Bazhov varmt bröd. Paustovsky "Varmt bröd"

Befälhavaren för en kavalleriavdelning lämnade i byn en häst som skadats i benet av ett tyskt granatfragment. Hästen fick skydd av mjölnaren Pankrat, vars kvarn inte hade fungerat på länge. Mjölnaren, som anses vara en trollkarl i byn, botade hästen, men kunde inte mata honom, och han gick runt på gårdarna, letade efter mat, tiggde.

I byn sa man att hästen inte var någons, eller snarare, en allmän häst, och alla ansåg det vara sin plikt att mata den. Dessutom blev hästen sårad och led av fienden.

I samma by bodde en tyst och misstroende pojke Filka, med smeknamnet "Jo, du", med sin mormor. På alla förslag eller anmärkningar svarade Filka dystert: "Fy fan!"

Vintern det året var varm. Pankrat lyckades reparera kvarnen och var på väg att mala mjöl som byns hemmafruar hade fått slut på.

En dag vandrade en häst in på Filkas gård. I det ögonblicket tuggade pojken en bit välsaltat bröd. Hästen sträckte sig efter brödet, men Filka slog honom på läpparna, kastade biten långt ner i snön och skrek oförskämt mot djuret.

Och efter det här illvilliga ropet hände de fantastiska sakerna som folk fortfarande pratar om idag, skakar på huvudet, eftersom de själva inte vet om det hände eller inget sådant hände.

Tårarna rann ur hästens ögon, han gnällde ynkligt och utdraget, viftade med svansen och en snöstorm drabbade byn. Inlåst i kojan hörde den rädda Filka "en tunn och kort vissling - så som en hästs svans visslar när en arg häst slår i sidan med den."

Snöstormen tystnade först på kvällen, och sedan kom Filkas mormor hem, fast med en granne. På natten kom svår frost till byn - alla hörde "knasandet av hans filtstövlar på den hårda snön." Frosten klämde de tjocka stockarna på kojorna så hårt att de sprack och sprack.

Mormodern brast i gråt och berättade för Filka att "oundviklig död" väntade alla - brunnarna var frusna, det fanns inget vatten, allt mjöl var borta och kvarnen skulle inte fungera eftersom floden var frusen till botten.

Av sin mormor fick pojken veta att samma svåra frost föll på deras område för hundra år sedan.

Tio år efter det blommade varken träd eller gräs. Fröna i jorden vissnade och försvann. Vårt land stod nakent. Varje djur sprang runt den - de var rädda för öknen.

Och detta hände "av mänsklig illvilja". Då gick en gammal soldat genom byn, en krympling med en träbit istället för ett ben. Han bad om bröd i en av hydorna, och ägaren, en arg och högljudd man, förolämpade krymplingen - han kastade en möglig skorpa på marken framför sig. Sedan visslade soldaten och "stormen virvlade runt byn." Och den onde mannen dog "av ett kallt hjärta." Tydligen, nu finns det en ond gärningsman i byn, och frosten kommer inte att släppa taget förrän denne man rättar till sitt brott. Den listiga och lärde Pankrat vet hur man fixar allt.

På natten lämnade Filka tyst hyddan, nådde med svårighet kvarnen och berättade för Pankrat hur han hade förolämpat hästen. Mjölnaren rådde pojken att "uppfinna en flykt från kylan" för att lindra hans skuld inför folket och den skadade hästen.

Det här samtalet lyssnades på av en skata som bodde i mjölnarens korridor. Hon hoppade ut och flög söderut. Under tiden bestämde sig Filka på morgonen för att samla alla byns barn och skära genom isen vid kvarnrännan. Då kommer vattnet att rinna, kvarnhjulet snurrar och byn får färskt, varmt bröd. Mjölnaren godkände Filkas idé och bestämde sig för att kalla byns äldste för att hjälpa barnen.

Nästa morgon samlades alla, eldade och arbetade till kl. Och så blev himlen molnig, en varm sydvind blåste och jorden började tina. På kvällen kom skatan hem, och det första ishålet dök upp vid bruket. Skatan skakade på svansen och småpratade - den skröt för kråkorna att det var hon som flög till det varma havet, väckte sommarvinden som sov i bergen och bad honom hjälpa människor.

Alla vet att skatan är den mest pratsamma fågeln i världen, och därför trodde inte kråkorna på det - de kväkade bara sinsemellan: att, säger de, den gamla ljög igen.

Pankrat malde mjölet och på kvällen tändes spisarna i hela byn och det bakades bröd.

På morgonen tog Filka med sig en limpa varmt bröd till bruket och bjöd på hästen. Först var han rädd för pojken, men sedan åt han brödet, "satte huvudet på Filkas axel, suckade och slöt ögonen av mättnad och njutning."

Alla gladde sig åt denna försoning, bara den gamla skatan småpratade ilsket - tydligen skröt hon med att det var hon som försonade Filka och hästen. Men ingen lyssnade på henne.

Paustovsky Konstantin

Varmt bröd

Konstantin Georgievich Paustovsky

Varmt bröd

När kavalleristerna passerade genom byn Berezhki exploderade en tysk granat i utkanten och skadade en svart häst i benet. Befälhavaren lämnade den skadade hästen i byn, och avdelningen drog vidare, dammig och klirrande med bitarna - den gick, rullade bakom lundarna, bakom kullarna, där vinden skakade den mogna rågen.

Hästen togs in av mjölnaren Pankrat. Kvarnen hade inte fungerat på länge, men mjöldammet hade för alltid fastnat i Pankrat. Den låg som en grå skorpa på hans täckjacka och keps. Mjölnarens snabba ögon såg på alla från under mössan. Pankrat var snabb på jobbet, en arg gammal man, och killarna ansåg honom vara en trollkarl.

Pankrat botade hästen. Hästen stod kvar vid bruket och bar tålmodigt med sig lera, gödsel och pålar – han hjälpte Pankrat att reparera dammen.

Pankrat hade svårt att mata sin häst, och hästen började gå runt gårdarna för att tigga. Han stod och fnyste, knackade på porten med nospartiet, och se, de tog fram bettoppar, eller gammalt bröd, eller, det hände, till och med söta morötter. I byn sa man att hästen inte var någons, eller snarare, en allmän häst, och alla ansåg det vara sin plikt att mata den. Dessutom blev hästen sårad och led av fienden.

En pojke, Filka, med smeknamnet "Jo, du", bodde i Berezhki med sin mormor. Filka var tyst, misstroende och hans favorituttryck var: "Skruva på dig!" Oavsett om en grannens pojke föreslog att han skulle gå på styltor eller leta efter gröna patroner, svarade Filka med arg basröst: "Skruva på dig! Leta efter det själv!" När hans mormor tillrättavisade honom för hans ovänlighet vände Filka sig bort och mumlade: "Fy fan! Jag är trött på det!"

Vintern i år var varm. Rök hängde i luften. Snön föll och smälte omedelbart. Våta kråkor satt på skorstenarna för att torka ut, knuffade varandra och kväkade i varandra. Vattnet nära kvarnrännan frös inte utan stod svart, tyst och isflak virvlade i det.

Pankrat hade reparerat kvarnen vid den tiden och skulle mala bröd - hemmafruarna klagade över att mjölet var slut, var och en hade två eller tre dagar kvar och spannmålen låg osmald.

En av dessa varma gråa dagar knackade en skadad häst med nospartiet på porten till Filkas mormor. Mormor var inte hemma och Filka satt vid bordet och tuggade en bit bröd, överströdd med salt.

Filka reste sig motvilligt upp och gick ut genom porten. Hästen växlade från fot till fot och sträckte sig efter brödet. "Fy fan! Djävulen!" – skrek Filka och slog hästen i munnen med en backhand. Hästen snubblade tillbaka, skakade på huvudet och Filka kastade brödet långt ner i lössnön och ropade:

Ni kommer inte att kunna få nog av oss, Kristus-fäder! Där är ditt bröd! Gå och gräv ut den under snön med din nos! Gå och gräv!

Och efter detta illvilliga rop hände de fantastiska sakerna i Berezhki, som folk fortfarande pratar om nu och skakar på huvudet, eftersom de själva inte vet om det hände eller inget liknande hände.

En tår rann från hästens ögon. Hästen gnällde ynkligt, utdraget, viftade med svansen, och genast ylade och visslade en genomträngande vind i de kala träden, i häckarna och skorstenarna, snön blåste upp och pudrade Filkas strupe. Filka rusade tillbaka in i huset, men hittade inte verandan - snön var redan så grunt runt omkring och det höll på att få honom i ögonen. Frusen halm från taken flög i vinden, fågelholkar gick sönder, trasiga fönsterluckor smällde. Och kolonner av snödamm steg högre och högre från de omgivande fälten, rusade mot byn, prasslade, snurrade, överträffade varandra.

Filka hoppade till slut in i kojan, låste dörren och sa: "Skruva på dig!" - och lyssnade. Snöstormen vrålade galet, men genom sitt dån hörde Filka en tunn och kort vissling - så som en hästs svans visslar när en arg häst slår i sidan med den.

Snöstormen började avta på kvällen, och först då kunde Filkas mormor ta sig till sin hydda från sin granne. Och på natten blev himlen grön som is, stjärnorna frös till himlens valv, och en taggig frost passerade genom byn. Ingen såg honom, men alla hörde knarret från hans filtstövlar på den hårda snön, hörde hur frosten busigt klämde de tjocka stockarna i väggarna, och de sprack och brast.

Mormodern, gråtande, berättade för Filka att brunnarna förmodligen redan hade frusit och nu väntade en oundviklig död på dem. Det finns inget vatten, alla har slut på mjöl, och kvarnen kommer nu inte att kunna fungera, eftersom ån har frusit till botten.

Filka började också gråta av rädsla när mössen började springa ut ur underjorden och grävde ner sig under spisen i halmen, där det fortfarande fanns lite värme kvar. "Fy fan! Förbannade dom!" – skrek han åt mössen, men mössen fortsatte att klättra upp ur underjorden. Filka klättrade upp på spisen, täckte sig med en fårskinnsrock, skakade över hela kroppen och lyssnade på mormoderns klagosång.

"För hundra år sedan föll samma svåra frost på vårt område", sa farmorn. – Jag frös brunnar, dödade fåglar, torkade skogar och trädgårdar till rötterna. Tio år efter det blommade varken träd eller gräs. Fröna i jorden vissnade och försvann. Vårt land stod nakent. Varje djur sprang runt den - de var rädda för öknen.

Varför hände den frosten? – frågade Filka.

Av mänsklig illvilja”, svarade mormodern. ”En gammal soldat gick genom vår by och bad om bröd i en hydda, och ägaren, en arg man, sömnig, högljudd, tog det och gav bara en gammal skorpa. Och han gav det inte till honom, utan kastade det på golvet och sa: "Så här! Tugga!" "Det är omöjligt för mig att plocka upp bröd från golvet", säger soldaten. "Jag har en träbit istället för ett ben." - "Var satte du ditt ben?" - frågar mannen. "Jag tappade benet i Balkanbergen i en turkisk strid", svarar soldaten. "Ingenting. Om du är riktigt hungrig kommer du att gå upp," skrattade mannen. "Det finns inga betjänter för dig här." Soldaten grymtade, konstruerade, lyfte på skorpan och såg att det inte var bröd, utan bara grönmögel. Ett gift! Sedan gick soldaten ut på gården, visslade - och plötsligt bröt det ut snöstorm, snöstorm, stormen virvlade runt byn, slet av taken, och sedan slog en kraftig frost. Och mannen dog.

Varför dog han? – frågade Filka hes.

Av en svalkande hjärta, svarade mormodern, pausade och tillade: "Du vet, till och med nu har en dålig person dykt upp i Berezhki, en förövare, och har gjort en ond gärning." Det är därför det är kallt.

Vad ska vi göra nu, mormor? – frågade Filka under sin fårskinnsrock. - Ska jag verkligen dö?

Varför dö? Vi får hoppas.

Det faktum att en dålig person kommer att rätta till sitt brott.

Hur kan jag fixa det? - frågade Filka snyftande.

Och Pankrat vet om detta, mjölnaren. Han är en listig gammal man, en vetenskapsman. Du måste fråga honom. Kan man verkligen ta sig till bruket i så kallt väder? Blödningen upphör omedelbart.

Skruva honom, Pankrata! – sa Filka och tystnade.

På natten klättrade han ner från spisen. Farmorn låg och sov och satt på bänken. Utanför fönstren var luften blå, tjock, fruktansvärd.

På den klara himlen ovanför starrträden stod månen, dekorerad som en brud med rosa kronor.

Filka drog om sig sin fårskinnsrock, hoppade ut på gatan och sprang till bruket. Snön sjöng under fötterna, som om ett team av glada sågare sågade ner en björkdunge på andra sidan älven. Det verkade som om luften hade frusit och mellan jorden och månen fanns det bara ett tomrum, brinnande och så klart att om en dammfläck hade lyfts upp en kilometer från jorden, skulle den ha varit synlig och den skulle ha glödt. och blinkade som en liten stjärna.

De svarta pilarna nära kvarndammen blev gråa av kylan. Deras grenar gnistrade som glas. Luften stack Filkas bröst. Han kunde inte springa längre utan gick tungt och skottade snö med filtstövlar.

Filka knackade på fönstret i Pankratovas hydda. Genast, i ladugården bakom kojan, gnällde och sparkade en skadad häst. Filka flämtade, satte sig på huk av rädsla och gömde sig. Pankrat öppnade dörren, tog Filka i kragen och drog in honom i kojan.

"Sätt dig vid spisen," sa han, "säg till mig innan du fryser."

Filka, gråtande, berättade för Pankrat hur han hade förolämpat den skadade hästen och hur frosten på grund av denna föll över byn.

Ja, - suckade Pankrat, - ditt företag är dåligt! Det visar sig att på grund av dig kommer alla att försvinna. Varför förolämpade du hästen? För vad? Du är en sanslös medborgare!

Filka sniffade och torkade ögonen med ärmen.

Sluta gråta! – sa Pankrat strängt. – Ni är alla mästare på att ryta. Bara lite bus - nu hörs det. Men jag ser helt enkelt inte poängen med detta. Min kvarn står som förseglad av frost för evigt, men det finns inget mjöl och det finns inget vatten, och vi vet inte vad vi kan hitta på.

Vad ska jag göra nu, farfar Pankrat? – frågade Filka.

Uppfinn en flykt från kylan. Då blir du inte skyldig inför människor. Och framför en skadad häst också. Du kommer att vara en ren, glad person. Alla kommer att klappa dig på axeln och förlåta dig. Kusten är klar?

Tja, ta reda på det bara. Jag ger dig en timme och en kvart.

En skata bodde i Pankrats entré. Hon sov inte av kylan, satte sig på kragen och avlyssnade. Sedan galopperade hon i sidled och såg sig omkring, mot springan under dörren. Hon hoppade ut, hoppade upp på relingen och flög rakt söderut. Skatan var erfaren, gammal och flög medvetet nära marken, eftersom byarna och skogarna fortfarande bjöd på värme och skatan var inte rädd för att frysa. Ingen såg henne, bara räven i asphålet stack ut hennes nosparti ur hålet, rörde hennes näsa, märkte hur en skata flög över himlen som en mörk skugga, rusade tillbaka in i hålet och satt länge och kliaade hon själv och undrar: vart tog skatan vägen en sådan hemsk natt?

Och på den tiden satt Filka på bänken och pysslade och kom med idéer.

Pankrat botade hästen. Hästen stod kvar vid bruket och bar tålmodigt med sig lera, gödsel och pålar – han hjälpte Pankrat att reparera dammen.

En pojke, Filka, med smeknamnet "Jo, du", bodde i Berezhki med sin mormor. Filka var tyst, misstroende och hans favorituttryck var: "Skruva på dig!" Oavsett om en grannens pojke föreslog att han skulle gå på styltor eller leta efter gröna patroner, svarade Filka med arg basröst: "Skruva på dig! Leta efter det själv!" När hans mormor tillrättavisade honom för att han var ovänlig vände sig Filka bort och mumlade: "Fy fan! Jag är trött på dig!"

Pankrat hade reparerat kvarnen vid den tiden och skulle mala bröd - hemmafruarna klagade över att mjölet var slut, var och en hade två eller tre dagar kvar och spannmålen låg osmald.

En av dessa varma gråa dagar knackade en skadad häst med nospartiet på porten till Filkas mormor. Mormor var inte hemma och Filka satt vid bordet och tuggade en bit bröd, överströdd med salt.

Ni kommer inte att kunna få nog av oss, Kristus-fäder! Där är ditt bröd! Gå och gräv ut den under snön med din nos! Gå och gräv!

Filka hoppade till slut in i kojan, låste dörren och sa: "Skruva på dig!" – och lyssnade. Snöstormen vrålade galet, men genom sitt dån hörde Filka en tunn och kort vissling - så som en hästs svans visslar när en arg häst slår i sidan med den.

Varför hände den frosten? – frågade Filka.

Varför dog han? – frågade Filka hes.

Från att kyla hjärtat”, svarade mormodern, pausade och tillade: ”Att veta, och

Nuförtiden har en dålig man dykt upp i Berezhki, en förövare, och har gjort en ond gärning. Det är därför det är kallt.

Vad ska vi göra nu, mormor? – frågade Filka under sin fårskinnsrock. - Verkligen?

dö?

Varför dö? Vi får hoppas.

Det faktum att en dålig person kommer att rätta till sitt brott.

Hur kan jag fixa det? - frågade Filka snyftande.

Och Pankrat vet om detta, mjölnaren. Han är en listig gammal man, en vetenskapsman. Du måste fråga honom. Kan man verkligen ta sig till bruket i så kallt väder? Blödningen upphör omedelbart.

Skruva honom, Pankrata! – sa Filka och tystnade.

På natten klättrade han ner från spisen. Farmorn låg och sov och satt på bänken. Utanför fönstren var luften blå, tjock, fruktansvärd.

På den klara himlen ovanför starrträden stod månen, dekorerad som en brud med rosa kronor.

Filka drog om sig sin fårskinnsrock, hoppade ut på gatan och sprang till bruket. Snön sjöng under fötterna, som om ett team av glada sågare sågade ner en björkdunge på andra sidan älven. Det verkade som om luften hade frusit och mellan jorden och månen fanns det bara ett tomrum kvar - brinnande och så klart att om en dammfläck hade lyfts upp en kilometer från jorden, då skulle den ha varit synlig och den skulle har glödt och blinkat som en liten stjärna.

"Sätt dig vid spisen," sa han, "säg till mig innan du fryser."

Filka, gråtande, berättade för Pankrat hur han hade förolämpat den skadade hästen och hur frosten på grund av denna föll över byn.

Ja, - suckade Pankrat, - ditt företag är dåligt! Det visar sig att på grund av dig kommer alla att försvinna. Varför förolämpade du hästen? För vad? Du är en sanslös medborgare!

Filka sniffade och torkade ögonen med ärmen.

Vad ska jag göra nu, farfar Pankrat? – frågade Filka.

Tja, ta reda på det bara. Jag ger dig en timme och en kvart.

En skata bodde i Pankrats entré. Hon sov inte av kylan, satte sig på kragen - avlyssnade. Sedan galopperade hon i sidled och såg sig omkring, mot springan under dörren. Hon hoppade ut, hoppade upp på relingen och flög rakt söderut. Skatan var erfaren, gammal och flög medvetet nära marken, eftersom byarna och skogarna fortfarande bjöd på värme och skatan var inte rädd för att frysa. Ingen såg henne, bara räven i asphålet stack ut hennes nosparti ur hålet, rörde hennes näsa, märkte hur en skata flög över himlen som en mörk skugga, rusade tillbaka in i hålet och satt länge och kliaade hon själv och undrar: vart tog skatan vägen en sådan hemsk natt?

Och på den tiden satt Filka på bänken och pysslade och kom med idéer.

Nåväl," sa Pankrat till slut och trampade ur sin cigarett, "din tid är ute." Spotta ut det! Det kommer ingen anståndstid.

"Jag, farfar Pankrat," sa Filka, "i gryningen kommer jag att samla barn från hela byn. Vi tar kofot, hackor, yxor, vi ska hugga isen vid brickan nära bruket tills vi når vattnet och den rinner ut på hjulet. Så fort vattnet rinner startar du kvarnen! Du vrider på hjulet tjugo gånger, det värms upp och börjar slipa. Detta betyder att det kommer att finnas mjöl, vatten och universell frälsning.

Titta, du är så smart! - sa mjölnaren, - Under isen finns det naturligtvis vatten. Och om isen är lika tjock som din längd, vad gör du då?

Skruva honom! - sa Filka. – Vi, killar, kommer att bryta igenom den här isen också!

Vad händer om du fryser?

Vi kommer att tända eldar.

Tänk om killarna inte går med på att betala för din dumhet med sina pucklar? Om de säger: "Fy fan! Det är ditt eget fel, låt isen själv gå sönder."

De kommer att hålla med! Jag ber dem. Våra killar är bra.

Tja, varsågod och samla killarna. Och jag ska prata med de gamla. Kanske drar de gamla på sig vanten och tar upp kofot.

På frostiga dagar går solen upp röd, täckt av kraftig rök. Och i morse gick en sådan sol upp över Berezhki. Det frekventa klappret från kofot kunde höras på floden. Eldarna sprakade. Killarna och de gamla jobbade från gryningen och flisade is på bruket. Och ingen märkte skyndsamt att himlen på eftermiddagen var täckt av låga moln och en stadig och varm vind blåste genom de grå pilarna. Och när de märkte att vädret hade slagit om, hade pilgrenarna redan tinat, och den blöta björkdungen över ån började prassla glatt och högt. Luften luktade vår och gödsel.

Vinden blåste från söder. Det blev varmare för varje timme. Istappar föll från taken och brast med ett ringande ljud.

Kråkorna kröp ut under spärrarna och torkade igen på rören, knuffade och kastade.

Bara den gamla skatan saknades. Hon kom på kvällen, när isen började lägga sig på grund av värmen gick arbetet på bruket snabbt och det första hålet med mörkt vatten dök upp.

Pojkarna drog av sig sina tredelade hattar och ropade "Hurra." Pankrat sa att om det inte vore för den varma vinden, då kanske barnen och gamla människorna inte hade kunnat bryta av isen. Och skatan satt på ett pilträd ovanför dammen och småpratade, skakade på svansen, bugade åt alla håll och berättade något, men ingen utom kråkorna förstod det. Och skatan sa att hon flög till det varma havet, där sommarvinden sov i bergen, väckte honom, berättade om den bittra frosten och bad honom att driva bort denna frost och hjälpa människor.

Vinden tycktes inte våga vägra henne, skatan, och blåste och rusade över fälten, visslade och skrattade åt frosten. Och om du lyssnar noga kan du redan höra varmt vatten bubbla och bubbla genom ravinerna under snön, tvätta lingonrötterna, bryter isen på floden.

Alla vet att skatan är den mest pratsamma fågeln i världen, och därför trodde inte kråkorna på det - de kväkade bara sinsemellan: att, säger de, den gamla ljög igen.

Så än i dag vet ingen om skatan talade sanning eller om hon hittade på allt på att skryta. En sak är bara känd: på kvällen sprack och skingrade isen, barnen och gamla människorna tryckte på - och vatten forsade brusande in i kvarnrännan.

Det gamla hjulet knarrade - istappar föll från det - och vände sakta. Kvarnstenarna började mala, sedan svängde hjulet snabbare och plötsligt började hela den gamla kvarnen skaka, började skaka och började knacka, knarra och mala spannmål. Pankrat hällde spannmål och varmt mjöl hälldes i påsarna under kvarnstenen. Kvinnorna doppade sina kylda händer i den och skrattade.

På alla gårdar huggde ringbjörkved. Hydorna lyste av den heta spisen. Kvinnorna knådade fast, söt deg. Och allt som levde i hyddorna - barn, katter, till och med möss - allt detta svävade runt hemmafruarna, och hemmafruarna slog barnen på ryggen med en hand vit av mjöl för att de inte skulle komma in i själva vattenkokaren och få i vägen.

På natten doftade det i hela byn en sådan doft av varmt bröd med en gyllenbrun skorpa, med kålblad brända till botten, att till och med rävarna kröp ur sina hål, satt i snön, darrade och gnällde tyst och undrade hur de kunde lyckas stjäla åtminstone en bit av detta underbara bröd från människor.

Nästa morgon kom Filka med killarna till bruket. Vinden drev lösa moln över den blå himlen och lät dem inte hämta andan på en minut, och därför växlade kalla skuggor och varma solfläckar över marken.

Filka bar en limpa färskt bröd, och den lilla pojken Nikolka höll i en saltkar i trä med grovt gult salt. Pankrat kom fram till tröskeln och frågade:

Vilken typ av fenomen? Kommer du med lite bröd och salt till mig? För vilken sorts förtjänst?

Inte riktigt! - skrek killarna. "Du kommer att bli speciell." Och det här är för en skadad häst. Från Filka. Vi vill förena dem.

Tja," sa Pankrat, "det är inte bara människor som behöver en ursäkt." Nu ska jag presentera dig för hästen i verkligheten.

Pankrat öppnade ladugårdsporten och släppte ut hästen. Hästen kom ut, sträckte ut huvudet, gnällde - han kände lukten av färskt bröd. Filka bröt limpan, saltade brödet från saltkaret och räckte det till hästen. Men hästen tog inte brödet, började röra sig med fötterna och drog sig tillbaka in i ladugården. Filki var rädd. Då började Filka att gråta högt inför hela byn.

Killarna viskade och blev tysta, och Pankrat klappade hästen på halsen och sa:

Var inte rädd, pojke! Filka är ingen ond person. Varför förolämpa honom? Ta brödet och slut fred!

Hästen skakade på huvudet, tänkte, sträckte sedan försiktigt ut nacken och tog till slut brödet ur Filkas händer med mjuka läppar. Han åt en bit, sniffade Filka och tog den andra biten. Filka flinade genom sina tårar, och hästen tuggade bröd och frustade. Och när han hade ätit upp allt bröd, lade han huvudet på Filkas axel, suckade och slöt ögonen av mättnad och njutning.

Alla log och var glada. Bara den gamla skatan satt på pilträdet och småpratade ilsket: hon måste åter ha skröt om att hon ensam lyckades förlika hästen med Filka. Men ingen lyssnade på henne eller förstod henne, och detta gjorde skatan mer och mer arg och knastrade som ett maskingevär.

Konstantin Paustovsky, Varmt bröd, Konstantin Paustovskys verk, berättelser av Konstantin Paustovsky, ladda ner Konstantin Paustovskys verk, ladda ner gratis, läs texten, rysk litteratur från 1900-talet, sagor av Konstantin Paustovsky

Aktuell sida: 9 (boken har totalt 11 sidor) [tillgängligt läsställe: 7 sidor]

Ensam med hösten

Hösten i år var torr och varm hela tiden. Björklundar gulnade inte på länge. Gräset vissnade inte på länge. Endast ett blått dis (populärt kallat "mga") täckte räckvidden av Okafloden och de avlägsna skogarna.

"Mga" antingen tjocknade eller blev blek. Sedan framträdde genom den, som genom frostat glas, dimmiga syner av månghundraåriga pilar på stränderna, vissna betesmarker och ränder av smaragdgröda vintergrödor.

Jag seglade på en båt nerför floden och plötsligt hörde jag någon på himlen börja försiktigt hälla vatten från ett ringande glaskärl i ett annat liknande fartyg. Vattnet gurglade, klingrade och mumlade. Dessa ljud fyllde hela utrymmet mellan floden och himlen. Det var tranorna som galade.

Jag höjde mitt huvud. Stora transkolor flyttade den ena efter den andra direkt söderut. De vandrade tryggt och stadigt söderut, där solen lekte med darrande guld i Okas bakvatten och flög till ett varmt land med det eleganta namnet Taurida.

Jag tappade årorna och tittade länge på tranorna. En lastbil rörde sig längs en landsväg vid kusten och gungade. Föraren stoppade bilen, klev ur och började även titta på kranarna.

- Glad, vänner! – skrek han och viftade med handen efter fåglarna.

Sedan klättrade han in i kabinen igen, men startade inte motorn på länge - troligen för att inte överrösta den vikande himmelska ringningen. Han öppnade sidofönstret, lutade sig ut och tittade och tittade och kunde inte slita sig ifrån flocken av tranor som gick in i dimman. Och alla lyssnade till stänket och skimret av fågelrop över höstens öde mark.

Några dagar före detta möte med kranarna bad en tidskrift i Moskva mig att skriva en artikel om vad ett "mästerverk" är och prata om något litterärt mästerverk. Med andra ord om ett perfekt och oklanderligt verk.

Jag valde Lermontovs dikter "Testamentet".

Nu vid floden trodde jag att mästerverk inte bara finns i konsten, utan också i naturen. Är inte detta mästerverk tranornas rop och deras majestätiska flygning längs flygvägarna som har förblivit oförändrade i många årtusenden?

Fåglarna tog farväl av centrala Ryssland, med dess träsk och snår. Höstluft sipprade redan därifrån och luktade starkt av vin.

Ja, vad ska man säga! Varje höstlöv var ett mästerverk, det finaste götet av guld och brons, beströdd med cinnober och niello.

Varje löv var en perfekt skapelse av naturen, ett verk av dess mystiska konst, otillgängligt för oss människor. Bara hon, bara naturen, likgiltig för vår beundran och beröm, behärskade denna konst med tillförsikt.

Jag lät båten driva. Båten seglade sakta förbi den gamla parken. Det fanns ett litet rasthus bland lindarna. Det har inte varit stängt för vintern än. Otydliga röster hördes därifrån. Sedan slog någon på en bandspelare i huset, och jag hörde välbekanta, tröga ord:

Fresta mig inte i onödan
Återkomsten av din ömhet:
Främmande för de besvikna
Alla forna dagars förförelser!

"Här," tänkte jag, "ett annat mästerverk, sorgligt och urgammalt."

Baratynsky måste, när han skrev dessa dikter, inte ha trott att de för alltid skulle finnas kvar i folks minne.

Vem är han, Baratynsky, som plågas av ett grymt öde? Trollkarl? Underverkare? Häxa? Varifrån kom dessa ord till honom, fyllda av bitterhet av tidigare lycka, forna ömhet, alltid vacker på avstånd?

Baratynskys dikter innehåller ett av de säkra tecknen på ett mästerverk - de lever kvar i oss under lång tid, nästan för alltid. Och vi berikar dem själva, som om vi tänker efter poeten och fullbordar det han inte avslutade.

Nya tankar, bilder, känslor trängs in i ditt huvud. Varje diktrad blossar upp, precis som varje dag rasar höstlågorna i de vidsträckta skogarna över floden mer intensivt. Precis som den aldrig tidigare skådade september blommar runt om.

Uppenbarligen är egenskapen med ett sant mästerverk att göra oss lika skapare efter dess sanna skapare.

Jag sa att jag anser att Lermontovs "Testamente" är ett mästerverk. Detta är verkligen sant. Men nästan alla Lermontovs dikter är mästerverk. Och "Jag går ut ensam på vägen...", och "Den sista inflyttningsfesten", och "Dagger", och "Skratta inte åt min profetiska melankoli..." och "Luftskepp". Det finns ingen anledning att lista dem.

Förutom poetiska mästerverk lämnade Lermontov oss också prosaiska mästerverk, som "Taman". De är fyllda, som dikterna, av hans själshetta. Han beklagade att han hopplöst hade slösat bort denna värme i sin ensamhets stora öken.

Det var vad han trodde. Men tiden har visat att han inte kastade ett enda korn av denna värme för vinden. Många generationer kommer att älska varje rad av denna fula och hånfulla officer, orädd både i strid och i poesi. Vår kärlek till honom är som en återkomst av ömhet.

Från raststugans sida fortsatte välbekanta ord att strömma ut.

Föröka inte min blinda melankoli,
Prata inte om det gamla
Och, omtänksam vän, patienten
Stör honom inte i hans sömn!

Snart tystnade sången och tystnaden återvände till floden. Bara vattenjetbåten brummade svagt runt kröken och som alltid vid alla väderomslag - oavsett om det var regn eller solsken - galade rastlösa tuppar på topp över floden. "Nätternas stjärnskådare", som Zabolotsky kallade dem. Zabolotsky bodde här kort före sin död och kom ofta till Oka-färjan. Flodfolket vandrade och trängde dit hela dagen. Där kunde du ta reda på alla nyheter och lyssna på vilka berättelser du ville.

– Bara "Livet på Mississippi"! sa Zabolotsky. - Som Mark Twain. Sitt bara på stranden i två timmar så kan du redan skriva en bok.

Zabolotskij har magnifika dikter om åskväder: "Blixten ryser av plåga över världen." Det är naturligtvis också ett mästerverk. Det finns en rad i dessa verser som kraftfullt uppmuntrar kreativitet: "Jag älskar denna skymning av glädje, denna korta natt av inspiration." Zabolotsky talar om en stormig natt, när man hör "att närma sig den första avlägsna åskan - de första orden på modersmålet."

Det är svårt att säga varför, men Zabolotskys ord om en kort natt av inspiration framkallar en törst efter kreativitet, och uppmanar till skapandet av sådana saker som darrar av liv som står på gränsen till odödlighet. De kan lätt passera denna gräns och förbli för alltid i vårt minne - gnistrande, bevingade, erövra de torraste hjärtan.

I sina dikter står Zabolotsky ofta på nivå med Lermontov och Tyutchev - i tankens klarhet, i sin fantastiska frihet och mognad, i sin kraftfulla charm.

Men låt oss återvända till Lermontov och "Testamentet".

Nyligen läste jag memoarer om Bunin. Om hur girigt han följde sovjetiska författares verk i slutet av sitt liv. Han var allvarligt sjuk, låg utan att resa sig, men hela tiden frågade han och krävde till och med att de skulle ta med honom alla de nya böcker som fåtts från Moskva.

En dag gav de honom Tvardovskys dikt "Vasily Terkin". Bunin började läsa den, och plötsligt hörde hans släktingar ett smittande skratt från hans rum. Anhöriga var oroliga. Nyligen skrattade Bunin sällan. De gick in i hans rum och såg Bunin sitta på sängen. Hans ögon var fulla av tårar. I sina händer höll han Tvardovskys dikt.

- Så underbart! - han sa. - Så bra! Lermontov introducerade ett utmärkt vardagsspråk i poesin. Och Tvardovsky introducerade djärvt en soldats språk i poesin, helt folkligt.

Bunin skrattade av glädje. Detta händer när vi möter något riktigt vackert.

Många av våra poeter - Pushkin, Nekrasov, Blok (i "De tolv") bemästrade hemligheten att förmedla poesins egenskaper till vardagligt, vardagligt språk, men i Lermontov behåller detta språk alla de minsta vardagliga intonationerna i både "Borodin" och "Testamente".

Vågar ni inte, befälhavare?
Aliens sliter sönder sina uniformer
Om ryska bajonetter?

Det är en vanlig uppfattning att det finns få mästerverk. Tvärtom är vi omgivna av mästerverk. Vi märker inte omedelbart hur de lyser upp våra liv, vilken kontinuerlig strålning - från århundrade till århundrade - som utgår från dem, ger upphov till höga ambitioner hos oss och öppnar för oss det största förrådet av skatter - vårt land.

Varje möte med något mästerverk är ett genombrott in i den briljanta världen av mänskligt geni. Det väcker häpnad och glädje.

För inte så länge sedan, en lätt, lätt frostig morgon, mötte jag statyn av Nike of Samothrace i Louvren. Det var omöjligt att ta blicken från henne. Hon tvingade mig att titta på mig själv.

Det var ett förebud om seger. Hon stod på den tunga fören på ett grekiskt skepp - allt i motvinden, i vågornas brus och i snabb rörelse. Hon bar på sina vingar nyheten om en stor seger. Detta framgick av varje jublande rad av hennes kropp och flödande dräkter.

Utanför Louvrens fönster, i en grå, vitaktig dimma, grånade den parisiska vintern - en märklig vinter med havsdoften av ostron staplade upp i bergen på gatubrickor, med doften av rostade kastanjer, kaffe, vin, bensin och blommor.

Louvren värms upp av luftvärmare. En het vind blåser från vackra koppargaller inbäddade i golvet. Det luktar lite damm. Om du kommer till Louvren tidigt, omedelbart efter öppningen, kommer du här och där att se människor stå orörliga på dessa galler, främst gamla män och kvinnor.

Det här är tiggarna som värmer sig. De majestätiska och vaksamma Louvre-vakterna rör dem inte. De låtsas att de helt enkelt inte lägger märke till dessa människor, även om till exempel en gammal tiggare insvept i en trasig grå filt, som ser ut som Don Quijote, frusen framför Delacroix målningar, inte kan låta bli att fånga ögat. Besökare verkar inte heller märka något. De försöker bara snabbt gå förbi de tysta och orörliga tiggarna.

Jag minns särskilt en liten gumma med darrande, slitet ansikte, klädd i en glänsande sjal som för länge sedan förlorat sin svarta färg, rostad av åldern. Min mormor bar också sådana talmas, trots det artiga förlöjligandet av alla hennes döttrar - mina mostrar. Även i dessa avlägsna tider gick talmas ur modet.

Den gamla kvinnan från Louvren log skyldigt och började då och då oroligt rota i sin sjaskiga handväska, även om det var helt klart att det inte fanns något i den förutom en gammal trasig näsduk.

Den gamla kvinnan torkade sina rinnande ögon med denna näsduk. Det fanns så mycket skamlig sorg i dem att många besökare på Louvren måste ha sjunkit i hjärtat.

Den gamla kvinnans ben darrade märkbart, men hon var rädd att lämna värmegallret, så att en annan omedelbart skulle ta hennes plats. En äldre konstnär stod inte långt borta vid ett staffli och målade en kopia av en Botticelli-målning. Konstnären gick resolut fram till väggen, där det fanns stolar med sammetssits, bar en tung stol till värmaren och sa strängt till den gamla:

- Sitt ner!

”Nåd, frun”, mumlade den gamla kvinnan, satte sig osäkert och plötsligt böjde sig lågt - så lågt att det på avstånd verkade som om hon rörde vid sina knän med huvudet.

Konstnären återvände till sitt staffli. Skötaren tittade noga på scenen, men rörde sig inte.

Smärtsam vacker kvinna gick före mig med en pojke på ungefär åtta år. Hon lutade sig mot pojken och sa något till honom. Pojken sprang fram till konstnären, böjde sig för hennes rygg, blandade med foten och sa högt:

- Nåd, fru!

Konstnären nickade utan att vända sig om. Pojken rusade till sin mamma och tryckte sig mot hennes hand. Hans ögon lyste som om han hade begått en heroisk handling. Uppenbarligen var detta verkligen fallet. Han begick en liten, generös handling och måste ha upplevt det tillståndet när vi med en suck säger att "en vikt har lyfts från våra axlar."

Jag gick förbi tiggarna och tänkte att innan detta skådespel av mänsklig fattigdom och sorg borde alla världens mästerverk av Louvren ha bleknat och att man till och med kunde behandla dem med en viss fientlighet.

Men konstens ljusa kraft är så stor att ingenting kan mörka den. Marmorgudinnorna böjde försiktigt sina huvuden, generade över sin lysande nakenhet och människors beundrande blickar. Ord av glädje ljöd runt på många språk.

Mästerverk! Mästerverk av pensel och mejsel, tanke och fantasi! Mästerverk av poesi! Bland dem verkar Lermontovs "Testamente" vara ett blygsamt, men obestridligt mästerverk i sin enkelhet och fullständighet. "Testamentet" är helt enkelt ett samtal mellan en döende soldat, sårad genom bröstet, och hans landsman:

Ensam med dig, bror,
Jag skulle vilja vara:
Det finns lite i världen, säger de,
Jag måste fortfarande leva!
Du åker snart hem:
Titta... Så vad? mitt öde
För att säga sanningen, väldigt
Ingen är orolig.

Min pappa och mamma är det knappast
Du kommer att finna dig själv vid liv...
Ärligt talat skulle det vara synd
Jag borde göra dem ledsna;
Men om någon av dem lever,
Säg att jag är lat för att skriva
Att regementet skickades på fälttåg
Och så att de inte väntar på mig.

Denna gleshet i orden från en soldat som dör långt från sitt hemland ger "Testamentet" tragisk kraft. Orden "och så att de inte väntar på mig" innehåller stor sorg, ödmjukhet inför döden. Bakom dem ser du förtvivlan hos människor som oåterkalleligt har förlorat en älskad. Våra nära och kära verkar alltid odödliga för oss. De kan inte förvandlas till ingenting, till tomhet, till damm, till ett blekt, blekande minne.

När det gäller intensiv sorg, i termer av mod, och slutligen, i termer av språkets briljans och kraft, är dessa dikter av Lermontov det renaste obestridliga mästerverket. När Lermontov skrev dem var han, med våra moderna mått mätt, en ungdom, nästan en pojke. Precis som Tjechov när han skrev sina mästerverk - "Stäppen" och "En tråkig historia".

På Georgiens kullar ligger nattens mörker;
Aragva låter framför mig,
Jag är ledsen och lätt; min sorg är lätt;
Min sorg är full av dig...

Jag kunde lyssna på dessa ord hundra och tusen gånger. De, precis som "Testamentet", innehöll alla kännetecken för ett mästerverk. Först av allt, de oförträckta orden om oförtröttande sorg. Dessa ord fick mitt hjärta att slå hårt.

En annan poet talade om den eviga nyheten i varje mästerverk och talade med enastående noggrannhet. Hans ord hänvisade till havet:

Allt blir tråkigt.
Bara du får inte bli bekant.
Dagarna går
Och åren går
Och tusentals, tusentals år.
I vågornas vita iver,
Gömmer sig
In i den vita kryddan av akacia,
Kanske är du deras
Hav,
Och du reducerar och reducerar till ingenting.

Varje mästerverk innehåller något som aldrig kan bli bekant - den mänskliga andens perfektion, kraften i mänsklig känsla, omedelbar lyhördhet för allt som omger oss både utanför och i vår inre värld. Törsten efter att nå allt högre gränser, törsten efter perfektion driver livet. Och skapar mästerverk.

Jag skriver allt detta en höstkväll. Hösten syns inte utanför fönstret, den är fylld av mörker. Men så fort du kliver ut på verandan kommer hösten att omge dig och ihärdigt börja andas in i ditt ansikte den kyliga friskheten från dess mystiska svarta utrymmen, den bittra doften av den första tunn is, som har fjättrat det stilla vattnet om natten, kommer att börja viska med de sista löven som flyger kontinuerligt dag och natt. Och det kommer att gnistra med det oväntade ljuset från en stjärna som bryter igenom de vågiga nattdimmorna.

Och allt detta kommer att verka för dig som ett fantastiskt mästerverk av naturen, en helande gåva, som påminner dig om att livet runt dig är fullt av mening och mening.

Sagor

Varmt bröd

När kavalleristerna passerade genom byn Berezhki exploderade en tysk granat i utkanten och skadade en svart häst i benet. Befälhavaren lämnade hästen i byn, och avdelningen gick vidare, dammig och gnällande med bitarna - den gick, rullade bakom lundarna, bakom kullarna, där vinden skakade den mogna rågen.

Pankrat botade hästen. Hästen stod kvar vid bruket och bar tålmodigt med sig lera, gödsel och pålar – han hjälpte Pankrat att reparera dammen.

En pojke, Filka, med smeknamnet Nu You, bodde i Berezhki med sin mormor. Filka var tyst, misstroende och hans favorituttryck var: "Skruva på dig!" Oavsett om en grannens pojke föreslog att han skulle gå på styltor eller leta efter gröna patroner, svarade Filka med arg basröst: "Skruva på dig! Leta själv! När hans mormor tillrättavisade honom för att han var ovänlig vände sig Filka bort och mumlade: ”Åh, fan! Trött!"

Vintern i år var varm. Rök hängde i luften. Snön föll och smälte omedelbart. Våta kråkor satt på skorstenarna för att torka ut, knuffade varandra och kväkade i varandra. Nära kvarnfluman frös inte vattnet utan stod svart, tyst och isflak virvlade i det.

Pankrat hade reparerat kvarnen vid den tiden och skulle mala bröd - hemmafruarna klagade över att mjölet var slut, var och en hade två eller tre dagar kvar och spannmålen låg osmald.

En av dessa varma gråa dagar knackade en skadad häst med nospartiet på porten till Filkas mormor. Mormor var inte hemma och Filka satt vid bordet och tuggade en bit bröd, överströdd med salt.

Filka reste sig motvilligt upp och gick ut genom porten. Hästen växlade från fot till fot och sträckte sig efter brödet. "Jaha du! Jäkel!" – skrek Filka och slog hästen i munnen med en backhand. Hästen snubblade tillbaka, skakade på huvudet och Filka kastade brödet långt ner i lössnön och ropade:

- Ni kommer inte att kunna få nog av er, Kristusälskande människor! Där är ditt bröd! Gå och gräv ut den under snön med din nos! Gå och gräv!

Filka började också gråta av rädsla när mössen började springa ut ur underjorden och grävde ner sig under spisen i halmen, där det fortfarande fanns lite värme kvar. "Jaha du! Förbannad! – skrek han åt mössen, men mössen fortsatte att klättra upp ur underjorden. Filka klättrade upp på spisen, täckte sig med en fårskinnsrock, skakade över hela kroppen och lyssnade på mormoderns klagosång.

"För hundra år sedan föll samma svåra frost över vårt område", sa mormodern. – Jag frös brunnar, dödade fåglar, torkade skogar och trädgårdar till rötterna. Tio år efter det blommade varken träd eller gräs. Fröna i jorden vissnade och försvann. Vårt land stod nakent. Varje djur sprang runt den - de var rädda för öknen.

- Varför hände den där frosten? – frågade Filka.

"Av mänsklig illvilja", svarade mormodern. ”En gammal soldat gick genom vår by och bad om bröd i en hydda, och ägaren, en arg man, sömnig, högljudd, tog det och gav bara en gammal skorpa. Och han gav honom det inte, utan kastade honom på golvet och sa: "Så här!" Tugga! "Det är omöjligt för mig att plocka upp bröd från golvet", säger soldaten. "Jag har en träbit istället för ett ben." - "Var satte du ditt ben?" - frågar mannen. "Jag tappade benet i Balkanbergen i en turkisk strid", svarar soldaten. "Ingenting. "Om du är riktigt hungrig kommer du att gå upp," skrattade mannen. "Det finns inga betjänter för dig här." Soldaten grymtade, konstruerade, lyfte på skorpan och såg att det inte var bröd, utan bara grönmögel. Ett gift! Sedan gick soldaten ut på gården, visslade - och plötsligt bröt det ut snöstorm, snöstorm, stormen virvlade runt byn, slet av taken, och sedan slog en kraftig frost. Och mannen dog.

- Varför dog han? – frågade Filka hes.

"Från en kylning av hjärtat," svarade mormodern, pausade och tillade: "Du vet, även nu har en dålig person dykt upp i Berezhki, en förövare, och har gjort en ond gärning." Det är därför det är kallt.

- Vad ska vi göra nu, mormor? – frågade Filka under sin fårskinnsrock. - Ska jag verkligen dö?

- Varför dö? Vi får hoppas.

- För vad?

– Det faktum att en dålig person kommer att rätta till sin elakhet.

- Hur kan jag fixa det? – frågade Filka snyftande.

- Och Pankrat vet om det här, mjölnare. Han är en listig gammal man, en vetenskapsman. Du måste fråga honom. Kan man verkligen ta sig till bruket i så kallt väder? Blödningen upphör omedelbart.

- Skruva på honom, Pankrata! – sa Filka och tystnade.

På natten klättrade han ner från spisen. Farmorn låg och sov och satt på bänken. Utanför fönstren var luften blå, tjock, fruktansvärd. På den klara himlen ovanför starrträden stod månen, dekorerad som en brud med rosa kronor.

Filka drog om sig sin fårskinnsrock, hoppade ut på gatan och sprang till bruket. Snön sjöng under fötterna, som om ett team av glada sågare sågade ner en björkdunge på andra sidan älven. Det verkade som om luften hade frusit och det bara fanns ett tomrum kvar mellan jorden och månen - brinnande och så klart att om en dammfläck hade lyfts upp en kilometer från jorden, skulle den ha varit synlig och den skulle ha glödde och blinkade som en liten stjärna.

De svarta pilarna nära kvarndammen blev gråa av kylan. Deras grenar gnistrade som glas. Luften stack Filkas bröst. Han kunde inte springa längre utan gick tungt och skottade snön med filtstövlar.

"Sätt dig vid spisen," sa han. - Berätta för mig innan du fryser.

Filka, gråtande, berättade för Pankrat hur han hade förolämpat den skadade hästen och hur frosten på grund av denna föll över byn.

"Ja," suckade Pankrat, "ditt företag är dåligt!" Det visar sig att på grund av dig kommer alla att försvinna. Varför förolämpade du hästen? För vad? Du är en sanslös medborgare!

Filka sniffade och torkade ögonen med ärmen.

- Sluta gråta! – sa Pankrat strängt. – Ni är alla mästare på att ryta. Lite bus - nu i ett vrål. Men jag ser helt enkelt inte poängen med detta. Min kvarn står som förseglad av frost för evigt, men det finns inget mjöl och det finns inget vatten, och vi vet inte vad vi kan hitta på.

- Vad ska jag göra nu, farfar Pankrat? – frågade Filka.

- Uppfinna en flykt från kylan. Då blir du inte skyldig inför människor. Och framför en skadad häst också. Du kommer att vara en ren, glad person. Alla kommer att klappa dig på axeln och förlåta dig. Kusten är klar?

- Tja, kom på det. Jag ger dig en timme och en kvart.

En skata bodde i Pankrats entré. Hon sov inte av kylan, satte sig på kragen - avlyssnade. Sedan galopperade hon i sidled och såg sig omkring, mot springan under dörren. Hon hoppade ut, hoppade upp på relingen och flög rakt söderut. Skatan var erfaren, gammal och flög medvetet nära marken, eftersom byarna och skogarna fortfarande bjöd på värme och skatan var inte rädd för att frysa. Ingen såg henne, bara en räv i ett asphål stack upp hennes nosparti ur hålet, rörde hennes näsa, märkte hur en skata strök över himlen som en mörk skugga, sprang tillbaka in i hålet och satt länge och kliaade själv och undrar var skatan hade tagit vägen en sådan hemsk natt?

Och på den tiden satt Filka på bänken och pysslade och kom med idéer.

"Tja", sa Pankrat till slut och trampade ut sin cigarett, "din tid är ute." Spotta ut det! Det kommer ingen anståndstid.

"Jag, farfar Pankrat," sa Filka, "i gryningen kommer jag att samla barn från hela byn." Vi kommer att ta kofot, hackor, yxor, och vi kommer att hugga isen vid brickan nära bruket tills vi når vattnet och den rinner ut på hjulet. Så fort vattnet rinner startar du kvarnen! Du vrider på hjulet tjugo gånger, det värms upp och börjar slipa. Detta betyder att det kommer att finnas mjöl, vatten och universell frälsning.

- Titta, du är så smart! - sa mjölnaren. – Under isen finns det naturligtvis vatten. Och om isen är lika tjock som din längd, vad gör du då?

- Kom igen! - sa Filka. – Vi, killar, kommer att bryta igenom den här isen också!

- Vad händer om du fryser?

– Vi ska elda.

- Tänk om killarna inte går med på att betala för din dumhet med sina pucklar? Om de säger: ”Skruva på honom! Det är ditt eget fel - låt isen själv gå sönder."

- Hålla med! Jag ber dem. Våra killar är bra.

- Tja, varsågod, samla in killarna. Och jag ska prata med de gamla. Kanske drar de gamla på sig vanten och tar upp kofot.

På frostiga dagar går solen upp röd, täckt av kraftig rök. Och i morse gick en sådan sol upp över Berezhki. Det frekventa klappret från kofot kunde höras på floden. Eldarna sprakade. Killarna och de gamla jobbade från gryningen och flisade is på bruket. Och ingen märkte skyndsamt att himlen på eftermiddagen var täckt av låga moln och en stadig varm vind blåste genom de grå pilarna. Och när de märkte att vädret hade slagit om, hade pilgrenarna redan tinat, och den blöta björkdungen över ån började prassla glatt och högt. Luften luktade vår och gödsel.

Vinden blåste från söder. Det blev varmare för varje timme. Istappar föll från taken och brast med ett ringande ljud. Kråkorna kröp ut under spärrarna och torkade igen på rören, knuffade och kastade.

Bara den gamla skatan saknades. Hon kom på kvällen, när isen började lägga sig på grund av värmen gick arbetet på bruket snabbt och det första hålet med mörkt vatten dök upp.

Vinden tycktes inte våga vägra henne, skatan, och blåste och rusade över fälten, visslade och skrattade åt frosten. Och om du lyssnar noga kan du redan höra varmt vatten bubbla och porlande längs ravinerna under snön, tvätta lingonens rötter, krossa isen på floden.

Alla vet att skatan är den mest pratsamma fågeln i världen, och därför trodde kråkorna inte på det - de kväkade bara sinsemellan och sa att den gamla ljög igen.

Så än i dag vet ingen om skatan talade sanning eller om hon hittade på allt på att skryta. Det enda som är känt är att mot kvällen sprack isen och separerade, pojkarna och de gamla tryckte på - och vatten forsade in i kvarnrännan bullrigt.

Det gamla hjulet knarrade - istappar föll från det - och vände sakta. Kvarnstenarna började mala, sedan svängde hjulet snabbare, ännu snabbare, och plötsligt skakade hela den gamla kvarnen, började skaka och började knacka, knarra och mala säd.

Pankrat hällde spannmål och varmt mjöl hälldes i påsarna under kvarnstenen. Kvinnorna doppade sina kalla händer i den och skrattade.

På natten doftade det i hela byn en sådan doft av varmt bröd, med en gyllene skorpa, med kålblad brända till botten, att till och med rävarna kröp ur sina hål, satt i snön, darrade och gnällde tyst och undrade hur de kunde lyckas stjäla åtminstone en bit av detta underbara bröd från människor.

Filka bar en limpa färskt bröd, och den lilla pojken Nikolka höll i en saltkar i trä med grovt gult salt. Pankrat kom fram till tröskeln och frågade:

-Vad för slags fenomen? Kommer du med lite bröd och salt till mig? För vilken sorts förtjänst?

- Inte riktigt! – skrek killarna. – Du kommer att vara speciell. Och det här är för en skadad häst. Från Filka. Vi vill förena dem.

"Tja," sa Pankrat, "det är inte bara människor som behöver en ursäkt." Nu ska jag presentera dig för hästen i verkligheten.

- Var inte rädd, pojke! Filka är ingen ond person. Varför förolämpa honom? Ta brödet och slut fred!

Berättelsen "Varmt bröd" av Paustovsky skrevs 1954, när minnen av krigets fasor fortfarande levde i människors minnen. Detta är en underbar saga som lär ut kärlek, barmhärtighet och förlåtelse.

Huvudkaraktärer

Filka- en dyster, osällskaplig pojke, i vars hjärta det inte fanns någon vänlighet vare sig mot djur eller människor.

Andra karaktärer

Pankrat- en gammal mjölnare, en klok, praktisk, förståndig man.

Mormor– Filkas egen mormor, en snäll och känslig kvinna.

När en kavalleriavdelning passerade nära byn Berezhki exploderade en tysk granat och ett splitter "skadde en svart häst i benet." Avdelningschefen hade inget annat val än att lämna honom i byn och fortsätta sin väg.

Den skadade hästen togs av den gamle mjölnaren Pankrat, som de lokala barnen betraktade som en trollkarl. Gubben lyckades ta sig ur hästen som blev hans trogen assistent och "tålmodigt bar lera, gödsel och stolpar - hjälpte Pankrat att reparera dammen."

Det var svårt för mjölnaren att mata hästen och snart började den gå runt i byn och tigga mat från lokalbefolkningen. Många tyckte synd om det intelligenta djuret som led i kriget och matade det med vad de kunde.

I Berezhki bodde han med sin mormor "pojken Filka, med smeknamnet Nu You." Han var en dyster, tillbakadragen kille som, i affärer och ledig tid, infogade sin favoritfras i konversationen - "Fy fan!" ", för vilket de kallade honom det.

I början av vintern lyckades Pankrat reparera bruket. Det fanns mycket lite mjöl kvar i byn och mjölnaren skulle genast börja mala bröd.

Just vid den här tiden vandrade en skadad häst runt i byn på jakt efter mat. Han "knackade med nospartiet på porten till Filkas mormor." Pojken gick motvilligt ut på gården. I händerna höll han en halvt uppäten brödbit beströdd med salt. Hästen höll på att sträcka sig efter brödet, men Filka "slog hästen i munnen med en backhand" och kastade skorpan i en snödriva.

Hästen gnällde ynkligt och en tår rann från hans ögon. Plötsligt kom en hård vind och en snöstorm svepte över. Filka hann knappt fram till kojan. Genom bruset från den galna vinden föreställde sig pojken "en tunn och kort visselpipa - hur en hästs svans visslar när en arg häst slår i sidan med den."

Snöstormen avtog först på kvällen. När han kom hem sa Filkas mormor att allt vatten i byn hade frusit. Den svåra frosten som drabbade Berezhki på natten orsakade oro bland lokalbefolkningen - om vädret inte förändras kommer hungersnöd att komma. Alla har slut på mjöl, vattnet i floden är fruset och kvarnen kan inte fungera.

Det var så kallt i kojan att möss började krypa upp ur underjorden för att gömma sig "under kaminen i halmen, där det fortfarande fanns lite värme kvar." Filka började gråta av rädsla, och mormodern började berätta en gammal historia för att lugna sitt barnbarn.

En dag inträffade en stor katastrof i deras område - en svår frost som förstörde allt levande. Och anledningen till detta var mänsklig illvilja - när en gammal fattig man, en förlamad soldat, bad en förmögen man om bröd, kastade han en gammal bit på marken. Efter att ha svårt att lyfta brödet från marken märkte den äldre soldaten att det var täckt av grönmögel och var omöjligt att äta. I samma ögonblick "bröt det ut en snöstorm, en snöstorm, stormen virvlade runt byn, slet av taken", och den girige dog omedelbart.

Filkas mormor är säker på att orsaken till den svåra frosten även denna gång var en ond man som dök upp i byn. Det enda hoppet är att den onde mannen kommer att "rätta till sin ondska", och endast en klok och allvetande mjölnare kan hjälpa till med detta.

På natten rusade Filka, som tog med sig en vadderad jacka, så fort han kunde till Pankrat. Han erkände ärligt att han hade kränkt hästen. Mjölnaren förklarade för pojken att han kunde sona sin skuld inför den skadade hästen och människorna om han uppfann "frälsning från kylan".

Filka bestämde sig för att samla alla killar han kände och bryta isen på floden tillsammans så att bruket skulle börja fungera. I gryningen samlades barn och gamla människor och "det frekventa knackningen av kofot" hördes på floden. Under det vänskapliga arbetet märkte ingen hur vädret hade förändrats bättre sida– det blåste en varm vind, grenarna på träden tinade och det luktade vår.

På kvällen bröt isen upp och bruket började arbeta in full kraft. Invånarna i Berezhki var mycket nöjda - i varje hus fanns lukten av "lukten av varmt bröd med en gyllene skorpa."

Nästa morgon kom Filka till Pankrat med en hel limpa färskt bröd för att mata sin häst. Till en början ville han inte ta emot godingen från gärningsmannen, men mjölnaren övertalade honom att sluta fred med pojken. Efter att ha ätit upp allt bröd, lade den skadade hästen sitt huvud på Filkas axel, suckade och slöt ögonen av mättnad och njutning.

Slutsats

Konstantin Paustovsky ville med sin bok påminna läsarna om hur viktigt det är att vara snäll och lyhörd för andras olycka, att inte förbli likgiltig och visa barmhärtighet.

Efter att ha läst den korta återberättelsen av "Varmt bröd" rekommenderar vi att du bekantar dig med Paustovskys berättelse i den fullständiga versionen.

Berättelsetest

Testa din memorering sammanfattning testa:

Återberättande betyg

Genomsnittligt betyg: 4.6. Totalt antal mottagna betyg: 385.