Aktuell sida: 7 (boken har totalt 17 sidor)

Font:

100% +

Därefter säger Maria Andreevna: "Allt detta, tyvärr, gick under tillsammans med allt som fanns i Shakhmatovsky-huset." Men låt oss inte gå före oss själva ännu. Jag tror att om Shakhmatovo hade varit intakt under åren när Familjekrönikan skrevs, så skulle Maria Andreevna inte ha beskrivit den så detaljerat. Det som går förlorat minns särskilt livfullt och smärtsamt.

"Syster Katya städade alltid sitt sminkbord under spegeln med vitt muslin med två krusiduller längs de övre och nedre kanterna, och arrangerade vackert olika småsaker som parfym, puderpressar, vaser, etc.

...(Förrådet) tog inte mycket plats, cirka 3 kvadratmeter. arshin. Det fanns hyllor längs väggarna som lådor med proviant placerades på: med olika högar, kryddor... det fanns inskriptioner på alla. På våren torkades de i solen, placerades på balkongen. Särskilda lådor beställdes för vitt mjöl och strösocker. Grovt mjöl köptes i hela påsar om 5 poods, strösocker i poods, eftersom det förutom söta rätter även behövdes till sylt. Socker till te och kaffe köptes i lösvikt, och mamman hackade det mestadels med sina egna händer med hjälp av en speciell anordning med en tung kniv som gick på ett gångjärn och var fäst vid en låg låda. Te och kaffe hämtades alltid från S:t Petersburg, resten av proviant togs på stationen... Den bästa provensalska oljan till sallad togs också med från St. Petersburg... Stålgårdar hängde på spik... skafferiet var hänglås... Under måltiden var samtalet allmänt och mycket livligt. De pratade om olika saker, om hushållssysslor, om politik, om litteratur... Schackdagen fördelades på samma sätt som i stan: morgonte, frukost klockan ett på eftermiddagen, lunch klockan 6 och kvällste kl. vid 10-tiden blev det ingen middag... Vid tebordet täckt med vit duk satt... mamman, klädd i en bred huva av ljus chintz, med en svart spetsmössa på huvudet, och hällde upp te från en stor gul kopparsamovar... På bordet stod det hemgjorda semlor, färskt smör och grädde... Fadern drack te ur en speciell kopp, mycket starkt och sött med en sked hemgjord svartvinbärssylt, som serverades i ett litet målat fat hämtat från Treenigheten Lavra av St. Sergius... Stor vikt lades vid såsen, särskilt såser. Kokt kyckling med ris, tillagad från den bästa sorten till fruktköttet, men säkert smulig och inte klumpig, serverades med vit smörsås (så skrevs allt detta på tjugotalet! - V.S.), med citron, lätt rostat mjöl; en sås med inlagda saffransmjölkslock gjordes ofta till stekt kött (kanske till och med i början av tjugotalet! - V.S.) ... rätter som fisk- och viltsuffléer var populära, alltid med speciella såser ... fågeln skars i långa tunna skivor (inte Var allt skrivet 1919? - V.S.), och inte hackat över benen... Köttet skars tunt, säkert tvärs över fibrerna... Kockarna anställdes alltid bra och med stort urval, men vad kännetecknande är att med stor mänsklighet och till och med vänlighet av ägarna, föll det aldrig någon in att en sen lunch på sommaren tvingar kocken att svettas i köket hela dagen under varma dagar, och i allmänhet har lite fritid. Visserligen hade hon alltid en diskmaskin med sig, så hon besparades besväret att diska en hel hög med disk, men ingen tänkte ta hand om diskmaskinen heller. Tjänstefolket var välnärda och behandlade mycket väl, men kocken var överväldigad av arbete. Ibland blev det tre bakverk om dagen, till exempel dumplings till frukost, pajer till lunch och bullar till kvällsteet. Det var mycket lättare för en piga, särskilt eftersom tvätterskan anställdes separat. Och ändå måste det sägas att på Chessovs bröd och byluften blev tjänarna alltid bättre och var vanligtvis glada. Kocken i vår familj ansågs vara en mycket viktig person, eftersom god mat gavs stor vikt...

...Låt oss vända oss till hemmet. Det var en våning, med en mezzanin - i stil med medelklassgods på 20- eller 30-talet av artonhundratalet. Mysigt och väl beläget, byggt på en tegelgrund av magnifik furu, med plankbeklädnad grå och ett järngrönt tak. Det fanns ett kök kopplat till huset, kopplat till det genom en täckt entré... Huset bestod av sju vardagsrum - fem på nedervåningen och två på mezzaninen..."

Skall detaljerad beskrivning rum, deras storlekar, trappor, plattformar, kaminer, gångar, galgar, fönster, samt utsikten som öppnade sig från dem, färgen på tapeten i olika rum, möbler och dess arrangemang, ner till stolarna, syftet med rum och deras namn. Kol, Blå, Röd, White Hall, Nadvernaya...

”I matsalen placerade mamman i det östra hörnet en stor gammal bild av Guds Moder i en förgylld ram, i andra rum hängdes små ikoner eller kors. Mamman valde det mest skuggiga rummet för sig, som skuggades av två stora silverpopplar som stod vid staketet, nu bakom porten som ledde från gården till trädgården. Den som gick därifrån passerade under mammans fönster... Mamman hade ett enkelt rustikt tvättbord, täckt med vaxduk, mitt emot sängen stod en spegel i mahognyram med spegelhållare... Ett vackert valnötsbord av polerat trä med en låda och ett figurerat fotstöd fungerade som skrivbord och stod i sidled mot fönstret, på vilket hängde en gammal chintzgardin med buketter av vita blommor utspridda på en ljusgrå botten. I hörnet, på ett mahognytorg, stod bilden av Kaluga Guds moder, framför vilken en grön lampa brann hela natten..."

Naturligtvis alla dessa askskåp, soffor klädda i chintz, skänkar, pianon, sängar, gardiner, lampor, stolar, soffor, sminkbord, ottomaner, tvättkannor, byråer, speglar, runda bord, färgat glas, tapeter - allt dessa detaljer om schackvardagen skulle inte ha varit nödvändiga och till och med onödiga om Maria Andreevna helt enkelt hade skrivit en biografi om sin brorson (de finns inte i "Biography of Blok", skriven av henne), men Maria Andreevna, uppenbarligen, förstod att Shakhmatovo fanns kvar och existerar bara i hennes minne, och ingen annanstans. Medvetenheten om detta skärpte hennes minne till den grad av smärta. Dessutom förstod hon kanske att hon inte skrev underhållande skönlitteratur, utan ett dokument. Och så bra det är att detta dokument nu finns! Det är en sak att vi får en komplett bild av Chesshouse-huset, en annan sak är att det kommer att visa sig ovärderligt om det kommer till att återställa Shakhmatov.

Och bara huset! Hela gården, staket, grindar, tjänster, utkanter, rabatter, trädgårdsväxter, en ladugård, en glaciär, en vagn... Och hur allt detta är ordnat, beläget och hur det ser ut - allt, allt beskrevs av Maria Andreevna i hennes krönika. Till exempel: "Jag börjar beskrivningen av uthusen med ladugården. Den hade en mycket regelbunden symmetrisk form med ett brant rött planktak och en halvcirkelformad båge ovanför ytterdörren. På båda sidor om ladugården fanns helt identiska låga bodar med sluttande tak som smälte samman med ladugårdens tak: i den ena förvarades olika verktyg och brädor, i den andra förvarades ved och en kedjad hund bodde. Inne i ladugården fanns kraftiga ekkärl...”

När du läser schackkrönikan av M. A. Beketova, lagrad i museets samling i form av ett manuskript, och du inser att få människor kan läsa den ännu, föds frestelsen att skriva ut så mycket som möjligt från den. Men en känsla av proportioner har odlats i dig i decennier, och den dikterar sina egna lagar. Låt oss inskränka oss till ytterligare några grepp, inte rörande tapeter och middagsfat, inte skåp och lador, utan godsets gröna utsmyckning, dess jordiska skönhet.

"Hela utrymmet på gården, som inte var upptaget av byggnader och rabatter, var täckt av gräs... två unga silverpopplar växte, och under dem fanns två långa bänkar, på vilka vi satt och väntade på gäster, eftersom vi därifrån kunde se solrosvägen och vi kunde höra klockor på långt håll tre anlända... Shakhmatovo hade i allmänhet en glad och mysig karaktär, vilket förklaras av att det ligger på en kulle, och trädgården vetter mot sydost... På båda sidorna på balkongen under fönstren växte två jättelika jasminbuskar, de stack ut vackert med mörk grönska mot husets grå färg, och vid blomningen lyste de vita och doftande till surret av fluffiga humlor... En hel snår av rosa nypon närmade sig platsens vänstra kant... en vägg av akacioros... Min far planterade vackra iris, vita påskliljor och klumpar av provensalska rosor i trädgården... I skärningspunkterna mellan stigar, och ibland mitt bland gräsmattorna stötte jag på rabatter av vitt och rosa ängssöt.... Bärbuskar, körsbärsbuskar och äppelträd låg utspridda här och var på gräsmattorna och prydde otroligt mycket vår trädgård under blomningen... En av de trädgårdens huvuddekorationer var tre sorters syren... På gräsmattan fanns den bästa gråtbjörken i hela trädgården... Askan växte ensam och spred därför sina grenar särskilt brett, som började så lågt; att det var bekvämt att sitta på dem... Vi älskade vår trädgård väldigt mycket och fann tusen glädjeämnen i den. Det var bra att bara gå runt i trädgården, det var kul att plocka blommor, göra otaliga buketter med trädgård och vilda blommor. Vi jagade med passion för porcini-svampar, som var särskilt många under granarna... Det fanns många sångfåglar i trädgården. Näktergalar började sjunga nära huset i nypon- och syrenbuskarna, och hela körer av dem ringde från andra sidan dammen. Orioles älskade att flyga till lindar på soliga sommardagar. De fyllde trädgården med sin ringande visselpipa och blinkade med ljust gult, flygande från ett träd till ett annat. Koltrastar av alla sorter fanns i överflöd... Ekorrar hittades i själva trädgården och kom på besök från de omgivande skogarna, lockade av grankottar och nötter... I skymningen och på natten flög ugglor in... du kunde bara se dem i flykt eller sittande orörliga på taket av vissa byggnader... Och vilka vyer som fanns tillgängliga från fönstren och från olika delar av trädgården... Det var inte för inte som Blok kallade vår egendom "en doftande vildmark" .” Vi bodde väldigt avskilt. Till och med den närmaste byn visade sig utöver sedvänja ligga långt borta, mer än en mil bort, och de som närmade sig från kl. olika sidor skogarna förstärkte ytterligare intrycket av vildmark och isolering av vår sommarfristad.”

Blok befann sig i ett sådant paradis så fort han föddes. Från och med sex månaders ålder, årligen i trettiofem år, exklusive endast de sista fem åren av hans liv (från 1916 till 1921), kommer Blok till Shakhmatovo för sommarmånaderna.

Många anser att Blok i första hand är en ren S:t Petersburg-poet eller en S:t Petersburg-poet. Stadens motiv är faktiskt de första som slår i ögonen när man läser denna poet. Börjar med den berömda (och jag skulle till och med säga ökända) "Natt, gata, lykta, apotek...", med "Främling", "Jag har bara ett hopp kvar, att titta in i gårdens brunn..." , "Jag är spikad på en krogdisk...", "Eviteten kastade en plåtsolnedgång in i staden...", "På krogar, i gränder, i vindlingar, i en elektrisk dröm, i verkligheten...", "Nysnötäckta kolonner, Elagin-bron och två eldar...", "Jag skickade dig en svart ros i ett glas, gyllene som himlen ai..." - börjar med alla dessa urbana S:t Petersburg-motiv (och du behöver inte ens leta efter dem i Bloks böcker, du behöver bara öppna dem) och avslutar med själva S:t Petersburg-dikten "De tolv" - överallt finns det en stad, en bild av en stad, på något sätt vacker , förtrollande, på något sätt människofientlig, alltid alarmerande, döljer inom sig själv, om inte döden, så den mänskliga själens fördärv, men också sötman i denna död.

Men med samma lätthet åtar jag mig att skriva ut åt er samma sort och samma ljusstyrka av motiv av jorden, skogen, vattnet, blommorna, gräset, branta sluttningarna, kullarna, humlor, solnedgångarna (inte stadens), horisonter och fri vind, moln och dimmiga avstånd, leriga sluttningar och bakvägar, daggiga bårder och trista höstackar.

Man tror att om det finns en stad i Bloks dikter, så är det definitivt St. Petersburg, och om det är naturen, så är det definitivt Shakhmatovo. Trots all rättvisa i denna uppfattning finns här en märkbar sträcka. Blok själv sa:

Vi minns allt – parisiska gator är ett helvete
Och den venetianska kylan,
Den avlägsna doften av citronlundar,
Och Köln är en rökig massa...

Naturligtvis är Petersburg och Shakhmatovo två vingar av Bloks poesi, men han svävade på dem lätt, brett, på sådana höjder att han kunde se bortom de två rent geografiska punkter som vi ibland vill begränsa honom till. Det finns till och med ett försök att koppla dikten "På Kulikovofältet" till schacklandskapet.

Floden breder ut sig. Flödar, lat ledsen
Och tvättar bankerna.

Ovanför den gula klippans magra lera
Höstackarna är ledsna i stäppen.
. . . . . . . . . . . . .
Och evig kamp! Vila bara i våra drömmar
Genom blod och damm...
Stäppstoet flyger, flyger
Och fjädergräset skrynklas ihop...

Det är sant att det i Shakhmatovo finns en flod (Lutosnya), ängar på stranden av denna flod och höstackar på dessa ängar är möjliga, och poängen är inte att du inte kan hitta fjädergräs i Klinsky-distriktet och du kan inte kalla en häst nära Moskva för stäppsto. Faktum är att landskapet i dikten, själva bilden av Rus, är så långt från Chessovs liljekonvaljer, inte bara till utseendet, utan också till andan, att det skulle vara en sträcka att säga att skogen skuggade, svartaktiga Lutosnya fungerade som en prototyp av Nepryadva, även om dikten faktiskt skrevs i Shakhmatovo. Det är som om du inte kan leva bland skogsklädda kullar och ha en allmän bild av det ryska landet i ditt sinne.

På samma sätt förefaller det mig ohållbart att försöka (och det händer ibland) att identifiera Chessovsky-trädgården (där det säkert fanns många näktergalar) med näktergalens trädgård från Bloks dikt med samma namn.

Den hårda sydfranska solen, vita heta stenar, skiktade klippor och i motsats till detta, den blå skymningen i en skuggig trädgård bakom ett stengärd, i vilken, om inte nämnt, då sorlande fontäner föreställs, föreställs och bäckar längs med stigar nämns till och med - allt detta även med Diktens uppenbara symbolik innehåller bilder och symboler från en annan serie, från en annan värld än den verkliga Blokträdgården, som från sina lindar och poppel omärkligt övergår i en mörk granskog och är inhägnad. bort från resten av klövern, ängen, mjukt svala världen nästan av en snurrande stång av två stolpar och där varje ljud från Osinki och Gudin kan höras i den stilla kvällsdaggen, och dessa ljud är slaget av en lie, den klingande av en brunnskedja och till och med hostan av en gammal kvinna, som nämns i dikten "Höstens dag":

Vi går genom stubben, sakta,
Med dig, min ödmjuka vän,
Och själen strömmar ut,
Som i en mörk landsbygdskyrka.

Det här är definitivt Shakhmatovo, och kyrkan är utan tvekan Tarakanovskaya-kyrkan, ett fotografi som de nyligen skickade till mig.

S:t Petersburg (nu Leningrad, förstås) blockforskare verkar vara motståndare till Moskva, så att säga, skolan, ledd av den noggranne, subtila och outtröttliga Blok-forskaren Stanislav Lesnevsky. Hans tvådelade studie "Moskvaland i Alexander Bloks liv" kommer utan tvekan att vara av stort intresse, och vi ser fram emot publiceringen.

Själva delar vi dock inte upp Blok i beståndsdelar, även om vi inser att Shakhmatovo var poetens ryska jordiska typsnitt, så kanske här, under inflytande av vacker natur, ägde den förändringen rum i hans själ, som ett resultat av vilket (under det förskjutna lagret) och poesins renaste och rikligaste vår flödade.

Men låt oss lugna oss, detta var inte alls samma Shakhmatovo som det framstår för oss i beskrivningen av den mest samvetsgranna Maria Andreevna Beketova. Även om hon har ett kapitel i sin "Family Chronicle" som heter "Chess Walks", visar det sig fortfarande vara en liten sluten värld: en egendom, ett hus och en trädgård, tjänster och Sunflower Road som en nödvändighet, och det omgivande byar som givet på bekvämt avstånd från godset.

Det minst viktiga för Shakhmatovo Blok är godset. Han bodde i huset i ordets snäva bemärkelse: han åt, sov, skrev poesi, brev, planterade träd, rosor, mejade, hamrade, sågade, högg ner träd. Hans själs boning var - låt oss kalla det så - Bolshoye Shakhmatovo, det vill säga Shakhmatovo med hela dess omgivande landskap från byn Podsolnechnoye till Rogachev, från Boblov till Tarakanov, från Runovsky-stenen till Aladin-höjderna, från horisont till horisont .

Maria Andreevna kunde leva i en värld av bara gråtande björk och utbredda rönnträd, gamla lindar och klumpar av vildrosor; Blok levde i Lutosnis värld, skogsträsk, vägar och stigar, sluttningar och branta sluttningar, ogräs, snår av eldgräs, avlägsna nattljus på häststigen, den ljusa blicken från en bondkvinna under en mönstrad halsduk på dagvägen .

När allt kommer omkring, när de vita rikliga dimmorna steg upp från Lutosny om kvällen, breda ut sig, fyllde med sig själva, som en sjö, alla låglandet mellan de skogsklädda kullarna, och den rödaktiga månen svävade över dessa dimmor, när det skulle ha varit konstigt för Bloks fastrar befann sig utanför ett mysigt hem, än mindre ett gods, just då kunde den unge, starka, stiliga Blok, som bara återvände från en promenad och senare från Boblov, befinna sig ensam i skogens dimmiga vildmark.

I den fuktiga nattdimman
Allt är skog, ja skog, ja skog...
I det fuktiga ogräset
Elden blinkade och försvann...
Blinkade igen i dimman,
Och det verkade för mig:
Hydda, fönster, pelargoner
Rött på fönstret...
I den fuktiga nattdimman
Till det röda gnistan av eld,
På scharlakansröda pelargoner
Jag skickade min häst...

Maria Andreevna skulle aldrig ha drömt om något sådant. Att gå till Praslovskogen mellan ett havrefält i en vid sommarklänning under ett ljust paraply, lugnt plocka en bukett vilda blommor - det här är grejen för tanter. Men i nattdimman och ogräs, i en fuktig skog, bara lita på hästens instinkt bland sumpiga platser...

För första gången utvidgades godsets gränser för Blok med hjälp av hans farfar, Andrei Nikolaevich Beketov. En utmärkt botaniker släpade han pojken genom skogar och träsk, längs kullar och bäckar. De samlade in blommor och växter, men inte för en bukett, utan för att förstå världen. De ryska och latinska namnen på växten, dess tillhörighet till arten, familjen och klassen följde omedelbart. Inslaget i spelet var att hitta en växt som ännu inte hade upptäckts på dessa platser nära Moskva. Oavsett om han ger efter för spelets regler eller faktiskt upptäcker sällsynta arter, vittnar Blok själv:

”Vi vandrade med honom i timmar genom ängar, träsk och vildmark; ibland gick de dussintals mil och gick vilse i skogen; De grävde upp örter och spannmål med rötter för en botanisk samling, medan han gav växterna namn och, genom att identifiera dem, lärde mig botanikens grunder, så att jag fortfarande kommer ihåg många botaniska namn. Jag minns hur glada vi blev när vi hittade en speciell blomma av det tidiga päronträdet, en art okänd för Moskvafloran, och den minsta lågväxande ormbunken; Jag letar fortfarande efter den här ormbunken på just det berget, men jag kan fortfarande inte hitta den - uppenbarligen såddes den av en slump och sedan degenererades."

Att i en mycket kort självbiografi ägna så många ord åt dessa tidiga kampanjer med min farfar är att fästa stor vikt vid dem. Det är känt att en ointresserad blick glider över naturen och dess skönheter ytligt, som om den inte tränger in bakom ett visst skal, djupare, inuti. Med ett specifikt intresse, även bagateller (samla ett herbarium, samla fjärilar, fågelägg, leta efter medicinska örter, fiske), blir den blickande blicken genomträngande och en hittills okänd värld öppnar sig inför en person. Detta kan jämföras med att helt enkelt beundra havet, när en simmares blick glider över dess yta, och med havets fantastiska förvandling, när samma simmare i samma sekund, genom glaset av en mask, ser in i det solbelysta, skimrande blå avgrund, förvandlas till mörkret i djupet, där varje alg, varje fisk, varje sten på botten skapar ett fantastiskt och charmigt landskap.

I cirklar, alltmer på väg bort från huset och trädgården, utforskade Blok de omgivande fälten och skogarna. Många kullar gjorde det möjligt att betrakta jorden från många olika vinklar, så att fler och fler nya vyer öppnade sig inför den beundrande själen.

Det fanns en viss punkt (på berget mittemot byn Novaya?), från vilken en person samtidigt såg tjugo små vita kyrkor och klocktorn, belägna i kullarnas och dalarnas mörka grönska. Kan du föreställa dig de tidiga kvällstimmarna när de alla ringde? Kan du föreställa dig dem i höstens guld? I vårens tidiga smaragdgröna?

Kullarnas plan utsätts för ljus i olika vinklar. Vissa är starkt upplysta, andra är halvskuggiga, andra är helt i skuggan. Allt detta komplicerar landskapet, gör det symfoniskt komplext (med deltagande av moln, moln, luckor på himlen, svärdformade strålar som skjuter från dessa luckor, vinden ruvar i lövverket), alarmerande och kraftfullt, nästan som musik. Eller nästan som Bloks dikter.

Jag gav mig ut på en stig öppen för att se,
Vinden böjer de elastiska buskarna,
Den krossade stenen låg längs sluttningarna,
Det finns knappa lager av gul lera.
Hösten har sprungit fram i de blöta dalarna,
Jorden har blottat kyrkogårdarna,
Men tjocka rönnträd i förbipasserande byar
Den röda färgen kommer att lysa på långt håll.
. . . . . . . . . . . . .
Vi är många, fria, unga, ståtliga -
Dör utan att älska:
Skydda dig på stora avstånd!
Hur kan jag leva och gråta utan dig?
När bladverket är fuktigt och rostigt
Gruppen rönnträd kommer att bli röda, -
När bödelns hand är benig
Slår den sista spiken i handflatan, -
När de är ovanför krusningarna av blyhaltiga floder,
I de fuktiga och gråa höjderna,
Inför det hårda hemlandets ansikte
Jag svänger på korset...

* * *

Detta är poeten Bloks Shakhmatovo.

En intressant titt på Shakhmatovo och Blok i den är från en annan rysk poet och vän till Blok, Andrei Bely. Sommaren 1904 kom han till Shakhmatovo; Det måste dock sägas att han inte uppfattade denna plats primordialt, men under otvivelaktigt inflytande av Bloks dikter uppfattade han den, jag skulle inte vara rädd att säga, litterär.

”Den mystiska stämningen i Shakhmatovos omgivningar är sådan att man här känner en slags kamp, exklusivitet, spänning, man känner att gryningarna här är annorlunda bland skogsbergens taggiga toppar, man känner att skogarna i sig är fulla av träsk och träskfönster, där man kan falla igenom och förgås oåterkalleligt , bebodda av alla slags onda andar ("träskpräster och imper"). På kvällarna "häger den osynlige mannen", men gryningen lyser, och hon speglar skogsträskets dubbelhet med en stråle av klar färg. Jag beskriver stilen i Shakhmatovs omgivning eftersom de så tydligt, distinkt och realistiskt återspeglas i A. A.s verk. Landskapen i de flesta av hans dikter ("Dikter om den vackra damen" och "Oväntad glädje") är Shakhmatovs...

...Jag minns bara att, när vi närmade oss Shakhmatovo och noterade sambandet mellan landskapen och landskapen i A.A.s dikter, föll A.S. Petrovsky och jag i en romantisk stämning...

...På detta humör närmade vi oss Shakhmatov, vars egendom, byggnader och tjänster växer nästan omärkligt, som om de var ur skogen, täckta av träd... Britzkan körde in på gården och vi befann oss på verandan till ett grått enplanshus i trä med en mezzaninöverbyggnad i form av två rum på andra våningen, där A.A och jag bodde senare.

Jag minns att intrycket från rummen vi var i var mysiga och ljusa. Inredningen av rummen var gynnsam för komfort. inredningen i de för mig så bekanta och av mig så älskade småhusen, där allting emanerade både blygsamheten i den gamla ädla kulturen och levnadssättet, och samtidigt existenslösheten: det kändes i allt som från dessa väggar, helt "väggar", det vill säga gränserna för klass och tid, det finns också gränser i den moderna tidens "gyllene vildmark" - det fanns inget specifikt gammalt, porträtt av förfäder, möbler, etc., vilket skapade kvavheten och mattheten hos många jordägargods, men det fanns inget från "allmännen" - intellektuell i allt och gnistrande rent...

...Vi gick ut på terrassen i trädgården, belägen på ett berg med täckta stigar som nästan övergick i skogsstigar (skogen omgav godset), gick genom trädgården och gick ut på åkern, där vi på avstånd såg A.A. och L.D återvända från en promenad Jag minns att deras bild var levande präglad på mig: en solig dag, bland blommor, L.D. i en vid, smal rosa klänning med en cape, som passade henne särskilt, och med ett stort paraply i hennes händer, unga, rosa, starka, med hår som glittrade i guld, och med en hand upp till ögonen (uppenbarligen försöker urskilja oss), påminde hon mig om Flora, eller den rosa atmosfären - det var något i hennes utseende från raderna i A.A. "A Blooming Dream" och "Golden Strands on the Forehead" ... och från dikten "Evening gloom, tro mig." A.A., går bredvid henne, lång, ståtlig, bredaxlad, solbränd, verkar det, utan hatt, ha blivit friskare i byn, i stövlar, i en välskräddad rymlig vit skjorta, broderad av sin mors händer ( mönstret verkar vara vita svanar på röd kant), liknade den där sagoprinsen som sagorna talade om. "Tsarevich och Tsarevna" - det var det som ofrivilligt bröt från själen. Detta soliga par bland de vilda blommorna är så minnesvärt för mig.

...I A.A. kände jag här igen (som jag har känt mer än en gång under olika omständigheter) inte romantik, utan en koppling till jorden, med dessa platsers genomslag. Det stod omedelbart klart att han växte upp i detta fält, i trädgården, i skogen och att det naturliga landskapet bara var en förlängning av hans rum, att schackfälten och solnedgångarna var de verkliga väggarna i hans arbetsrum, och de magnifika buskarna av ljus rödrosa. höfter med en gyllene kärna som jag aldrig hade sett förut, mot vars bakgrund detta unga och starka par nu skymde fram - detta är den sanna stilistiska ramen för hans doftande linjer - in i den rosa-gyllene luften av den andliga atmosfären, som jag hörde tillbaka i Moskva, nu spricker de kryddiga dofterna av Chess blommor och strålarna från den varma julisolen upp i luften, - "sjungande, brinnande, hon gick upp på verandan," det här han skrev här, tycktes det mig, alltid kommer hit...

...jag tittade ut genom fönstret ovanför trädgårdens träd som rullade ner i hörnet, vid horisonten av den redan mjukt blå himlen med lätt gyllene askmoln - blixtar blixtrade där i "Gyllene molnfjädrar dans av milda kvällstjejer .” Med ett ord, den första dagen av vår vistelse i Shakhmatovo gick som om det vore en läsning av "En dikt om en vacker dam", och hela raden av dagar i Shakhmatovo var en cykel av Bloks dikter.

Ja, Andrei Belys uppfattning av Shakhmatov, att döma av dessa memoarer, är litterär, sekundär genom Bloks dikter. Men Andrei Bely uppfattade naturligtvis Blok själv, det vill säga hans poesi, ensidigt från sitt symboliska klocktorn. Är Bloks poesi patos i dessa "blommande drömmar", "kvällsskymning", "gyllene trådar i pannan"? Bely Blok framträder som en sorts sångare av rosor och drömmar, herrgårdskomfort, doftande linjer, den roséguld luften i den andliga atmosfären, i vilken de kryddiga dofterna av schackblommor sprider sig i luften.

Det är sant att det fortfarande är 1904. "Höstvilja", "Död ålderdom vandrar omkring...", "En flicka sjöng i kyrkokören...", "I de lurviga och fruktansvärda tassarna..." - allt detta kommer att skrivas ett år senare, sommaren 1905. Dessutom har inte hela "Motherland"-cykeln skrivits, "Kulikovo Field" med Nepryadva har ännu inte inkluderats i Bloks poesi, så kanske Andrei Bely inte har så fel. Vi uppfattar nu Blok som en helhet, som ett fenomen, med hans höjd, med hans "tak", som flygare säger, hela bredden av hans arbete, men då var han bara i början och sa inte ens grovt sitt huvudord.

Men ändå, även då var det möjligt, om inte att se, så att känna att Blok inte alls var en sångare av den rosa-gyllene luften, utan att han tvärtom var en poet av obehag, av vindens susande i kala kvistar, av tunga annalkande moln, av höstkyrkogårdar, av lerbackar, blodiga solnedgångar, svanarnas alarmerande rop - att han kort sagt är en nära förestående döds poet och profet.

Samtidigt är han en poet av kärlek till livet, men inte alls enligt A. Bely, utan av en ljus, aktiv, energisk kärlek till livet med en yxa i handen, med en lie, till häst, kärlek av livet med ett bländande leende, med ansiktet vänt mot vinden. "Jag hör en klocka. Det är vår på fältet. Du öppnade de glada fönstren...", "Jag går upp en dimmig morgon, solen slår mot mitt ansikte, kommer du, min älskade vän, upp till min veranda? De tunga portarna står vidöppna! Vinden blåste genom fönstret! Så glada låtar Har inte hörts på länge! Och vi...", "Ridde över den vilda stäppen på en skumhäst", "Hur länge kommer du att klirra med din kedja? Kom ut och dansa med mig!”... Var, undrar man, är den roségyllene atmosfären med kryddiga dofter?

Och vad är Shakhmatovo som diktcykel av Alexander Blok? Schack, som vi fick lära oss i skolan, är inget annat än en objektiv verklighet. Den ena kommer att skriva sådana dikter utifrån denna verklighet, och den andre kommer att skriva sådana dikter. Dessutom har vi ett exempel för jämförelse - du kan inte uppfinna det med flit. Ekaterina Andreevna Beketova (Krasnova), som du vet, skrev poesi och publicerade den till och med i en samling, som fick ett hederspris från Vetenskapsakademien. Så alla Ekaterina Andreevnas dikter är inspirerade av Shakhmatov.

Och vad kan man i hennes dikter känna den "mystiska stämningen i omgivningen"? Känner du "en sorts kamp, exklusivitet, spänning"? Att ”här skymtar olika gryningar bland skogsbergens taggiga toppar”, att ”på kvällarna ”häger den osynlige mannen”, men gryningen kommer att lysa ...” Och så vidare?

Å nej! Det här är vanliga söta dikter av en kultiverad kvinna från 1800-talet, en intellektuell, en ung dam skulle jag säga.Detta betyder en av två saker: antingen fanns mystiska stämningar i Bloks själ och de målade landskapen i dikterna med speciella färger , upplyste dem med ett speciellt ljus, eller så levde dessa stämningar i Andrei Bel, som under deras inflytande läste Bloks dikter på ett speciellt sätt och såg där något som inte fanns där.

Det är värt att titta på Ekaterina Andreevnas dikter också för att se hur amatörens fingrar framkallar helt enkelt söta ljud från samma strängar, och hur dessa samma strängar mullrar och rasslar under den mäktiga handen av en inspirerad och briljant mästare.

Ekaterina Andreevnas mest kända dikt är redan känd eftersom Rachmaninov skrev musik till den och den existerar nu i form av en romans som heter "Lilac". Den här syrenen, visar det sig, är från Chess.

På morgonen, i gryningen,
På det daggiga gräset
Jag ska andas friskt på morgonen,
Och in i den doftande skuggan,
Där syrenerna trängs,
Jag ska gå och leta efter min lycka...
Det finns bara en lycka i livet
Jag är avsedd att hitta
Och den lyckan bor i syrener;
På gröna grenar
På väldoftande penslar
Min stackars lycka blommar.

Är det inte sött? Det finns dikter om Chessovsky näktergaler. Låt oss ge ett utdrag:

Kvällar, blommig vår
Näktergalen flyger in i vår trädgård,
Där smälter samman med nattens svalka,
Det finns en doft från lila.
In i den varma luften, doftande och klar,
Öppna tyst fönstret mot trädgården, -
Du kommer att höra honom, sött,
Han kommer att sjunga från gryning till skymning.
Och du kommer att se hur på klar himmel
Den nya månaden, lyser, brinner,
Och som äppelträd i doftande klädsel
Vitmålad med färg står den...

Poesi av tysta, avskilda adelsgårdar. ”Öppna porten långsamt...”, ”Krysantemum i trädgården har för länge sedan bleknat...”, ”Höst. Hela vår stackars trädgård håller på att falla sönder...", "Titta på strålen från den lila solnedgången..." Alla dessa är dikter av samma ordning - lite bättre, lite sämre än Ekaterina Andreevna Beketovas.

Igår var skogen fortfarande tom
Tråkigt farväl till mig
Tappa ditt gulnade blad
Vi ses med glädje till våren.
Löv täckte min väg hela vägen
Tyst guldregn,
Och träden viskade tyst,
Så att jag återvänder till dem.
Det var så svårt för oss att skiljas,
Plötsligt från himlen, från avlägsna fält
Så högt, så sorgligt, så underbart
Tranorna kallade...

Jag håller med om att läsarens uppmärksamhet är lite missbrukad, men trots allt, Bloks egen faster! Samma genetiska kod, genom detta stadium, tog sig reläljuset av poetisk talang sin väg från mörkret från tidigare generationer, som ett ljus tar sig fram längs en Bickford-lina, och nådde och upplystes med en bländande explosion, inte bara Chessovsky-omgivningen, men även alla inrikesgränser.

E. gränser för klass och tid, det finns också gränser i den moderna tidens "gyllene vildmark" - det fanns inget specifikt gammalt, porträtt av förfäder, möbler etc., vilket skapade täppt och tråkigt i många godsägargods, men det fanns ingenting från den "vanliga"-intellektualitet i allt och lysande renhet...

På morgonen, i gryningen,

På det daggiga gräset

Jag ska andas friskt på morgonen,

Och in i den doftande skuggan,

Där syrenerna trängs,

Jag ska gå och leta efter min lycka...

Det finns bara en lycka i livet

Jag är avsedd att hitta

Och den lyckan bor i syrener;

På gröna grenar

På väldoftande penslar

Min stackars lycka blommar.

Är det inte sött? Det finns dikter om Chessovsky näktergaler. Låt oss ge ett utdrag:

Kvällar, blommig vår

Näktergalen flyger in i vår trädgård,

Där smälter samman med nattens svalka,

Det finns en doft från lila.

In i den varma luften, doftande och klar,

Öppna tyst fönstret mot trädgården, -

Du kommer att höra honom, sött,

Han kommer att sjunga från gryning till skymning.

Och du kommer att se hur på klar himmel

Den nya månaden, lyser, brinner,

Och som äppelträd i doftande klädsel

Vitmålad med färg står den...

Igår var skogen fortfarande tom

Tråkigt farväl till mig

Tappa ditt gulnade blad

Vi ses med glädje till våren.

Löv täckte min väg hela vägen

Tyst guldregn,

Och träden viskade tyst,

Så att jag återvänder till dem.

Det var så svårt för oss att skiljas,

Plötsligt från himlen, från avlägsna fält

Så högt, så sorgligt, så underbart

Tranorna kallade...

Men för rättvisans skull måste det sägas att en dikt av Ekaterina Andreevna (jag bläddrade i hela hennes samling, en bibliografisk sällsynthet, som inte riskerar att återutges inom överskådlig framtid) bygger på en genuin poetisk tanke , så att, om jag inte hade vetat i förväg, det kunde ha gått över för okänt , en dikt mirakulöst hittat i arkiven av, säg, Tyutchev. Jag tror att det skulle gå bra.

På solnedgångens bleka guld

Den ojämna skogen var en svart vägg.

Och täckt av blått dis,

smälter samman med himlens kupol,

Havet rann åt alla håll

Redan mogna fält,

Och orolig i det öppna utrymmet

I skenet av blekande strålar.

Solnedgången har slocknat... Men ljuset är oförgängligt

Han lyste redan på jorden,

Och etsat på fälten,

Kvällsdunklet lyste upp.

Och himlen såg ner från ovan,

Klädd i nattrock,

Som vågor av gyllene bröd

De förde ljus in i jordens mörker.

Gud vet att jag skrev ut den här dikten för rättvisans skull och till skada för presentationen av materialet. När allt kommer omkring, för mig nu, ju skarpare kontrasten är mellan dikterna av Ekaterina Andreevna och hennes brorson, desto mer lönsamt skulle det vara, eftersom det är på kontrasten som denna del av uppsatsen är uppbyggd. Men låt oss hoppas att läsaren ännu inte har glömt varken Ekaterina Andreevnas näktergalar, eller hennes syrener, eller grundtonen och nivån i hennes poesi.

Och nu - samma inspirationskälla, samma strängar, till och med samma klöver, men ljudet är annorlunda:

Jag störtade ner i ett hav av klöver

Omgiven av berättelser om bin,

Men vinden ropar från norr

Jag hittade mitt barnsliga hjärta...

Poesins hela mysterium ligger i detta (och hela dess innebörd, dess betydelse) att samma ord och ungefär samma sak plötsligt omgrupperas, omordnas i olika rader och förvandlas till en annan kvalitet. Så identiska tegelstenar, som omgrupperas, istället för ett idylliskt hus i grönskan, förvandlas till ett dystert torn på en klippa eller i enlighet med en gotisk katedral.

Finns i dina innersta melodier

Dödlig nyhet om döden.

Det finns en förbannelse av heliga förbund,

Det finns en skändning av lycka.

Och en sådan övertygande kraft

Vad är jag redo att upprepa efter mun till mun?

Det är som om du fällde änglar,

Förför med sin skönhet...

. . . . . . . . . . . .

Jag ville att vi skulle vara fiender

Så varför gav du mig

Äng med blommor och himlavalvet med stjärnor -

Hela din skönhets förbannelse?

OK. Låt oss säga att den generaliserande punkten här är för kraftfull och att hela dikten i allmänhet är skriven om ett abstrakt ämne, om Musan. Låt oss ta en specifik schackdikt och fundera på om det är möjligt att mäta avståndet från det till vanliga landskapslinjer befolkade av nejlikor, jordgubbar och flerfärgade ljus.

Död ålderdom vandrar omkring,

Stigen dränks i grönska,

Jag sågar en halvcirkel längst upp -

Jag håller på att såga takkupan.

Jag luktar avståndet - och droppar av kåda

De dyker upp i tallens ådror,

Sågens tjut bryter igenom,

Och gyllene filar flyger.

Här är den sista visslande splittringen -

Och surfplattan flyger ut i det okända...

I den skarpa lukten av smältande hartser

Omgivningen öppnade sig för mig...

Det var bara på grund av ett missförstånd som Blok till en början betraktades som en symbolistisk poet, bara symbolisterna själva, med sin tröga och i allmänhet, jag är inte rädd för att säga, tråkiga poetiker skulle vilja betrakta honom som sin. Blok var helt enkelt en mästare som visste hur man ordnade ord till melodiska (som bara Blok kunde sjunga) repliker, och dessa rader till melodiska, men också strofer som var järnklädda i sin organisation och målmedvetenhet.

Jag minns inte vem som, efter att ha varit i Bloks lägenhet, på hans kontor, och förväntat sig att se något slags bohemiskt, symbolistiskt kaos eller åtminstone oordning där, drabbades av den ordning som var exemplarisk till den grad av pedanteri på och omkring arbetsbordet, av den noggranna renligheten och nästan privata asketiska strängheten.

Blok var utmärkt på att inleda diktrader, som för övrigt antogs från honom av hans första elev Sergei Yesenin, vars koppling till Bloks poesi inte har studerats och är mycket djupare än man kan anta vid en ytlig blick. Du kan gå runt och sjunga en eller annan av Bloks dikter hela dagen lång, upprepa, njuta och vara glad.

Maj är grym med vita nätter!

Evig knackning på porten: kom ut!

Du flyttade bort och jag är i öknen

Jag sjönk ner i den varma sanden.

Jag går från avrättning till avrättning

En bred remsa av eld.

Jag är en darrande varelse. Strålar

Upplysta blir drömmar stela.

Varför tittade du ner, i förlägenhet,

Titta på mig som förut

Ingen kommer att säga: Jag är galen

Min båge är låg, mitt ansikte är sträng.

Jag träffade en otrogen kvinna vid entrén:

Hon tappade näsduken och var ensam.

Allt som är tillfälligt, allt som är förgängligt,

Begravt dig i århundraden.

Åh, vår utan ände och utan kant -

En oändlig och oändlig dröm!

Vi låter läsarna titta på Bloks dikter ur denna synvinkel. Naturligtvis, efter en snabb blick, kanske inte alla befinner sig i musikens kraft, inte alla kommer att plockas upp av en ljus våg, men även då, efter flera dagar, plötsligt och oväntat, som i det blå, kommer plötsligt att ljuda i själen bland de livliga dagtidsproblemen:

Ljudet närmar sig.

Och undergiven det värkande ljudet,

Själen blir yngre.

Men vi rycktes med. Det är inte Bloks poesi, inte hans verk i sig, som handlar om vårt ämne nu, utan i första hand Shakhmatovo.

Blok skrev omkring trehundra dikter i Shakhmatovo, utan att räkna brev, dagböcker, anteckningar i anteckningsböcker och artiklar. Men det var förenklat och på något sätt inte ens professionellt att dela upp poetens dikter i schack och inte schack i huvudsak. Bara mycket okunniga människor, mycket långt ifrån det litterära hantverket (som det nu har blivit på modet för författare att säga, men ändå - konst, konst!) är människor benägna att tro att om en författare kom till Ryazan och bosatte sig där för sommaren någonstans i en by i Ryazan betyder det att han nu säkert kommer att börja skriva om Ryazan, och under tiden skriver författaren om förra årets intryck från en resa till Sibirien. Eller generellt om Kölnerdomen. Till exempel är Bloks dikt "To the Muse", från vilken flera strofer citerades, Chessovs anda (äng med blommor), men markerade slutet av december 1912, då Blok inte kunde ha varit i Shakhmatovo. Det har redan sagts att dikten "På Kulikovofältet", även om den är skriven i Shakhmatovo, inte på något sätt är inspirerad av Chessovsky-landskapet. Allt är stäpp, fjädergräs, malört, Slovopolku-Igorevskoe. Var det i Tarakanovskaya-kyrkan som "flickan sjöng i kyrkans kör"? Märkt augusti 1905. Mest troligt i Tarakanovskaya. Stanislav Lesnevsky frågade i min närvaro ihärdigt lokalbefolkningen om det fanns en skulpturängel av trä, en kerub, i Tarakanovskaya-kyrkan ovanför ikonostasen, vilket betyder de sista raderna i dikten ("... och bara högt, vid de kungliga dörrarna) , involverad i mysterierna,” grät barnet om hur att ingen kommer tillbaka”), Men kunde det inte vara så att detta skrevs från minnen av en upplevelse? Eller från en sammansmältning av två intryck: gammalt och fräscht? Visst är Blok väldigt ofta realistisk i sina dikter, väldigt ofta är hans dikter en poetisk dagbok, kontinuerliga, detaljerade, ibland två eller tre dikter om dagen. Men ändå registrerade poeten inte så mycket en yttre händelse som en själsrörelse, om än genererad av en yttre händelse, och en yttre händelse kan inte alltid gissas och tydas när man läser en dikt. De säger att "En flicka sjöng i kyrkokören..." skrevs på den tiden när Blok upplevde den sorgliga nyheten om ryska sjömäns död i Tsushimasundet. Än sen då? Dikten, med sin bredd och djup, sin generaliserande punkt, går långt utanför ramarna för en specifik händelse, även om det är en stor nationell tragedi.

På en sten nära byn Runova (byn finns inte längre, men stenen ligger kvar, den ligger på hög plats, man kan se långt därifrån, och Blok älskade att sitta på den) började dikten "Retribution". Och när Blok i inledningen till dikten slår ner sina mäktiga iambs över oss:

Men den slutliga domen är inte din,

Det är inte för dig att stänga min mun!..

Låt den mörka kyrkan vara tom,

Låt herden sova; Vi ses fram till mässan

Jag kommer att passera daggvåta gränsen,

Jag vrider om den rostiga nyckeln i låset

Och i den scharlakansröda verandan tills gryningen

Jag kommer att servera min mässa... -

när vi läser detta förstår vi att Blok tydligen passerade mer än en gång, när han gick på morgonen, längs den daggvåta gränsen från Shakhmatovo till Tarakanov, till kyrkan, fastän han inte gick in i den, för hur kunde han komma in i en låst kyrka? Och om de hade släppt in honom skulle han inte längre vara ensam om det. Men mentalt kunde han komma in i det när som helst, åtminstone i dikten "Retribution" han gjorde.

Men i "En hednings bekännelse" vittnar Blok: "Och jag gick också en gång i kyrkan. Det är sant att jag valde en tid då kyrkan var tom... I en tom kyrka lyckades jag ibland hitta det jag sökte förgäves i världen.”

Här är förresten ett exempel på hur samma känsla, samma tanke uttrycks i prosa och i poesi.

Tarakanovskaya-kyrkan (jag fortsätter att skriva om den för att diskutera dess möjliga restaurering) kom in i Bloks biografi som en allvarligare händelse, en av de viktigaste händelserna i poetens liv. Och Shakhmatovo själv, oavsett hur stor dess betydelse i bildandet av Bloks själ och sätt att tänka, skulle ha förlorat det mesta av sin minnesmärke om inte byn hade stått sju mil bort på en hög kulle som dominerade området (som militära topografer skulle göra) säg) Boblovo, där Dmitry Ivanovich Mendeleev bodde.

Den store vetenskapsmannen köpte denna egendom 1865, han köpte den, säger de, på grund av den storslagna utsikten som öppnar sig från kullen. Han kom bara för att titta, men när han stod på en kulle vänd mot det ryska landet utspritt framför sig med kullar, dalar, skogar, många byar och kyrkor synliga samtidigt, med frodiga moln, ville han inte lämna denna plats. Någonstans där, långt nedanför, sju mil bort (och allt i skogen), den lilla egendomen Shakhmatovo, osynlig härifrån, som Mendelejev bara nio år senare skulle råda sin vän, botanikerprofessorn Beketov, att köpa.

I Boblovo hade Mendeleev ett rymligt hus och ett utrustat laboratorium, där Dmitry Ivanovich genomförde experiment inom meteorologi, jordbrukskemi och helt enkelt kemi. Och alla Boblov-fälten var ett slags laboratorium för vetenskapsmannen, om vi menar fälten relaterade till namnet, och inte de som ägdes av bönderna i byn Boblov, som ligger inte långt från Mendeleev-parken och huset, men fortfarande på samma höga kulle.

Under tiden gick tiden. I grannlandet Shakhmatovo, omgiven av kärleksfulla och utbildade tanter, såväl som syskonbarn i samma ålder (de spelade indianer och amerikaner), växte en stilig, ljushårig ung man upp. Springer runt i trädgården, korta promenader med mina mostrar och långa promenader med min botanikerfarfar och sedan ensamma promenader till fots och till häst. I cirklar, cirklar, längre och längre från huset och trädgården utvecklades omgivningen med träsk, raviner, skogsstigar, vidsträckta ängar, bäckar och gläntor. Aksakov skulle ha gillat de här platserna - han skulle ha gått runt dem alla med en pistol och fiskespön, han skulle ha studerat alla bubbelpooler på Lutosnya, han skulle ha vetat var abborrarna bet, var mörten fanns, var hasselorren häckade, där orrarna parade sig, där snäppan drog. Turgenev, som jägare, och Tjechov, som flötfiskare, skulle ha uppskattat dessa platser. Men det är svårt, omöjligt att ens föreställa sig Blok med en pistol eller ett fiskespö. Anden är rastlös, rastlös, profetisk, förutseende, genom synligt välstånd och välstånd, förestående katastrofer och, så att säga, till och med ser fram emot dem.

Vägen är sorglig, natt

Jag trampade ner till kyrkogården.

Detta betyder, okänt till och med för invånarna i Chessovsky-huset, att det var regelbundna nattvandringar till någon närliggande by, till en kyrkogård och ensam stående, tystnad där. Närheten till kyrkogårdskyrkans gravar och kors bidrog till stämningen på dessa nattvandringar. Låt oss försöka föreställa oss på denna plats samma Turgenev med Tjechov, Nekrasov, Fet - det kommer inte att fungera, det kommer inte att vara tänkbart. Vi ser Blok med armarna i kors i skuggan av kyrkogårdskyrkan precis som på en målning.

Jag är på kanten. Ovanför mig finns en grav

Tillverkad av mörk granit; Under mig -

Stigen vitnar i skymningen,

Och vem kommer att titta ner på mig,

Han kommer att vara rädd: Jag är så orörlig,

I en bred hatt, bland nattgravarna,

Armarna i kors, smal och kär i världen.

Detta är i dikten "Över sjön". Någonstans i Finland. Men var det inte lika sant att den svävade över Chessovskaya-dalen, som också var känd för sina nattdimmor, som inte spred sig värre än någon sjö.

Intryck från promenader fyller diktraderna.

Det finns i en vild lund nära en ravin

Grön kulle, det finns alltid skugga.

Jag var på väg mot lyckan. Stigen lyste

Kvällsdagg med rött ljus...

Den vita hästen kliver lätt med en trött fot,

Där den oändliga dyningen låg,

Tystnaden av döende korn,

Det här är en ljus tid i världen,

Det finns ett sken på himlen. Den döda natten är död

En enorm skara skogsträd trängs runt mig.

Jag har klättrat på alla toppar

Jag tittade in i andra himlar,

Där var min fackla och ett uggleöga,

Och Guds morgondagg.

Jag letar efter ljus - passerande ljus

Till din svarta, häxans gräns.

Mellan mörka pooler och lerigt

Den stora månen har blivit röd...

Hans dubbelgång svävar ovanför skogen

Och snart är det guld.

Då finns det plats för träskdemonerna,

Både vatten och skog...

Och stjärnorna bleknar till silver.

Och hustaken lyste tyst upp

I nattbyn, på berget.

Jag går och daggen blir kall,

Och de lyser silver om dig,

Allt om dig, oflätad

För en hemlig vän i kojan.

I den fuktiga nattdimman

Till det röda gnistan av eld,

På scharlakansröda pelargoner

Jag styrde hästen.

Vi vet inte om dessa dikter bara drömmer eller redan är verkliga om hemlig kärlek som nyss upp sina flätor i en koja, och om en koja med pelargoner i en fuktig nattskog (och varför inte), men cirklarna av Chess' vandringar vidgas och vidgar sig tills En dag för de en ung poet, en stilig och romantiskt anlagd yngling, en smal ryttare, ett slags prins och riddare av Chessovsky-kullarna, till ett högt berg i den riktning dit Chessovsky-solen brukar gå ner, där kvällen gryr. brann vanligtvis över den mörka taggade skogen. Blok beskrev detta betydelsefulla ögonblick för oss i prosa.

”Vi sjönk till botten av ravinen, Gray hoppade över en bäck som rann bland stenarna längs den gula sanden och hoppade upp på en brant sluttning på andra sidan; här var en väg som jag aldrig hade åkt på förut. Gray visste inte heller var han skulle svänga – vänster eller höger, och stannade. Jag lät honom gå i den riktning som enligt mig ledde längre från huset...

...jag kände genast något älskat och bortglömt på den här vägen och började fundera på vilka höga flingor som skulle finnas här på sommaren, gulblå mattor av Ivan och Marya och rosa moln av Ivan-te... Jag var redan helt kl. nya platsers barmhärtighet... Jag såg att det som för mig verkade som en lund var en övergiven park, uppenbarligen kopplad till någon egendom. Jag ville gå runt honom, och jag travade längs staketet av trimmade granar.

Plötsligt, till höger om vägen, bakom flera stockar som kastats över ett dike, dök en stig upp som gick uppför mellan höga stammar av granar och björkar. Jag gav mig av längs den och, efter att ha nått sin högsta punkt, befann jag mig framför ett nytt enormt avstånd, som öppnade upp för mig nya slätter, nya byar och kyrkor.

Parken slutade, rader av icke-bondebyggnader och en stor fruktträdgård började, allt i blom. Bland äppelträden, körsbären och plommonen fanns stockar för bin, staketet var lågt, täckt av gammalt timmer som bitvis hade brutit av. Här rådde tystnad, varken ett ljud hördes från byn eller gården.

Plötsligt svepte en oväntad vind förbi och överöste äpplen och körsbärsblommorna. Bakom en snöstorm av vita kronblad som flög ut på vägen såg jag en ståtlig flicka i en rosa klänning, med en tung gyllene fläta, sitta på en bänk. Tydligen blev hon förskräckt av det oväntade klappret från en häst, för hon reste sig snabbt och färgen svämmade över hennes kinder; hon sprang in i trädgårdens djup och lämnade mig att titta på när hennes rosa klänning blinkade bakom snöstormen av kronblad.”

Allt här är lite romantiserat. Om parken till exempel. Nu är parken verkligen övergiven, och det var Mendeleev bra ägare och höll ordning på gården. Han räckte för detta, och för sin vetenskap, och för att stiga upp från Klin i en luftballong för att observera en solförmörkelse (han landade på Saltykov Shchedrins plats i Spas Corner, Tver-provinsen), och för att utföra jordbruksexperiment.

Förmodligen kunde den unge ryttaren ha antagit att han befann sig ungefär nära Boblov, och inte gissat var han hamnade och körde in i, vilken typ av övergiven egendom? Ändå är sju mil inte Gud vet hur långt borta, och en vän till Beketovs farfar bor där, i Boblovo, och en hög kulle är synlig från Shakhmatovo, och det var samtal om Boblovo, och Lyubochka Mendeleeva och Sashura Blok gick tillsammans som barn i S:t Petersburg i universitetsträdgården under övervakning av barnskötare. Mendeleev kommer fortfarande att träffa Beketov och fråga: "Tja, hur mår din prins? Och vår prinsessa..." Blockera. "Självbiografi".

Men mötet är vackert och romantiskt. Som om en förmodande ande flög genom en tyst trädgård, reste upp en snöstorm av kronblad, och nu, som om den materialiserades från denna snöstorm, från dessa kronblad, dök en flicka upp i en rosa klänning med en tung gyllene fläta.

Mendeleevs hus var som ett hem, och Lyuba var som Lyuba - en frisk, rosa, ljushårig tjej. Men allt får nu en annan färg, ett annat ljus. Fantastisk taggig skog på berget, högt torn, vacker kvinna, Ophelia...

Allmänt sett måste sägas att den delen av blodet i Blok, som var tyskt, Mecklenburg, förmedlade till en avlägsen ättling vaga riddarminnen, ett slags outplånligt vattenmärke som blev urskiljbart och tydligt när det lyftes upp till poesins ljus.

Å andra sidan, ärftligheten av en rysk adelsman (och trots allt, till en början, under furstliga tider, var alla adelsmän krigare, kombattanter och just för militärtjänst fick tomter, blev familjejordägare) gav röst genom mörka tider. Gradvis fick motiven för det medeltida europeiska ridderskapet, motiven för strider, svärdet, skölden, en alltmer rysk (låt oss upprepa ordet igen - Igors ord) färg, tills de brast ut med orgelns heroiska cykel "Motherland" och dikterna "På Kulikovofältet". Här är den, denna poetiska utveckling:

Jag är bara en riddare och en poet,

Ättling till den norra skalden.

Om tapperhet, om bedrifter, om ära

Jag glömde bort det sorgsna landet...

Det blir ett evigt prasslande runt slottet,

Det är klart vatten i vallgraven.

Här är svärdet. Han var. Men det behövs inte.

Vem försvagade min hand?

Jag dog. Jag föll från såret

Och vännerna täckte den med en sköld.

Vi är inte många. Allt i rökiga regnrockar,

Gnistor flyger och ringbrynjan glittrar.

Kommer den tunga rustningen att knarra...

Strid gör mitt hjärta glad,

Jag känner friskheten av militär lycka...

Käre riddare, snöblod

Jag var dig trogen.

Du kan vara vacker också

Dark Knight, du.

Jag springer ut i den fria luften,

Trött på stridens hetta.

Åh, kärlek! Du är strängare än ödet!

Mästare över våra fäders gamla lagar.

Sötare än ljudet av en krigstrumpet.

Det är dags att återvända till den gamla striden,

Återuppväcka anden och söva köttet!

Jag är ett svärd, slipat på båda sidor.

I min sköld är den gröna stenen tänd.

Kallade till slaget vid slätterna...

En renande vind blåser

Från den blå himlen.

Sonen kastar det destruktiva svärdet,

Han tar av hjälmen från huvudet.

Ja, jag är redo för ett sent möte,

Jag sträcker ut min hand mot dig,

Till dig som bär från striden

Vid spetsen av spjutet - våren.

Och igen i kransar och dagg

Drömmen kommer att sjunga,

Glittrar på sluttningen

Sköld guld.

Sköld av en rodnande hjälte

Det finns en stor måne i gräset...

Elastisk rustning ringde bakom kullen,

Och spjutet försvann i mörkret.

Hjälmen, gyllene och befjädrad, lyser inte heller.

Allt som hände mig på jorden.

Sonen gör korstecknet.

Sonen lämnar sin fars hus.

Så inspirerad, så melodiös

Prinsessan sjöng om våren,

Och jag sa: titta, prinsessa,

Du kommer att gråta för mig.

Men händerna föll på mina axlar,

Och det stod: nej, förlåt.

Ta ditt svärd. Gör dig redo för kampen